Category: Ngôn tình

  • Tầng 27 Có Anh – Chương 6: Bố Cấm Con Yêu Người Đó

    Tầng 27 Có Anh – Chương 6: Bố Cấm Con Yêu Người Đó

    Ái Nữ Vân Đỉnh – Chương 6: Bố Cấm Con Yêu Người Đó

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 49: Một chữ viết bằng máu

    Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 49: Một chữ viết bằng máu

    “Không… phải… Nhược…” Ba tiếng khản đặc ấy như một lưỡi dao lạnh xuyên qua ngực Ngọc Lam, cắt đứt phăng tất cả những gì nàng vừa dày công dựng lên suốt mấy đêm không ngủ. Nàng đã đọc sai. Đọc sai ngay từ chữ đầu tiên. Nhưng trong khoảnh khắc chao đảo ấy, nàng chợt nhận ra một điều còn quan trọng hơn cả sự thật: cha nàng còn thở. Người còn nói được, nghĩa là chất độc chưa ăn tới tim. Kiếp trước, phụ thân ra đi trong một đêm mưa mà không kịp trối trăng nửa lời; lần này, ông đang giành lấy từng hơi để nói cho nàng nghe. Nàng không được phép đứng đó mà run.

    Ngọc Lam bật dậy, giọng đã lấy lại cái sắc bén mà một khắc trước nước mắt còn che khuất. “Người đâu! Đóng cửa phòng, không ai được ra vào. Chén thuốc trên tay Thôi thái y — giữ nguyên, không được đổ, không được rửa.” Nàng quay sang gã hộ vệ đeo bài ngọc chữ “Tề” đang đứng trấn giữa phòng, chắp tay thật sâu. “Tráng sĩ vừa truyền lời Tề vương: trước khi ngự y vương phủ tới, không một tễ thuốc nào được rời khỏi đây. Vậy phiền tráng sĩ, thu lấy chén thuốc này làm chứng. Nó rời khỏi tay thái y một bước, cũng là trái lệnh vương gia.”

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 47: Bản Thảo Bỏ Dở Mười Hai Năm

    Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 47: Bản Thảo Bỏ Dở Mười Hai Năm

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Tầng 27 Có Anh – Chương 5: Anh Chỉ Bênh Vực Một Mình Em

    Tầng 27 Có Anh – Chương 5: Anh Chỉ Bênh Vực Một Mình Em

    Ái Nữ Vân Đỉnh – Chương 5: Anh Chỉ Bênh Vực Một Mình Em

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 48: Chiếc vòng trên cổ tay thầy thuốc

    Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 48: Chiếc vòng trên cổ tay thầy thuốc

    Ngọc Lam đứng chôn chân nơi bậc thềm, mắt dán vào vệt đỏ nơi cổ tay Thôi thái y. Chiếc vòng huyết dụ, khắc chữ “Nhược” — chiếc thật của Tô gia, chiếc mà sáng nay chính tay Tú Nhi đã lấp sâu ba thước đất dưới nhà mồ. Vậy mà giờ nó lại nằm ngay ngắn trên tay kẻ đang thong thả xách hộp thuốc bước vào phòng cha nàng. Trong khoảnh khắc ấy, nàng hiểu ra một điều lạnh hơn cả gió đầu đông: lão thái y không những đã đào nó lên, mà còn cố tình để hở cho nàng thấy. Lão muốn nàng biết rằng nước cờ tráo vòng của nàng, lão đã tỏ tường từ lâu.

    Nàng buộc mình thở đều. Kiếp trước, cha nàng cũng “phát bệnh” đúng vào những ngày Lâm thị nắm trọn nội phủ, cũng do một tay thầy thuốc thân tín vào ra bắt mạch, rồi ra đi trong một đêm mưa mà chẳng ai kịp trối trăng. Khi ấy nàng chỉ biết khóc. Lần này, nàng biết rõ mùi đắng ẩn dưới lớp yến ngọt là gì, biết một cây trâm bạc nhúng vào sẽ ngả màu ra sao, và biết rằng kẻ được mời tới “cứu” người bệnh, chính là kẻ đã đẩy người ta xuống bờ vực.

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 46: Cái Tên Không Ai Gõ Ra

    Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 46: Cái Tên Không Ai Gõ Ra

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Tiệm Phục Chế Thư Tay – Chương 1: Lá Thư Rách Đề Đúng Tên Tôi

    Tiệm Phục Chế Thư Tay – Chương 1: Lá Thư Rách Đề Đúng Tên Tôi

    Người đàn ông đặt cái hộp thiếc lên mặt kính quầy, và câu đầu tiên anh ta nói là: “Tôi cần cô cứu một lá thư đã chết.”

    Tôi ngẩng lên khỏi cái kính lúp. Mười một giờ đêm, tiệm đã treo biển đóng cửa từ lâu, chỉ còn ngọn đèn bàn hắt xuống chỗ tôi đang gỡ một trang nhật ký ố vàng của bà cụ ở khu tập thể cũ. Cửa kính chưa khóa. Tôi luôn quên khóa cửa khi đang say việc, và cái tật đó đêm nay dẫn một người lạ ướt sũng nước mưa vào giữa tiệm của tôi.

    “Chúng tôi mở cửa lúc chín giờ sáng,” tôi nói, cố giữ giọng bình thản. “Anh quay lại sau được không?”

    Anh ta không đi. Chỉ mở nắp hộp thiếc, và mùi giấy mốc xộc lên trước cả khi tôi kịp nhìn. Bên trong là một phong thư gập tư, giấy đã chuyển sang màu trà đặc, mép rách như bị ai xé rồi lại tiếc mà giữ. Nước đã ngấm vào nó, có lẽ nhiều lần, qua nhiều năm. Mực nhòe thành những vệt xám không còn hình chữ.

    Tôi làm nghề này bảy năm. Tôi phục chế thư tay, nhật ký, di thư — những thứ người ta không nỡ vứt mà cũng không đọc nổi nữa. Nhìn một phát là tôi biết cái nào cứu được, cái nào đã đi quá xa. Lá thư này nằm ở ranh giới.

    “Ai viết nó?” tôi hỏi, theo thói quen.

    “Tôi không biết.” Anh ta ngồi xuống cái ghế đối diện mà chẳng đợi mời. Dưới ánh đèn, tôi mới thấy rõ mặt anh — chừng ngoài ba mươi, xương gò cao, đôi mắt của người đã lâu không ngủ ngon. “Nó nằm trong ví của bố tôi khi ông mất. Ba năm rồi. Tôi không dám mở, sợ mở ra thì nó vỡ.”

    “Vậy sao đêm nay lại mang đến?”

    Anh im lặng một lúc. Ngoài kia mưa gõ lộp bộp lên mái tôn của con hẻm.

    “Vì hôm nay là ngày giỗ ông. Và tôi nghĩ, nếu tôi cứ giữ mãi mà không biết trong đó viết gì, thì tôi sẽ chẳng bao giờ hiểu được ông là ai.”

    Tôi nên từ chối. Ca khó thế này cần thiết bị ở xưởng lớn, cần thời gian, cần một cái đầu tỉnh táo chứ không phải một người vừa cãi nhau với mẹ qua điện thoại và đang muốn vùi mình vào việc để quên. Nhưng câu “tôi sẽ chẳng bao giờ hiểu được ông là ai” cứ mắc lại trong ngực tôi. Bố tôi cũng mất khi tôi còn chưa kịp hiểu ông.

    “Để tôi xem.” Tôi đeo găng, kéo đèn lại gần. “Anh không được chạm vào nữa. Đứng yên đó.”

    Gỡ một lá thư gập lâu năm giống như tháo băng khỏi vết thương đã liền da — vội một chút là rách. Tôi phun ẩm, đợi, dùng thanh gạt mỏng luồn vào từng nếp gập. Anh ta nín thở nhìn, và cái sự nín thở đó khiến tay tôi cũng run theo. Nửa tiếng. Rồi phong thư mở ra như một cánh bướm khô.

    Mực nhòe gần hết. Nhưng nghề của tôi là đọc những gì mắt thường không đọc được. Tôi rọi đèn tia xiên, chỉnh góc, và những nét bút chìm dần hiện lên dưới lớp ố như xương cá dưới mặt nước đục.

    Dòng đầu tiên hiện ra là một cái tên.

    Tôi khựng lại.

    Tôi đọc lại. Rồi đọc lần thứ ba, vì tôi không tin vào mắt mình.

    “Gửi An Nhiên.”

    Tim tôi đập một nhịp lạc. An Nhiên là tên tôi. Diệp An Nhiên. Một cái tên không phổ biến — cả đời tôi mới gặp đúng hai người trùng tên, và cả hai đều là đàn ông.

    “Sao thế?” Người đàn ông thấy mặt tôi đổi sắc, chồm tới. “Cô đọc được gì rồi à? Trong đó viết gì?”

    Tôi không trả lời ngay. Tay tôi tiếp tục, gần như tự động, làm hiện thêm dòng thứ hai, thứ ba. Nét chữ nghiêng, cứng cỏi, của một người đàn ông viết vào lúc không còn nhiều thời gian.

    “Bố xin lỗi vì đã bỏ con lại. Bố không có quyền gặp con, đó là điều kiện của mẹ con khi bà ấy đồng ý để con được sống yên ổn. Nhưng mỗi năm bố vẫn đứng ở cổng trường con, ngày khai giảng…”

    Chữ đến đó thì đứt, vì một vết nước lớn đã ăn mòn cả một khoảng giấy. Nhưng bấy nhiêu là đủ để tai tôi ù đi.

    Ngày khai giảng nào, năm lớp Một, cũng có một người đàn ông lạ đứng bên kia đường nhìn tôi. Mẹ luôn kéo tay tôi đi thật nhanh, bảo “đừng nhìn linh tinh”. Tôi đã quên khuôn mặt đó từ hai mươi năm trước. Nhưng cảm giác bị một ánh mắt dõi theo suốt tuổi thơ thì tôi chưa bao giờ quên.

    “Bố của anh tên gì?” Tôi nghe giọng mình khàn đặc.

    Anh ta ngơ ngác. “Trần Kiến Hoà. Sao cô… sao cô lại hỏi?”

    Trần Kiến Hoà. Cái họ Trần. Trong khai sinh của tôi, ô “cha” bỏ trống. Nhưng năm mười tám tuổi, khi tôi cãi nhau đòi biết sự thật, mẹ đã buột miệng đúng một lần, một cái họ, trước khi bà đập cửa bỏ đi: “Nhà họ Trần không đáng để con nhắc tới.”

    Tôi đặt cây gạt xuống, chậm rãi, vì tôi sợ nếu buông vội thì tay mình sẽ hất đổ cả cái đèn. Người đàn ông trước mặt tôi có gò má cao giống tôi đến kỳ lạ. Cái sống mũi ấy, tôi vẫn nhìn thấy nó mỗi sáng trong gương.

    “Lá thư này,” tôi nói, và mỗi chữ như phải lôi ra khỏi cổ họng, “không phải bố anh viết cho một người dưng.”

    Anh ta nhìn tôi, rồi nhìn dòng chữ “Gửi An Nhiên” đang phơi mình dưới ánh đèn. Nhìn cái bảng tên nhỏ trên ngực áo blouse của tôi, nơi có in ba chữ: Diệp An Nhiên.

    Mặt anh trắng bệch.

    “Không thể nào,” anh thì thào. “Bố tôi… ông ấy chỉ có một mình tôi. Ông ấy nói ông ấy không có ai khác.”

    Ngay lúc đó, điện thoại trong túi áo anh rung lên. Anh rút ra theo phản xạ, và tôi nhìn thấy tên người gọi hiện trên màn hình sáng trưng giữa căn tiệm tối:

    “Mẹ.”

    Cùng cái tên mà hai mươi hai năm nay tôi vẫn gọi mỗi tối. Cùng số điện thoại mà tôi vừa gọi nhỡ lúc chiều, sau khi hai mẹ con cãi nhau.

    Mẹ tôi đang gọi cho người đàn ông xa lạ này. Gọi anh ta là con.

  • Tầng 27 Có Anh – Chương 4: Sao Anh Biết Tên Thật Của Tôi?

    Tầng 27 Có Anh – Chương 4: Sao Anh Biết Tên Thật Của Tôi?

    Ái Nữ Vân Đỉnh – Chương 4: Sao Anh Biết Tên Thật Của Tôi?

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 47: Chén yến dâng người đã khuất

    Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 47: Chén yến dâng người đã khuất

    Ngọc Lam đón lấy chén canh yến bằng cả hai tay, cúi đầu đáp lễ ngoan ngoãn đến mức chính nàng cũng thấy lạnh sống lưng. Làn khói trắng cuộn lên, mang theo mùi yến ngọt lẫn một thoáng đăng đắng mà chỉ người từng chết một lần mới ngửi ra. Kiếp trước, cũng là những chén bổ dưỡng thế này, uống mỗi sáng một chén, ngoan như con thú bị vỗ về trước ngày làm thịt. Nàng đã chết dần trong sự chăm sóc dịu dàng ấy mà tưởng mình được thương.

    “Kế mẫu có lòng, tiểu nữ cảm kích không hết.” Nàng nâng chén ngang mày, nhưng không đưa lên môi. “Chỉ là hôm nay giỗ đầu mẫu thân, con đã khấn sẽ nhịn đồ bổ ba ngày để tỏ lòng hiếu. Chén yến quý thế này, đổ đi thì phí, mà uống thì con thất lời với vong linh mẫu thân. Chi bằng…” nàng ngẩng lên, ánh mắt trong veo, “con đem chén này đặt lên bàn thờ mẫu thân, dâng người trước. Yến của kế mẫu, để mẫu thân con hưởng lộc, cả nhà đều vẹn tình, kế mẫu thấy có được không?”

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 45: Đã Lưu Lúc Mười Hai Giờ Trưa

    Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 45: Đã Lưu Lúc Mười Hai Giờ Trưa

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.