Category: Ngôn tình

Chương 5: Cả Phòng Nhìn Anh, Chờ Một Lời Giải Thích

Chương 4: Chủ Đầu Tư Muốn Gặp “Người Thiết Kế Thật”

Chương 3: Giải Thưởng Anh Nhận, Là Bản Vẽ Của Tôi

Chương 2: Ngày Sinh Nhật Anh, Tôi Không Đến

“Vũ Vũ. Em trốn ở đâu?”

Giọng Thẩm Ngạn Tri.

Bình tĩnh. Thậm chí có chút cưng chiều. Như thể ba ngày qua chưa từng có bức ảnh nào, chưa từng có bốn chữ “lẽo đẽo chạy về” nào.

Tôi không nói gì.

Tôi chỉ nghe.

Nghe tiếng nhạc lao xao phía sau. Tiếng ly cụng. Tiếng ai đó cười.

Anh đang ở tiệc sinh nhật của mình.

Và anh gọi cho tôi.

“Anh biết em giận.” Giọng anh hạ xuống, ngọt hơn. “Nhưng hôm nay sinh nhật anh. Em về đi. Anh cho em một cơ hội làm lành.”

Cho tôi một cơ hội.

Tôi suýt bật cười.

“Sao anh có số này?” Tôi hỏi. Giọng tôi bình thản đến mức chính tôi cũng lạ.

Anh khựng một nhịp. “Anh hỏi mẹ em. Bác thương anh, cho anh ngay.”

Mẹ tôi.

Tôi nhắm mắt.

“Vũ Vũ, về đi. Anh với Hứa Du chỉ là bạn bè quá đà thôi. Em biết tính anh mà. Đừng làm quá lên.”

“Đừng làm quá lên.” Tôi lặp lại.

“Ừ. Ngoan nào. Anh chờ em ở nhà hàng cũ, chỗ lần đầu mình—”

Tôi cúp máy.

Rồi tôi chặn số. Lần này thì chặn.

Tôi gọi cho mẹ.

Bà nghe máy, giọng lấp lửng: “Vũ à… Thằng Tri nó gọi mẹ mấy lần. Nó khóc con ạ. Nó nói nó sai rồi.”

“Mẹ cho nó số của con à?”

Im lặng.

“Mẹ.” Tôi nói, chậm rãi. “Nó đăng ảnh ôm người đàn bà khác lên cho ba triệu người xem. Nó nói con sẽ lẽo đẽo chạy về cầu xin nó. Đó là lý do con đổi số.”

“Nhưng bảy năm rồi con… Con ba mươi rồi. Đàn ông ai chẳng có lúc—”

“Con cúp máy đây mẹ.”

Tôi ngồi trên sàn nhà trống, lưng dựa tường.

Hóa ra người trao tôi ra không phải người lạ.

Tối đó, tôi làm một việc: đổi số lần thứ hai. Số này, tôi chỉ báo cho sếp cũ và Tiểu Châu.

Bố mẹ, tôi sẽ liên lạc bằng cách khác. Khi nào tôi sẵn sàng.

Sinh nhật Thẩm Ngạn Tri kết thúc mà tôi không đến.

Tôi hình dung cảnh anh nhìn cửa nhà hàng, chờ một bóng người quen thuộc bước vào, cúi đầu, nói “em sai rồi.”

Bóng người đó, đời này, sẽ không bao giờ đến nữa.

Nghĩ vậy, lần đầu tiên sau ba ngày, tôi thấy đói.

Đói cồn cào. Đói như người vừa tỉnh sau cơn bệnh dài.

Tôi xuống dưới mua đồ ăn. Cửa 602 mở, mùi cơm chiên tỏa ra.

Cố Thâm đứng ở bếp, quay lưng lại.

Nghe tiếng tôi, anh ngoảnh ra.

“Chưa có bếp đúng không? Vào ăn tạm.”

Tôi định từ chối. Nhưng bụng tôi kêu trước.

Anh bật cười. Đặt thêm một cái bát.

Căn 602 gọn gàng đến bất ngờ. Nhưng thứ khiến tôi khựng lại là một góc phòng: bàn làm việc lớn, trên đó là bản vẽ. Bản vẽ nội thất. Thước tỷ lệ, bút kỹ thuật, mô hình gỗ nhỏ.

“Anh làm nghề gì?” Tôi hỏi.

“Mộc. Với thiết kế thi công nội thất.” Anh gắp cho tôi miếng trứng. “Xưởng nhỏ thôi. Mấy anh em.”

Tôi nhìn bản vẽ.

Đường nét sạch. Tỷ lệ chuẩn. Nhưng có một chỗ — cách xử lý ánh sáng ở khu vực bếp mở — chưa tối ưu.

Tôi biết, vì đó chính là nghề của tôi.

Nghề mà bảy năm qua tôi đã bỏ, để làm “bạn gái của Thẩm Ngạn Tri.”

“Chỗ này.” Tôi chỉ. “Nếu hạ trần khu này xuống hai mươi phân và giấu đèn hắt, không gian sẽ sâu hơn. Bếp mở mà trần phẳng lì thế này bị ‘trôi’.”

Cố Thâm ngừng đũa.

Anh nhìn tôi. Rất lâu.

“Cô… làm thiết kế?”

Tôi chưa kịp trả lời.

Điện thoại tôi rung.

Số mới. Chỉ hai người biết.

Là Tiểu Châu.

Giọng em gấp gáp, hụt hơi:

“Chị Vũ! Chị mở Weibo ra xem ngay đi. Thẩm Ngạn Tri… công ty anh ta vừa nhận giải ‘Thiết kế văn phòng của năm’. Cái dự án Cẩm Đường ấy chị. Người ta đang tung hô anh ta là thiên tài.”

Tôi đứng bật dậy.

Dự án Cẩm Đường.

Cái tên đó, tôi không bao giờ quên được.

Vì toàn bộ bản vẽ dự án đó — từ concept, mặt bằng, đến từng chi tiết ánh sáng —

là do chính tay tôi vẽ.

—

Chương 1: Đêm Anh Công Khai Người Mới, Tôi Xóa Luôn Chính Mình

Một giờ mười bảy phút sáng, chồng-sắp-cưới của tôi công khai người đàn bà khác trước ba triệu người.

Ảnh đính kèm: một cô gái nằm sấp trên ngực anh ta.

Cổ chi chít vết đỏ. Môi anh ta ghé sát vành tai cô ta.

Dòng trạng thái vỏn vẹn một câu: “Quãng đời còn lại, có em bên cạnh.”

Tôi vừa tắm xong, tóc còn nhỏ nước thì màn hình sáng lên.

Là bài đăng của Thẩm Ngạn Tri.

Tôi biết gương mặt cô gái ấy. Hứa Du. Đàn em cao học của anh. Mỗi lần chúng tôi cãi nhau, đều vì cô ta.

Bảy năm. Tôi yêu người đàn ông này bảy năm.

Tôi kéo xuống dưới.

Bạn thân anh, Trần Húc, bình luận: “Mày công khai trắng trợn thế, không sợ chị Vũ lại làm ầm lên gây chuyện à?”

Thẩm Ngạn Tri trả lời: “Có phải lần đầu cô ấy đòi chia tay đâu. Dù sao cuối cùng chẳng lẽo đẽo chạy về cầu xin tao.”

Một bình luận khác: “Hai đứa chiến tranh lạnh bao lâu rồi?”

“Gần một tháng. Tao đoán ngày kia sinh nhật tao là cô ấy lại cuống lên thôi. Đến lúc đó không biết khóc lóc thế nào.”

Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ ấy.

“Lẽo đẽo chạy về.”

Anh dùng chính bốn chữ đó để nói về tôi.

Tôi không giận. Kỳ lạ thật.

Trong lồng ngực chỉ có một thứ đang nguội đi rất nhanh, như nước tắm còn đọng trên da lúc mở cửa sổ mùa đông.

Tôi mở lịch sử trò chuyện của hai đứa.

Lần chia tay trước, tôi gọi cho anh hai mươi bảy cuộc. Gửi bốn mươi ba tin nhắn.

Tin cuối cùng: “Em sai rồi, anh đừng không để ý đến em nữa.”

Ba tiếng sau, anh trả lời một chữ.

“Ừ.”

Khi ấy tôi tưởng chữ “ừ” là tha thứ.

Bây giờ tôi hiểu. Nó nghĩa là: “Biết ngay em sẽ quay về mà.”

Tôi chụp màn hình. Lưu lại.

Rồi tôi bắt đầu.

Đầu tiên, rời nhóm chat gia đình anh. Mới tháng trước, mẹ anh còn nắm tay tôi: “Hai đứa mau cưới đi.”

Rời nhóm bạn thân của anh.

Xóa WeChat của anh. Không chặn. Chỉ xóa. Chặn là còn để tâm. Xóa là coi như chưa từng có.

Xóa Weibo, Xiaohongshu, Douban — những tài khoản tôi dùng suốt bảy năm.

Cuối cùng, đổi số điện thoại.

Số mới chỉ ba người biết: bố mẹ tôi, và sếp.

Làm xong, mới hai giờ sáng.

Tóc tôi đã khô.

Tôi nằm xuống, nhắm mắt.

Không khóc.

Sáng hôm sau, tôi đến công ty, nộp đơn thôi việc.

Sếp trợn mắt: “Có chuyện gì?”

“Tôi chuyển thành phố khác.”

“Đi đâu?”

“Chưa quyết định.”

“Nhưng dự án cô đang phụ trách—”

“Tài liệu bàn giao tôi viết xong rồi. Đã gửi mail.”

Anh nhìn tôi một lúc, không hỏi thêm.

Căn hộ tôi đang ở là Thẩm Ngạn Tri thuê. Anh trả tiền nhà, tôi lo sinh hoạt phí.

Bây giờ không cần nữa.

Tôi thu dọn. Hai vali, một ba lô.

Bảy năm. Đồ của tôi chỉ có từng ấy.

Vì bao nhiêu năm, tôi đã sống trong nhà của anh, dưới tên của anh, quanh những người của anh. Tôi tưởng đó là tổ ấm.

Hóa ra tôi chỉ là khách trọ.

Chủ nhà đến nhận lại chìa khóa, thấy tôi thì sững: “Cô Lục, không đợi cậu Thẩm à?”

“Không. Chúng tôi chia tay rồi.”

Bà không hỏi thêm.

Thành phố mới là quyết định nhất thời. Tôi mở bản đồ, chọn đại một nơi. Vé tàu cao tốc, bốn tiếng.

Trên tàu tôi ngủ thiếp. Nhân viên đánh thức tôi dậy mới biết đến nơi.

Ra khỏi ga, nắng đẹp lạ thường.

Điện thoại rung. Số mới, chỉ ba người biết. Là Tiểu Châu, đồng nghiệp cũ.

“Chị Vũ, chị đi thật rồi à?”

“Ừ.”

“Thẩm Ngạn Tri vừa gọi đến công ty tìm chị. Hỏi sao số chị không liên lạc được.”

“Em nói sao?”

“Em bảo chị nghỉ rồi. Anh ta hỏi chị đi đâu, em nói không biết.”

“Cảm ơn em.”

“Chị… không sao chứ?”

Tôi ngẩng đầu nhìn trời xanh, không một gợn mây.

“Không sao. Chưa bao giờ chị thấy nhẹ nhõm như bây giờ.”

Tôi tìm được một căn ở phía đông thành phố. Chung cư cũ, không thang máy, một phòng ngủ, một nghìn tám trăm tệ một tháng. Ký hợp đồng một năm.

Nhận chìa khóa thì trời gần tối. Tôi kéo vali lên tận tầng sáu, ba lượt.

Lượt cuối, vali kẹt ở khúc cua cầu thang. Tôi kéo mãi không nổi.

“Cần giúp không?”

Một người đàn ông đứng ở bậc trên. Áo phông xám, tay xách túi rác.

“Cảm ơn, không cần đâu.”

Anh đã bước xuống, một tay nhấc bổng chiếc vali.

Tôi hơi sững. Cơ tay anh rất rõ. Không phải kiểu tập gym. Là kiểu của người quen làm việc bằng tay.

“Cô ở tầng mấy?”

“Sáu. Phòng 601.”

“Trùng thật. Tôi 602. Hàng xóm.”

Anh đặt vali trước cửa giúp tôi.

Tôi mở. Bên trong trống trơn. Đèn còn chưa lắp.

“Tôi tên Cố Thâm.”

“Lục Vũ.”

“Vũ trong trà vũ?”

“Vũ trong lông vũ.”

Anh gật. Không hỏi thêm.

Đêm đầu tiên, tôi không có giường, không chăn, không nước nóng. Tôi trải thảm yoga, đắp áo khoác, nằm co trên sàn.

Dưới lầu mèo hoang kêu tới ba giờ sáng.

Tôi vẫn không khóc.

Tôi tưởng mình sẽ khóc. Tôi tưởng mất một người sau bảy năm thì phải đau đến vỡ ra.

Nhưng tôi chỉ thấy trống.

Như căn phòng này. Trống, nhưng là của tôi.

Ba ngày sau — đúng ngày sinh nhật Thẩm Ngạn Tri, cái ngày anh đoán chắc tôi sẽ “cuống lên chạy về” — điện thoại tôi sáng lên.

Một số lạ.

Số mới của tôi, cả thế gian chỉ ba người biết.

Tôi bắt máy.

Đầu dây bên kia, một giọng nói tôi thuộc đến từng hơi thở.

“Vũ Vũ. Em trốn ở đâu?”

—

Chương 3: Hôn phu của tôi, cô tránh xa ra

Chương 1: Ba Mươi Triệu Và Một Cái Tát

Lâm Diệp không nghĩ rằng buổi hẹn ra mắt lại bắt đầu bằng một xấp tiền đặt giữa bàn.

Căn biệt thự nhà họ Trần lớn đến mức tiếng bước chân của cô cũng vang lên lạc lõng. Sàn đá hoa cương bóng loáng phản chiếu gương mặt cô — một gương mặt bình thường, hơi tái vì lo lắng, tóc buộc gọn, chiếc áo sơ mi trắng là phẳng phiu nhất mà cô có. Ngồi đối diện cô là bà Kim Hân, mẹ của Trần Hoàng Nam, người đàn bà mặc áo dài lụa, cổ đeo chuỗi ngọc trai, ánh mắt lướt qua cô như lướt qua một món hàng bày sai chỗ.

“Cô làm nghề gì?” bà hỏi, giọng nhẹ mà lạnh.

“Dạ, cháu mở một tiệm hoa nhỏ ạ,” Diệp đáp, hai tay siết chặt vào nhau dưới gấu áo.

Bà Hân cười khẽ, một tiếng cười không có hơi ấm. “Tiệm hoa. Nghĩa là cô cắm hoa thuê.” Bà đẩy phong bì dày cộp trên bàn về phía cô. “Trong này là ba mươi triệu. Cô cầm lấy, rồi rời khỏi cuộc đời con trai tôi. Tôi không thích vòng vo.”

Diệp nhìn phong bì, rồi nhìn lên. Cổ họng cô nghẹn lại, nhưng cô không khóc. “Bác ơi, cháu thương anh Nam. Cháu không tới đây vì tiền.”

“Ai cũng nói vậy.” Bà Hân nhấp một ngụm trà. “Nhưng con gái nhà tử tế thì phải môn đăng hộ đối. Nhà tôi ba đời làm ăn, con dâu tôi phải xứng với cái họ Trần. Cô nhìn lại mình đi, cô Diệp. Cô lấy gì để bước vào cánh cửa này?”

Lấy gì? Diệp cúi đầu. Cô lấy gì thật. Mẹ cô mất sớm, ba cô là thợ điện về hưu, sống trong con hẻm ngập nước mỗi mùa mưa. Cả gia tài của cô là cái tiệm hoa vay vốn mở ra, và một tình yêu mà cô vẫn ngỡ là đủ.

“Cháu không có gì ngoài tấm lòng ạ,” cô nói khẽ.

“Tấm lòng không trả được nợ ngân hàng.” Bà Hân đứng dậy. “Cầm tiền, rồi đi.”

Đúng lúc ấy cửa phòng khách bật mở. Trần Hoàng Nam bước vào, mặt tối sầm. Anh vừa từ công ty về, cà vạt còn lỏng lẻo, và anh đã đứng ngoài hành lang đủ lâu để nghe hết.

“Mẹ.” Giọng anh trầm, dằn từng chữ. “Con đã nói con sẽ tự chọn người con lấy.”

“Nam!” Bà Hân quay phắt lại. “Con biết con đang làm gì không? Con là người thừa kế tập đoàn Trần Gia. Con không thể cưới một đứa cắm hoa thuê!”

“Cô ấy tên là Lâm Diệp.” Nam bước tới, kéo Diệp đứng dậy, nắm chặt tay cô. “Và con sẽ cưới cô ấy.”

Bàn tay bà Hân vung lên. Nhưng cái tát ấy không rơi xuống mặt Diệp — Nam đã kịp xoay người, gò má anh hứng trọn. Cả gian phòng lặng đi. Diệp sững sờ nhìn dấu tay đỏ hằn trên mặt người đàn ông mình yêu, nước mắt cuối cùng cũng trào ra.

“Mẹ đánh con cũng được,” Nam nói, giọng khàn đi. “Nhưng con không để ai làm nhục cô ấy. Kể cả mẹ.”

Bà Hân run rẩy, mặt trắng bệch vì giận. “Được. Con giỏi lắm. Vậy con nghe cho rõ đây — nếu con cưới nó, thì đừng bao giờ bước chân về ngôi nhà này nữa. Và một xu tài sản của họ Trần, con cũng đừng hòng động tới.”

Nam siết tay Diệp chặt hơn. “Con không cần.”

Diệp giật mình. Cô ngẩng lên nhìn anh, muốn nói đừng, đừng vì em mà bỏ hết. Nhưng lời chưa kịp thốt ra thì điện thoại trong túi bà Hân đổ chuông gấp gáp. Bà nghe máy, và chỉ sau vài giây, cả gương mặt kiêu hãnh ấy sụp xuống.

Chiếc điện thoại rơi khỏi tay bà, va xuống sàn đá kêu một tiếng khô khốc.

“Ông nhà… ông nhà bị đột quỵ rồi…”

Chương 1: Ly Cà Phê Định Mệnh

Bảy giờ năm mươi ba phút sáng thứ Hai, Diệp Lam lao ra khỏi thang máy như một cơn gió, tay ôm chồng bản vẽ, tay kia nâng ly cà phê nóng còn chưa kịp uống ngụm nào. Tòa nhà Thịnh An nằm giữa khu trung tâm sầm uất, nơi mỗi buổi sáng đều là một cuộc chạy đua với chiếc đồng hồ chấm công vô cảm.

Cô đã đi làm ở công ty thiết kế này được ba năm. Ba năm đủ để Lam thuộc lòng từng vết nứt trên nền gạch, từng tiếng kẹt của cánh cửa phòng họp, và cả thói quen của chị lao công thường tưới cây vào lúc tám giờ. Nhưng ba năm ấy chưa bao giờ dạy cô cách đi cho vững khi vừa vội vừa lo trễ.

Chỉ cần thêm mười bước nữa là tới cửa phòng thiết kế. Lam thở phào, chân bước nhanh hơn. Đúng khoảnh khắc ấy, một bóng người cao lớn từ khúc quanh rẽ ra. Cô không kịp phanh lại.

Ly cà phê trong tay cô đổ ụp vào chiếc sơ mi trắng tinh của người đối diện. Vệt nâu loang ra, nhanh và tàn nhẫn.

— Ôi trời ơi, em xin lỗi! Em thật sự xin lỗi! — Lam luống cuống, vội rút khăn giấy trong túi, tay run run định lau, rồi lại khựng lại vì nhận ra mình không thể tùy tiện chạm vào ngực áo một người lạ.

Người đàn ông cúi xuống nhìn vệt cà phê, rồi ngẩng lên nhìn cô. Anh không quát tháo, không cau có. Chỉ có đôi mắt sâu, lặng như mặt hồ mùa đông, khiến Lam bất giác nín thở. Gương mặt ấy góc cạnh, sống mũi cao, và một vẻ điềm tĩnh lạnh lùng như thể chẳng gì trên đời làm anh mất bình tĩnh nổi.

— Không sao. — Anh chỉ nói hai chữ, giọng trầm, rồi rút chiếc khăn tay của mình ra thấm nhẹ.

— Để em đền anh cái áo mới! Anh cho em số điện thoại, hay em… — Lam nói một tràng, mặt đỏ bừng.

— Không cần. — Anh liếc đồng hồ. — Cô sắp trễ rồi.

Câu nói ấy như một gáo nước lạnh kéo Lam về thực tại. Cô cúi đầu xin lỗi lần nữa rồi ôm bản vẽ chạy biến vào phòng, tim đập thình thịch, chẳng rõ vì suýt trễ giờ hay vì ánh mắt kia.

Vừa ngồi xuống bàn, Tiểu My — cô bạn thân cùng phòng — đã ghé sát tai:

— Ê, sáng nay có tin nóng. Công ty vừa về một sếp mới, phó tổng giám đốc phụ trách khối sáng tạo. Nghe đồn trẻ măng mà tài lắm, từ tập đoàn nước ngoài về. Tên là Tần Vũ Khang.

Lam ậm ừ cho qua, đầu óc còn đang bận rối bời vì chuyện lúc nãy. Cô cắm cúi mở máy tính, cố quên đi vệt cà phê tai hại và người đàn ông có đôi mắt như mặt hồ.

Đúng chín giờ, cả phòng thiết kế được triệu tập lên phòng họp lớn để chào sếp mới. Lam ngồi lọt thỏm ở hàng ghế cuối, vẫn còn lấm tấm mồ hôi. Cửa phòng họp mở ra.

Người bước vào mặc một chiếc sơ mi xanh nhạt — không phải chiếc áo trắng lúc sáng. Nhưng gương mặt ấy, dáng người ấy, và đôi mắt như mặt hồ mùa đông ấy thì Lam không thể nào nhầm được.

Trái tim cô rơi thẳng xuống đáy.

— Xin chào mọi người. Tôi là Tần Vũ Khang, phụ trách khối sáng tạo từ hôm nay. — Anh đưa mắt lướt một vòng khắp phòng, bình thản, chuyên nghiệp. Rồi ánh mắt ấy dừng lại đúng chỗ Lam ngồi, nán lại nửa giây lâu hơn bình thường.

Lam cứng đờ như tượng. Cô đã đổ cà phê lên áo sếp tổng của chính mình vào đúng buổi sáng đầu tiên anh đi làm.

— Tôi mong được hợp tác vui vẻ với tất cả. — Khang khép lại lời giới thiệu, rồi bổ sung một câu khiến cả phòng xôn xao. — À, tôi sẽ trực tiếp phụ trách nhóm thiết kế chủ lực. Bắt đầu từ hôm nay.

Tiểu My huých vai Lam, thì thầm đầy phấn khích:

— Nhóm chủ lực là nhóm của mày đấy!

Lam nuốt khan. Và như thể vũ trụ vẫn chưa buông tha, Tần Vũ Khang cầm tập hồ sơ lên, đọc to một cái tên:

— Diệp Lam. Ai là Diệp Lam?

Cả phòng quay lại nhìn cô. Lam từ từ đứng dậy, hai chân mềm nhũn, và bắt gặp anh đang nhìn thẳng vào mình, khóe môi khẽ nhếch lên một nét cười rất nhạt mà chỉ cô mới thấy.