Quãng Đời Còn Lại, Anh Tự Lo Lấy

Tôi gặp Hứa Du ở một quán cà phê vắng.

Cô ta đến muộn mười lăm phút. Không còn váy đỏ rực rỡ. Chỉ áo len xám, mắt thâm quầng.

“Chị ngồi lâu chưa?” Cô ta hỏi, gượng gạo.

“Cô muốn nói gì thì nói.” Tôi đáp.

Cô ta đặt điện thoại lên bàn. Mở một đoạn ghi âm.

Giọng Thẩm Ngạn Tri vang lên, cùng giọng một người đàn ông tôi không quen — sau này tôi biết là chủ nợ của anh ta.

“…cái giải thưởng đó phải giữ bằng mọi giá. Công ty tôi giờ chỉ còn cái danh ‘thiên tài thiết kế’ đó thôi. Mất danh là mất hết. Khoản vay của anh, đợi tôi ký được gói Cẩm Đường mới, tôi trả gấp đôi…”

Tôi nghe hết.

Hóa ra công ty Thẩm Ngạn Tri từ lâu đã rỗng ruột.

Dự án Cẩm Đường của tôi ba năm trước là lần cuối cùng nó thực sự “sống.” Sau đó, anh ta ăn mòn danh tiếng đó, vay nợ chồng chất, ôm cái mác “thiên tài” đi lừa hết khách này đến khách khác.

Gói thầu mới là canh bạc cuối cùng của anh ta.

Và anh ta vừa thua.

“Sao cô đưa cái này cho tôi?” Tôi hỏi.

Hứa Du cười nhạt. Nụ cười rã rời.

“Vì tôi cũng bị lừa. Tôi tưởng anh ta là thiên tài trẻ, giàu có, tương lai rộng mở. Tôi bỏ cả người theo đuổi tôi để đến với anh ta.” Cô ta siết cốc cà phê. “Cái đêm anh ta đăng ảnh tôi lên ‘quãng đời còn lại’, tôi tưởng đó là lời cầu hôn. Ai ngờ chỉ là chiêu để anh ta chứng minh với đám bạn rằng anh ta ‘bỏ được chị.’ Để giữ sĩ diện.”

Tôi im lặng.

“Chị biết không.” Hứa Du nhìn tôi. “Sau khi trượt thầu, anh ta say rượu, nói mê man. Anh ta bảo… người anh ta cần không phải tôi. Là chị. Anh ta bảo chỉ cần chị quay về, chị lại vẽ cho anh ta một cái Cẩm Đường nữa, là anh ta sống lại.”

Cô ta đẩy điện thoại về phía tôi.

“Tôi gửi chị đoạn ghi âm rồi. Chị muốn dùng nó thế nào tùy chị. Tôi… tôi đi đây. Tôi mệt rồi.”

Hứa Du đứng dậy, khoác túi, bước ra cửa.

Ở ngưỡng cửa, cô ta dừng lại, không quay đầu.

“Chị Vũ. Chị bỏ đi được. Còn tôi, tôi dại quá, giờ mới hiểu chị đã đúng.”

Rồi cô ta đi.

Tôi ngồi lại một mình.

Trong tay tôi bây giờ có tất cả.

Bằng chứng Cẩm Đường là của tôi. Đoạn ghi âm anh ta thừa nhận công ty rỗng ruột, ôm danh đi lừa.

Chỉ cần tung ra, Thẩm Ngạn Tri sẽ không còn đường sống trong ngành này.

Nhưng tôi phát hiện một điều lạ.

Tôi không còn muốn nữa.

Không phải vì tôi tha thứ. Mà vì anh ta không còn xứng để tôi ra tay.

Hủy một người, cũng cần người đó còn có gì đáng để hủy.

Anh ta thì đã tự tay hủy mình rồi.

Tôi cất điện thoại, trả tiền cà phê, ra về.

Đêm đó, mười một giờ, có tiếng gõ cửa căn 601.

Dồn dập. Gấp gáp.

Tôi mở.

Thẩm Ngạn Tri đứng đó. Tóc rối, mắt đỏ ngầu, người sặc mùi rượu.

Vừa thấy tôi, anh ta khuỵu xuống.

Quỳ ngay trước cửa.

“Vũ Vũ.” Anh ta ngước lên, nước mắt giàn giụa. “Anh sai rồi. Anh xin em. Quay về với anh đi. Quãng đời còn lại… anh chỉ cần em.”

—