Đêm Thượng Tôn độ kiếp, cả Cửu Thiên nín thở, chỉ có một mình ta nghe thấy tiếng đạo tâm của ngài nứt vỡ.
Tiếng ấy rất khẽ. Mỏng như một sợi tơ băng bị bẻ gãy giữa trời đông. Giữa chín đạo thiên lôi đang quật xuống đỉnh Vân Hoang, giữa tiếng reo hò của hàng vạn tiên nhân đứng xem từ các phong, không một ai nghe ra. Nhưng ta nghe được. Ta luôn nghe được. Bởi ta sinh ra đã mang một tai họa mà cả tiên giới coi là phế vật: ta nghe được vết nứt trong lòng người.
Ta tên Tô Vãn, một tạp dịch đệ tử ở Tàng Kiếm Các, phận thấp đến mức ba trăm năm tu hành chưa ai buồn nhớ tên. Việc của ta là lau kiếm, quét lá, và tránh xa những bậc trên cao.
Vậy mà đêm nay, khi đạo thân cao ngàn trượng của Thượng Tôn Ngự Hàn đứng giữa biển sét, ta lại là kẻ duy nhất trong thiên hạ biết rằng ngài sắp chết.
Không phải chết vì thiên kiếp. Thiên kiếp không giết nổi ngài. Mà chết vì cái vết nứt kia — nó đang chạy dọc đạo tâm ngài như một đường rạn trên men sứ, mỗi đạo lôi đánh xuống lại nới nó rộng thêm một phân. Khi nó vỡ hẳn, đạo tâm tan, tu vi vạn năm sẽ ngược dòng thiêu rụi ngài từ trong ra ngoài.
“Ngài ấy sắp hóa tro rồi.” Ta nghe tiếng chính mình thốt lên, run rẩy.
Sư huynh đứng cạnh liếc ta, khinh miệt. “Tạp dịch thì biết gì. Thượng Tôn là đệ nhất nhân của Cửu Thiên, ngươi tưởng ngài là loại người như ngươi chắc?”
Ta không đáp. Bởi vì giữa tiếng sấm, ta vừa nghe thêm một tiếng “tạch” nữa. Vết nứt lại dài ra.
Và rồi, như thể cả trời đất cũng không ngăn được, chân ta tự bước ra khỏi hàng.
Ta chạy. Chạy ngược lên đỉnh Vân Hoang, nơi không một đệ tử nào dám đặt chân khi thiên kiếp chưa tan. Gió sét xé rách tay áo ta, da thịt ta bỏng rát. Có người hét lên gọi ta điên. Có lẽ ta điên thật. Một con kiến ba trăm năm tu vi, lao vào giữa cửu thiên lôi kiếp để cứu vị thần mà cả tam giới quỳ lạy.
Ta không có pháp bảo. Không có thần thông. Ta chỉ có một thứ: ta nghe được chỗ ngài đang vỡ, nên ta biết phải đặt tay vào đâu.
Ta nhào tới, hai bàn tay áp lên trước ngực ngài, ngay chỗ đạo tâm. Và lần đầu tiên trong ba trăm năm, ta dùng đến cái năng lực mà ta vẫn giấu kín — không phải để nghe, mà để vá.
Linh lực ít ỏi của ta tuôn ra, len vào đường nứt, kéo hai mép rạn lại gần nhau như người ta khâu một vết thương. Đau. Đau đến mức ta tưởng chính đạo tâm mình mới là thứ đang vỡ. Máu ứa ra khóe miệng ta.
Phía trên, đôi mắt lạnh như băng vạn năm của Thượng Tôn Ngự Hàn cuối cùng cũng cúi xuống nhìn ta. Lần đầu tiên.
“Ngươi làm gì?” Giọng ngài trầm, không một gợn cảm xúc, nhưng ta nghe ra bên dưới cái lạnh ấy là một sự kinh ngạc tột độ. “Buông ra. Ngươi sẽ chết.”
“Ngài mới sắp chết.” Ta nghiến răng. “Đạo tâm ngài nứt rồi. Ngài tự biết, phải không?”
Ta cảm thấy toàn thân ngài khựng lại. Chỉ trong một khắc rất ngắn, lớp băng bất khả xâm phạm bao quanh ngài rạn ra, để lộ thứ bên dưới — không phải sức mạnh, mà là một sự cô độc sâu đến mức ta rùng mình. Thì ra một vị thần đứng trên đỉnh tam giới, bên dưới lớp áo thần cũng chỉ là một người mang vết thương không ai được phép thấy.
“Không ai nghe được nó.” Giọng ngài khẽ đến mức chỉ ta nghe thấy, lẫn trong tiếng sét. “Ba vạn năm, chưa từng có ai.”
“Vậy thì giờ có một người.” Ta dồn nốt chút linh lực cuối cùng, khâu nốt đoạn nứt. “Ngài ráng chịu thêm một đạo lôi nữa thôi. Một đạo thôi.”
Đạo thiên lôi thứ chín giáng xuống.
Cả thế giới trắng xóa. Ta nghe tiếng mình gãy — xương, kinh mạch, và đâu đó, tiếng đạo tâm ba trăm năm của chính ta cũng kêu lên một tiếng rạn. Nhưng vết nứt trong ngài đã được khâu kín. Ta cảm thấy nó liền lại dưới tay mình, ấm lên, và tiếng “tạch tạch” tang thương suốt đêm cuối cùng cũng tắt.
Ngài sống rồi.
Còn ta thì đang rơi. Linh lực cạn, thân thể tan nát, ta ngã xuống từ đỉnh Vân Hoang như một chiếc lá cháy.
Trước khi hôn mê, ta thấy vị Thượng Tôn mà cả Cửu Thiên không ai dám chạm vào vạt áo, lần đầu tiên trong ba vạn năm, chìa tay ra.
Bàn tay ấy bắt lấy ta giữa không trung. Lạnh buốt, nhưng siết rất chặt, chặt như sợ ta tan biến.
“Tên.” Ta nghe giọng ngài, không còn là mệnh lệnh, mà gần như một lời cầu xin. “Nói tên ngươi cho ta.”
Ta mỉm cười. Miệng đầy máu. “Tô… Vãn. Tạp dịch… đừng quên.”
Rồi ta chìm vào bóng tối.
Ta cứ ngỡ mình đã chết. Cho đến khi ta tỉnh lại — không phải ở hậu sơn dành cho đệ tử phận thấp, mà trên một chiếc giường ngọc lạnh toát, trong một cung điện mà cả đời ta không dám mơ tới. Trên trần là chín con rồng bạc. Hương băng tuyết vây quanh ta. Đây là Hàn Cung — tẩm điện của Thượng Tôn, nơi chưa một sinh linh nào từng được bước vào.
Và ngồi bên mép giường, mắt chưa từng rời khỏi ta một khắc, là chính ngài.
Thấy ta mở mắt, Thượng Tôn Ngự Hàn cúi người xuống rất gần. Gần đến mức ta nghe được tiếng đạo tâm ngài — giờ đã liền, nhưng đang đập loạn một cách kỳ lạ.
“Tô Vãn,” ngài gọi tên ta, chậm rãi, như nếm từng chữ. “Ba vạn năm ta tìm một người nghe được vết nứt của ta. Giờ tìm được rồi.” Ngón tay ngài khẽ chạm lên cổ tay ta, nơi một sợi tơ đỏ không biết từ đâu vừa hiện ra, buộc cổ tay ta với cổ tay ngài. “Ta không cho ngươi chết đâu. Cũng không cho ngươi đi.”
Ta chết lặng nhìn sợi tơ đỏ. Trong Cửu Thiên, chỉ có một thứ buộc được hai người lại như thế — và nó vốn không dành cho một tạp dịch với một vị thần.
Nhưng ta chưa kịp hỏi thì cửa Hàn Cung bật mở. Một nữ tử xiêm y lộng lẫy bước vào, trên trán có ấn ký của Thiên Hậu tương lai, ánh mắt vừa chạm vào sợi tơ đỏ trên tay ta liền rít lên:
“Hôn ước của Thượng Tôn là với bổn cung. Con tạp dịch này — ai cho phép nó đeo sợi tơ đó?”
