Cúc Họa Mi Nở Giữa Mùa Giông

Ba của Diệp qua ca phẫu thuật an toàn. Khi ông tỉnh lại trong phòng bệnh sạch sẽ, việc đầu tiên ông thấy là một người đàn bà sang trọng đang tự tay gọt táo cho mình — bà Kim Hân. Ông lắp bắp định ngồi dậy cảm ơn, nhưng bà chỉ khoát tay: “Anh sui nằm nghỉ đi. Con cái chúng nó thương nhau, thì mình là người một nhà cả.”

Từ “người một nhà” khiến Diệp đứng ngoài cửa nghe được, lặng lẽ đưa tay lau nước mắt.

Ba tháng sau, ông Trần Đại xuất viện, sức khỏe hồi phục dần, đã chống gậy đi lại được. Chuyện của chú Vĩ và Tuấn cũng được đưa ra ánh sáng — bản “di chúc giả” họ định dùng để chiếm đoạt tập đoàn bị hội đồng quản trị phát giác, cả hai bị loại khỏi mọi chức vụ. Nhưng ông Đại không đẩy em trai vào tù. “Dù sao cũng là máu mủ,” ông nói. “Để nó tự sống với cái xấu hổ của mình.” Bà Hân, lần đầu tiên, gật đầu đồng tình với chồng mà không tranh cãi.

Đám cưới của Nam và Diệp được tổ chức vào đầu đông, đúng mùa cúc họa mi nở. Diệp đã xin không làm tiệc xa hoa trong khách sạn năm sao như bà Hân dự định. Thay vào đó, cô muốn một hôn lễ giản dị trong khu vườn của biệt thự họ Trần, phủ trắng những bó cúc họa mi do chính tay cô cắm — loài hoa của người con gái bán hoa nghèo.

Bà Hân, người từng nói cô “lấy gì để bước vào cánh cửa này”, giờ tự tay chỉnh lại vành khăn voan cho con dâu trước gương. Bà ngắm Diệp thật lâu, rồi khẽ nói: “Con biết không, ngày đầu con tới, mẹ đã sai. Con bước vào cánh cửa này không phải bằng tiền, mà bằng tấm lòng. Và đó mới là thứ giữ một gia đình lại với nhau.”

Diệp quay lại ôm chầm lấy bà. “Mẹ…” Lần đầu tiên tiếng gọi ấy bật ra tự nhiên, và cả hai người đàn bà cùng khóc — không phải nước mắt của giằng xé, mà của một mối oán đã tan.

Ngoài vườn, ông Đại chống gậy dắt tay ba của Diệp ra hàng ghế đầu, hai ông sui vừa đi vừa bàn chuyện câu cá cuối tuần như đã thân nhau từ lâu. Nam đứng dưới giàn hoa, mặc vest trắng, quay lại nhìn Diệp bước ra trong tà áo cưới, tay ôm bó cúc họa mi.

Anh bước tới, cúi xuống thì thầm bên tai cô, gò má vẫn còn thoáng vết cái tát năm nào — vết tích của lần anh đã chọn cô trước cả gia sản: “Anh đã nói rồi, anh không cần gì hết. Anh chỉ cần em.”

Diệp mỉm cười, mắt long lanh. “Bây giờ anh có cả em, có cả gia đình. Còn nhớ ba mươi triệu mẹ đưa em ngày đó không?”

“Nhớ chứ.” Nam bật cười. “Em làm gì với nó?”

“Em không cầm.” Cô nghiêng đầu, tinh nghịch. “Nhưng hôm nay mẹ đưa lại em rồi — bảo là tiền mừng cưới, kèm lời xin lỗi. Em định dùng nó mở thêm một tiệm hoa nữa, đặt tên là Cúc Họa Mi.”

Gió đông thổi qua, cuốn theo hương hoa. Trong khu vườn từng chứng kiến một cái tát, một xấp tiền và bao nhiêu nước mắt, giờ chỉ còn tiếng cười. Bà Hân nắm tay chồng, nhìn đôi trẻ, khẽ thở dài mãn nguyện. Hóa ra thứ làm nên một gia đình chưa bao giờ là môn đăng hộ đối hay gia sản kếch xù — mà là những con người chịu ở lại bên nhau, kể cả trong mùa giông bão nhất. Và giữa mùa giông ấy, cúc họa mi vẫn nở, trắng ngần và bền bỉ, như tấm lòng của một cô gái đã sưởi ấm cả một gia đình băng giá.