Truyện Hay Đây

Author: Truyenhayday

  • Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 45: Đã Lưu Lúc Mười Hai Giờ Trưa

    Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 45: Đã Lưu Lúc Mười Hai Giờ Trưa

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Kiếm Này Chỉ Giết Một Người – Chương 1: Đêm Trừ Tịch, Ta Đưa Kiếm Vào Cổ Kẻ Phải Giết

    Kiếm Này Chỉ Giết Một Người – Chương 1: Đêm Trừ Tịch, Ta Đưa Kiếm Vào Cổ Kẻ Phải Giết

    Đêm trừ tịch, khi cả thành Lâm An chìm trong tiếng pháo và mùi rượu ấm, Tô Ly áp mũi kiếm vào yết hầu người đàn ông đang ngủ, và nhận ra tay mình run.

    Mười năm nay tay nàng chưa từng run. Lãnh Nguyệt Các nuôi nàng từ năm bảy tuổi, dạy nàng một điều duy nhất: kiếm không có tim. Nàng đã giết bốn mươi ba người, không nhớ nổi mặt ai. Nhưng đêm nay, chỉ cần ấn thêm nửa tấc, người thứ bốn mươi bốn sẽ chết — và tay nàng lại run.

    Mục tiêu tên Thẩm Cửu Ca, thiếu chủ Thẩm gia, kẻ mà mật lệnh gọi là “dư nghiệt của một dòng máu phải tuyệt”. Các chủ dặn: giết sạch, không để lại lời. Đổi lại, đây là nhiệm vụ cuối. Xong việc này, nàng được rời Các, được sống một đời làm người thường — điều mà một ám vệ cả gan mơ tới cũng đáng chết.

    Nàng đã chờ ngày này mười năm.

    Ánh nến lụi dần. Gương mặt người dưới mũi kiếm hiện ra rõ hơn. Chàng ta không giống một dư nghiệt gian ác. Lông mày thanh, sống mũi cao, khóe miệng còn vương một nét cười như vừa mơ điều gì đẹp. Trên án thư cạnh giường là một chén trà đã nguội và một cây kiếm gỗ — thứ đồ chơi của trẻ con, giữ lại đến tận bây giờ.

    Tô Ly nghiến răng. Kiếm không có tim. Nàng ấn tay xuống.

    Người đàn ông mở mắt.

    Chàng không hoảng. Không hô hoán. Không vùng dậy như bốn mươi ba kẻ trước. Chàng chỉ nhìn nàng — nhìn thẳng vào đôi mắt che sau lớp khăn đen — rồi khẽ nói, giọng bình thản đến kỳ lạ:

    “Ngươi tới muộn ba năm rồi, A Ly.”

    Mũi kiếm khựng lại giữa không trung.

    Không ai gọi nàng bằng cái tên đó. Không một ai còn sống. “A Ly” là tên cha mẹ đặt, chôn cùng cả nhà nàng trong trận hỏa hoạn năm nàng bảy tuổi — trận cháy mà Lãnh Nguyệt Các bảo là do giặc cỏ, rồi nhặt nàng lên từ đống tro.

    “Ngươi là ai.” Giọng nàng lạc đi sau lớp khăn. “Sao ngươi biết cái tên đó.”

    Thẩm Cửu Ca ngồi dậy, chậm rãi, không hề né tránh lưỡi kiếm vẫn kề cổ. Chàng với tay lấy cây kiếm gỗ trên án thư, đưa ra trước mặt nàng. Trên chuôi khắc hai chữ vụng về, nét trẻ con: “Tô Ly”.

    “Là ngươi khắc cho ta.” Chàng nói. “Năm ngươi sáu tuổi, ta tám tuổi. Nhà ngươi ở cạnh nhà ta, sau lưng là rừng trúc. Ngươi bảo lớn lên ngươi sẽ làm nữ hiệp, còn ta phải làm tùy tùng cầm kiếm cho ngươi.” Khóe mắt chàng đỏ lên. “Ta đã đi tìm ngươi mười năm. Người ta bảo cả nhà họ Tô chết cháy không còn ai. Ta không tin. Ta không tin xác đứa bé ấy là ngươi.”

    Tô Ly thấy lạnh sống lưng. Ký ức nàng bị Lãnh Nguyệt Các đục bỏ từng mảng, chỉ còn lại lửa và tiếng mẹ hét. Nhưng “rừng trúc sau nhà” — hai chữ ấy vừa vang lên, một cái gì trong đầu nàng nứt ra, và mùi trúc non ùa về, thật đến mức nàng suýt buông kiếm.

    “Ngươi nói dối.” Nàng gằn. “Ta được lệnh giết dư nghiệt Thẩm gia. Ngươi hại người, ngươi đáng chết.”

    “Thẩm gia hại ai?” Chàng cười, mà nụ cười ấy đắng hơn thuốc độc. “A Ly, ngươi có bao giờ hỏi vì sao Lãnh Nguyệt Các lại nuôi một đứa trẻ mồ côi thành sát thủ, rồi để dành nhiệm vụ cuối cùng — nhiệm vụ đổi lấy tự do — chính là giết ta không?”

    Nàng không đáp. Nàng chưa từng hỏi. Ám vệ không được hỏi.

    “Vì chỉ có ta còn nhớ mặt ngươi.” Thẩm Cửu Ca nói, từng chữ như đóng đinh. “Chỉ có ta biết đêm nhà họ Tô cháy, kẻ cầm đuốc mặc áo Lãnh Nguyệt Các. Chỉ có ta là nhân chứng cuối cùng của việc chính sư phụ ngươi giết cha mẹ ngươi — để cướp cái này.”

    Chàng xòe bàn tay còn lại ra. Trong lòng bàn tay là một mảnh ngọc bội vỡ đôi, vân xanh, khắc nửa con phượng.

    Tô Ly nhìn mảnh ngọc, rồi tay kia của nàng — cái tay không cầm kiếm — bất giác đưa lên ngực, nơi mười năm nay nàng luôn giấu một mảnh ngọc bội vỡ đôi, vân xanh, khắc nửa con phượng còn lại. Vật duy nhất Lãnh Nguyệt Các không lấy được, vì nó nằm trong nắm tay của đứa bé bảy tuổi siết chặt đến bật máu.

    Hai nửa. Ghép lại vừa khít thành một.

    Ngoài kia, pháo giao thừa nổ rền trời, đỏ rực cả khung cửa sổ. Trong phòng, lưỡi kiếm của nàng vẫn kề cổ người đáng lẽ phải chết, mà nàng không tài nào ấn xuống được nữa.

    “Bây giờ,” Thẩm Cửu Ca nhìn nàng, giọng dịu như đêm, “ngươi vẫn muốn giết ta chứ, A Ly? Hay ngươi muốn biết, kẻ thật sự nên nằm dưới mũi kiếm này — đêm nay đang nâng chén rượu mừng ở đâu?”

    Và ngay lúc ấy, ngoài hành lang vang lên tiếng bước chân quen thuộc, cùng một giọng nói nàng đã nghe suốt mười năm — giọng của Các chủ Lãnh Nguyệt Các.

    “A Ly, con giết xong chưa? Sư phụ tới đón con về.”

  • Hợp Đồng Sáu Tháng Với Ngài Tổng – Chương 1: Đêm Đấu Giá, Tôi Ký Tên Mình Vào Hợp Đồng Của Người Lạ

    Hợp Đồng Sáu Tháng Với Ngài Tổng – Chương 1: Đêm Đấu Giá, Tôi Ký Tên Mình Vào Hợp Đồng Của Người Lạ

    Diệp Tần đặt chiếc nhẫn cuối cùng của cha lên bàn cân, và người ta trả cho cô đúng bằng một phần ba số nợ.

    “Cô Diệp, đây là giá cao nhất rồi.” Người chủ tiệm cầm đồ đẩy tờ giấy qua mặt kính. “Bảy ngày nữa ngân hàng siết xưởng. Tôi khuyên thật, có bao nhiêu bán bấy nhiêu đi.”

    Cô gói lại chiếc nhẫn, cất vào lòng bàn tay như cất một hơi thở. Đó là vật cuối cùng ông để lại, khắc hai chữ mờ ở mặt trong mà cả đời cô chưa đọc ra. Bán nó, cô thà bán mình còn hơn.

    Và tối hôm ấy, cô đến chỗ có thể bán mình thật.

    Tầng cao nhất của khách sạn Vọng Hải sáng như ban ngày. Người ta gọi buổi này là “dạ tiệc từ thiện”, nhưng ai trong giới đều hiểu bên dưới lớp vỏ đấu giá tranh và rượu vang là một cái chợ khác — nơi những cô gái sạch sẽ, có học, đang mắc kẹt được đưa ra cho các gia tộc chọn làm dâu hờ, vợ hợp đồng, người đứng tên. Bạn thân của Tần đã dúi cho cô một tấm thiệp và một câu: “Sáu tháng, đủ trả nợ cho mày, còn dư mà mở lại xưởng.”

    Tần hai mươi sáu tuổi, là thợ kim hoàn, ngón tay quen mài giũa những thứ tinh xảo hơn cả đời mình. Cô không định khóc. Cô chỉ định ký.

    “Số bốn mươi bảy.” Người quản gia mặc vest gọi tên cô bằng một con số. “Mời cô vào phòng trong.”

    Căn phòng chỉ có một chiếc bàn dài, một ngọn đèn, và một người đàn ông ngồi quay lưng ra cửa sổ, nơi cả thành phố trải xuống dưới chân như một vũng sáng.

    Anh không quay lại ngay. Giọng anh vang lên trước, trầm và lạnh như kim loại để ngoài sương.

    “Ngồi đi. Đọc kỹ trước khi ký. Tôi không thích phải giải thích hai lần.”

    Trên bàn là một tập hợp đồng dày. Tần lật từng trang. Sáu tháng. Đóng vai vợ hợp pháp của một người đàn ông tên Lục Trấn Đình. Xuất hiện cùng anh ở những nơi cần, gọi bà nội anh là “bà”, ngủ ở phòng riêng, không được yêu, không được hỏi, hết hạn thì ai về đường nấy. Đổi lại: toàn bộ số nợ của xưởng Diệp gia được xóa trong bảy mươi hai giờ.

    Bảy mươi hai giờ. Cô đọc dòng đó ba lần. Người ta điều tra cô kỹ đến mức biết cả cái hẹn siết nợ.

    “Vì sao là tôi?” Cô ngẩng lên. “Trong phòng ngoài có mười mấy người. Ai cũng ký được cái này.”

    Bây giờ anh mới quay lại.

    Lục Trấn Đình trẻ hơn cô tưởng, và lạnh hơn cô sợ. Gương mặt ấy như tạc từ đá, chỉ có đôi mắt là sống — mà cái sống trong đó khiến người ta muốn lùi lại. Anh nhìn cô không phải như nhìn một món hàng. Anh nhìn như đang tìm lại một thứ đã mất.

    “Vì cô không cầu xin.” Anh nói. “Người vừa nãy khóc. Người trước nữa mặc cả. Cô thì cất cái nhẫn vào tay rồi bước vào đây, thẳng lưng như đi đòi nợ chứ không phải đi vay.”

    Tần siết nhẹ vạt áo. Cô không biết trong phòng có camera.

    “Ký đi.” Anh đẩy cây bút qua. “Hoặc về. Cửa sau lưng cô.”

    Cô cầm bút. Đầu bút chạm giấy. Trong một giây, cô nghĩ tới cha, tới cái xưởng nhỏ mùi kim loại và sáp ong, tới lời hứa sẽ không để nó tắt đèn. Rồi cô ký. Nét chữ dứt khoát, không run.

    Diệp Tần.

    Anh cầm bản hợp đồng lên, liếc qua chữ ký, và lần đầu tiên có gì đó thoáng động trong mắt anh. Rất nhanh, như một vết nứt trên mặt hồ đóng băng, rồi khép lại.

    “Tốt.” Anh đứng dậy, cao lớn đến mức ngọn đèn hắt bóng anh phủ kín cả cô. “Từ giờ phút này cô là vợ tôi. Ngày mai chín giờ có người đến đón. Đừng mang theo quá khứ của cô vào nhà tôi — ở đó không ai quan tâm cô từng là ai.”

    Anh đi ngang qua cô ra cửa. Đến ngưỡng, anh dừng lại, và nói một câu không có trong hợp đồng.

    “Còn cái nhẫn trong tay cô — đừng bán.”

    Tần quay phắt lại. “Sao anh biết—”

    Nhưng cửa đã khép. Ngoài hành lang chỉ còn tiếng bước chân xa dần.

    Đêm đó cô không ngủ. Cô ngồi bên cửa sổ căn trọ, lật đi lật lại chiếc nhẫn của cha, cố hiểu vì sao một người xa lạ lại biết trong lòng bàn tay cô có gì.

    Sáng hôm sau, đúng chín giờ, một chiếc xe đen dừng trước ngõ. Nhưng người bước xuống không phải tài xế. Là chính Lục Trấn Đình, tay cầm một chiếc hộp phẳng.

    “Đổi ý rồi.” Anh nói, không chào. “Tôi tự đón. Bà nội muốn gặp cô ngay hôm nay — bà không tin tôi cưới thật, nên chúng ta phải diễn cho ra diễn.” Anh mở hộp. Bên trong là một bộ trang sức cưới, tinh xảo đến mức Tần — người làm nghề — cũng nín thở. “Đeo vào. Bà nội tôi nhìn một cái là biết đồ giả.”

    Cô đưa tay chạm vào chiếc vòng, rồi khựng lại. Hoa văn trên đó — những đường xoắn kép, một điểm nhấn hình giọt nước lệch tâm — đó là kiểu chạm của Diệp gia. Của cha cô. Của chính cô, từ mười năm trước, khi cô còn là con bé mười sáu tuổi tập việc, làm hỏng cả trăm mẫu mới ra được một cái ưng ý.

    “Cái này…” Giọng cô khản đi. “Cái này tôi làm. Năm mười sáu tuổi. Nó bị mất trong vụ cháy xưởng cũ. Người ta bảo nó cháy rồi.”

    Lục Trấn Đình nhìn cô. Lần này anh không giấu nữa — trong mắt anh là một thứ cô không gọi tên được, giữa đau và giận và một điều gì rất giống nhung nhớ.

    “Không cháy.” Anh nói khẽ. “Đêm đó có một đứa con trai chạy vào lửa để lấy nó ra. Tay nó bỏng đến giờ vẫn còn sẹo.”

    Anh lật cổ tay áo lên. Trên cổ tay trắng lạnh ấy, một vệt sẹo dài chạy dọc, cũ kỹ, đã lành từ lâu.

    “Diệp Tần,” anh gọi, và lần đầu tiên cái tên cô nghe không giống một con số, “em thật sự không nhớ tôi là ai sao?”

  • Tầng 27 Có Anh – Chương 3: Người Đàn Ông Cô Đơn Trên Tầng 27

    Tầng 27 Có Anh – Chương 3: Người Đàn Ông Cô Đơn Trên Tầng 27

    Ái Nữ Vân Đỉnh – Chương 3: Người Đàn Ông Cô Đơn Trên Tầng 27

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 46: Hai giọt máu song sinh

    Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 46: Hai giọt máu song sinh

    Cả đêm ấy Ngọc Lam không chợp mắt. Hai chiếc vòng huyết dụ nằm cạnh nhau trên án thư, dưới ánh trăng thượng tuần chiếu qua song, đỏ tới mức tưởng như đang rỉ máu. Một chiếc khắc chữ “Nhược”, chiếc do Tô Nhược đặt vào tay nàng trong nhà mồ. Một chiếc khắc chữ “Lam”, chiếc từ đâu hiện ra trên bàn nàng, kèm tám chữ lạnh người: “Đeo cái thật. Chôn cái giả. Sai — chết.”

    Nàng ngồi bất động, để trí óc chạy qua từng khả năng như một người thợ dệt lần lại từng sợi ngang. Kẻ gửi hộp gấm hoặc muốn cứu nàng, hoặc muốn nàng tự tay chôn mất con đường sống. Nếu là bạn, sao không xưng danh? Nếu là thù, sao lại phí công làm một chiếc vòng khắc đúng tên nàng — thứ chỉ Tô gia mới mài nổi? Càng nghĩ, gáy nàng càng lạnh: trên đời này, người duy nhất còn biết nghề mài huyết dụ soi thấu vân tay, chính là Tô Nhược.

    Vậy ra hai chiếc vòng đều từ một bàn tay. Tô Nhược trao nàng chiếc thứ nhất giữa nhà mồ, rồi lặng lẽ đặt chiếc thứ hai vào phòng nàng. Không phải hai kẻ đối đầu — mà là một người, giăng cho nàng một phép thử.

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 44: Người Gõ Ra Cả Thế Giới

    Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 44: Người Gõ Ra Cả Thế Giới

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Kiếp Này Tôi Không Gả Cho Anh Nữa – Chương 1: Hủy Hôn Giữa Lễ Đính Hôn

    Kiếp Này Tôi Không Gả Cho Anh Nữa – Chương 1: Hủy Hôn Giữa Lễ Đính Hôn

    Tôi chết vào đúng ngày kỷ niệm ba năm ngày cưới, trong ly rượu vang do chính tay chồng tôi rót.

    Khoảnh khắc chất độc đốt cháy cổ họng, tôi vẫn kịp nhìn thấy Tống Diễn khoác tay Kiều Nhàn — em họ tôi, cô gái tôi đã đón về nuôi từ năm mười lăm tuổi — đứng ở cửa phòng khách, mỉm cười nhìn tôi giãy giụa. “Chị Vãn,” Kiều Nhàn nói, giọng ngọt như mật, “cảm ơn chị đã nhường lại tất cả.”

    Tôi hận. Tôi hận đến mức tưởng linh hồn mình sẽ hóa thành tro cũng không tan.

    Vậy mà khi mở mắt ra, tôi lại thấy trần nhà quen thuộc của căn phòng cũ, tấm rèm ren màu kem tôi đã bỏ đi từ lâu, và trên bàn trang điểm là chiếc đồng hồ chỉ đúng bảy giờ sáng.

    “Tiểu thư, dậy thôi ạ!” Tiếng dì Trương gõ cửa, tươi rói. “Hôm nay là lễ đính hôn của tiểu thư với cậu Tống mà, quên rồi sao?”

    Lễ đính hôn.

    Tôi bật dậy, lao đến trước gương. Trong gương là một Kiều Vãn hai mươi hai tuổi, gương mặt còn nguyên nét ngây thơ chưa bị ba năm hôn nhân bào mòn. Không có nếp nhăn nơi khóe mắt. Không có vết bầm mà Tống Diễn để lại trong lần cãi nhau cuối cùng. Cổ tay tôi trắng trẻo, lành lặn, không còn dấu kim truyền của những ngày nằm viện.

    Tôi sống lại rồi. Trở về đúng ngày định mệnh — ngày tôi tự tay bước vào cái bẫy kéo dài ba năm.

    Hai bàn tay tôi run lên, nhưng không phải vì sợ. Là vì một thứ cảm xúc lạnh lẽo, sắc như dao, đang từ từ đông cứng trong lồng ngực.

    Kiếp trước, tôi yêu Tống Diễn đến mù quáng. Anh ta là con trai một gia tộc sa sút, tôi đã đem cả gia sản họ Kiều, cả tâm huyết, cả thanh xuân đổ vào để vực dậy công ty cho anh ta. Đổi lại, anh ta ngoại tình với em họ tôi, chiếm đoạt cổ phần của tôi, rồi hạ độc tôi trong chính ngôi nhà tôi gây dựng.

    Kiếp này, tôi sẽ không gả cho anh ta nữa.

    Tôi thay bộ váy đính hôn màu hồng phấn — bộ váy kiếp trước tôi từng nâng niu như báu vật — rồi bình thản bước xuống sảnh, nơi khách khứa đã đến chật kín. Tống Diễn đứng giữa sảnh, com-lê thẳng thớm, nụ cười đủ ấm áp để đánh lừa bất kỳ cô gái nào chưa từng nhìn thấy bộ mặt thật của anh ta.

    “Vãn Vãn.” Anh ta bước tới, đưa tay muốn nắm tay tôi. “Em đẹp quá.”

    Tôi lùi lại nửa bước, tránh khỏi bàn tay đó như tránh một con rắn.

    “Tống Diễn,” tôi nói, giọng vang rõ trong tiếng nhạc đã ngừng bặt, “tôi hủy hôn.”

    Cả sảnh chết lặng. Ly rượu trên tay ai đó rơi xuống, vỡ tan.

    Nụ cười của Tống Diễn cứng đờ. “Vãn Vãn, em nói đùa gì vậy? Hôm nay là—”

    “Tôi không đùa.” Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, và lần đầu tiên trong cả hai kiếp, tôi thấy vẻ hoảng loạn thoáng qua trong đôi mắt ấy. “Hợp đồng hợp tác giữa công ty tôi và nhà anh, tôi rút. Khoản đầu tư ba mươi triệu tôi hứa, tôi hủy. Còn cuộc hôn nhân này — tôi thà độc thân cả đời còn hơn.”

    Đám đông xôn xao. Ở góc phòng, tôi bắt gặp ánh mắt Kiều Nhàn — em họ tôi, đứng nép sau lưng dì tôi, gương mặt tái mét đi vì cú xoay chuyển ngoài dự liệu. Kiếp trước, chính giây phút này lẽ ra tôi phải nắm tay Tống Diễn, cười hạnh phúc, và ký vào tờ giao ước đẩy mình xuống vực.

    Kiếp này, tôi để tờ giao ước đó nằm nguyên trên bàn.

    “Kiều Vãn!” Bác tôi, người nắm quyền trong dòng họ, đập bàn đứng dậy, mặt đỏ gay. “Con điên rồi à? Nhà họ Tống là mối tốt biết bao—”

    “Mối tốt?” Tôi cười nhạt. “Bác có biết ba năm nữa nhà họ Tống sẽ nuốt sạch cổ phần họ Kiều không? Bác có biết ai sẽ là người đứng ra ký giấy chuyển nhượng không?”

    Không ai hiểu tôi đang nói gì. Trong mắt họ, tôi chỉ là một cô tiểu thư đột nhiên phát điên giữa lễ đính hôn của chính mình.

    Tống Diễn tiến lên một bước, hạ giọng, ánh mắt đã thoáng chút hằn học mà kiếp trước phải ba năm sau tôi mới được thấy: “Kiều Vãn, em bỏ tôi hôm nay, em sẽ hối hận.”

    “Không.” Tôi ngẩng cao đầu. “Người hối hận sẽ là anh.”

    Tôi xoay người, váy hồng phấn xòe theo bước chân, hiên ngang rời khỏi sảnh trước hàng trăm ánh mắt sững sờ. Tim tôi đập mạnh — không phải vì đau, mà vì lần đầu tiên tôi được tự do lựa chọn.

    Nhưng vừa bước ra khỏi cửa lớn, tôi khựng lại.

    Một chiếc xe đen dài bóng loáng đậu ngay bậc thềm. Cửa xe mở, một người đàn ông bước xuống — dáng cao, âu phục đen tuyền, gương mặt lạnh lùng đến mức cả khu vườn như hạ nhiệt vài độ. Tôi không quen anh ta. Trong cả kiếp trước, tôi chưa từng gặp người này.

    Vậy mà anh ta bước thẳng đến trước mặt tôi, cúi xuống nhìn tôi bằng đôi mắt sâu thẳm, và nói một câu khiến máu tôi đông lại:

    “Kiều Vãn, lần này em tỉnh sớm hơn tôi tưởng đấy. Em cũng nhớ được mình đã chết như thế nào, phải không?”

  • Anh Được Sao Lưu Lúc 3 Giờ 47 Phút – Chương 1: Ổ Cứng Số 9 Gọi Tên Người Đã Chết

    Anh Được Sao Lưu Lúc 3 Giờ 47 Phút – Chương 1: Ổ Cứng Số 9 Gọi Tên Người Đã Chết

    Ba giờ bốn mươi bảy phút sáng, hệ thống báo có một người chết đang gọi tên tôi.

    Tôi đang gục trên bàn điều khiển của Trung tâm Lưu trữ Ký Ức Vĩnh Cửu, tay còn cầm ly cà phê nguội ngắt, thì màn hình chính rung lên một hồi chuông mà suốt bốn năm làm kỹ sư phục hồi ký ức tôi chưa từng nghe. Không phải chuông báo lỗi. Không phải chuông bảo trì. Một dòng chữ đỏ nhấp nháy giữa màn hình đen:

    Ổ cứng số 9 — có hoạt động ý thức. Đối tượng đang phát tín hiệu định danh: “Diệp Tô”.

    Diệp Tô là tên tôi.

    Tôi tưởng mình mệt đến mức hoa mắt. Ổ cứng số 9 là ổ đã bị niêm phong. Nó thuộc về những bản sao lưu bị lỗi, những mảnh ý thức đứt gãy mà công ty giữ lại chỉ để đối chiếu, không bao giờ đánh thức. Về nguyên tắc, không một dữ liệu nào trong đó còn khả năng “gọi” ai.

    Tôi gõ lệnh mở khoang cách âm, tự nhủ chỉ là trục trặc phần cứng. Ánh đèn xanh quét qua dãy máy chủ lạnh lẽo. Rồi loa trong phòng bật lên một tiếng rè, và giữa tiếng nhiễu, có một giọng nói.

    “Tô Tô… là em phải không?”

    Ly cà phê trượt khỏi tay tôi, vỡ tan dưới sàn. Cả người tôi lạnh toát, hai đầu gối mềm nhũn phải bám vào mép bàn mới đứng vững.

    Giọng đó. Tôi nhận ra giọng đó ngay cả khi nó méo mó qua lớp nhiễu, ngay cả sau bốn trăm ngày. Cả thế giới chỉ có một người gọi tôi là “Tô Tô” bằng cái âm điệu kéo dài lười biếng ấy.

    Lâm Hạ. Vị hôn phu của tôi. Người đã chết trong vụ tai nạn trên cầu vượt bốn trăm ngày trước, thi thể được nhận dạng bằng chiếc nhẫn cưới chưa kịp trao.

    “Không thể nào,” tôi thì thầm, giọng run đến mức không nghe ra là của mình. “Anh chưa từng đăng ký sao lưu. Anh ghét cái công nghệ này. Anh nói… người chết thì nên được yên.”

    Loa im lặng vài giây. Tôi nghe được cả tiếng tim mình đập dội vào lồng ngực.

    “Anh biết,” giọng nói vang lên, chậm rãi, như đang lần mò trong bóng tối để tìm từng chữ. “Anh vẫn ghét nó. Nhưng em à… có người đã sao lưu anh mà không hỏi. Đúng ba giờ bốn mươi bảy phút. Trước khi anh chết đúng chín phút.”

    Tôi đứng chết trân.

    Chín phút trước khi chết. Nghĩa là ai đó đã biết trước Lâm Hạ sẽ chết. Ai đó đã đặt máy quét ý thức lên người anh trong khoảnh khắc cuối cùng — một hành vi cần thiết bị chuyên dụng, cần quyền truy cập cấp cao, cần một kế hoạch được tính toán đến từng giây.

    Vụ tai nạn của Lâm Hạ được kết luận là do lỗi phanh. Không có nghi phạm. Không có điều tra. Tôi đã tin điều đó suốt bốn trăm ngày, đã khóc cạn nước mắt vì tin rằng đó chỉ là số phận tàn nhẫn.

    “Ai?” Tôi lao tới bàn phím, ngón tay lạnh cóng đập lên từng phím. “Ai đã sao lưu anh? Cho em biết mã người thao tác. Em sẽ tìm ra kẻ đó, em thề—”

    “Tô Tô.” Giọng anh cắt ngang, dịu dàng đến nhói lòng. “Đừng tìm vội. Anh ở trong này lâu rồi. Anh đã xem hết. Anh biết cả những chuyện em không biết về chính mình.”

    Tôi khựng lại. “Anh nói gì?”

    “Em có nhớ đêm mình cãi nhau không? Ba ngày trước khi anh chết. Em bảo em phải ở lại trung tâm tăng ca, không về được. Nhưng em không hề tăng ca, Tô Tô ạ.”

    Cổ họng tôi nghẹn đắng. Đêm đó. Tôi vẫn nhớ. Tôi đã nói dối anh, và cho đến giờ tôi chưa từng kể với ai vì sao.

    “Anh không trách em,” giọng nói tiếp tục, nhẹ như hơi thở. “Nhưng có một chuyện anh cần em nghe cho kỹ. Cái đêm anh bị sao lưu… người cầm máy quét, người cúi xuống nhìn anh khi anh sắp tắt thở… anh nhìn thấy khuôn mặt họ.”

    Đèn trong khoang máy chủ chợt tắt phụt. Cả căn phòng chìm vào bóng tối, chỉ còn màn hình đỏ hắt lên gương mặt tôi.

    “Là ai?” Tôi hét lên, không kìm được. “Lâm Hạ, là ai?!”

    Loa rè lên một tràng dài. Giọng anh vỡ ra từng mảnh, chập chờn như sắp biến mất, nhưng câu cuối cùng thì rõ đến rợn người.

    “Là em, Tô Tô. Người cúi xuống sao lưu anh… mang khuôn mặt của em.”

    Rồi màn hình tắt ngấm. Trong bóng tối đặc quánh, tôi nghe thấy tiếng cửa khoang cách âm phía sau lưng mình từ từ mở ra — dù tôi là người duy nhất trong tòa nhà này lúc ba giờ bốn mươi bảy phút sáng.

  • Tầng 27 Có Anh – Chương 2: Sếp Chính Là Người Trong Thang Máy

    Tầng 27 Có Anh – Chương 2: Sếp Chính Là Người Trong Thang Máy

    Ái Nữ Vân Đỉnh – Chương 2: Sếp Chính Là Người Trong Thang Máy

    Chín giờ kém năm, Vãn Tuệ đẩy cửa phòng họp tầng ba mươi, và tim cô rơi thẳng xuống.

    Ngồi ở đầu bàn, dưới ánh đèn hắt nghiêng làm sắc mặt càng thêm lạnh, chính là Lục Thâm.

    “Ngồi đi.” Anh không ngẩng lên, mắt vẫn dán vào tập hồ sơ. “Cô Hạ Vãn, đúng không?”

    “Vâng.” Cô đáp, lòng thầm cảm ơn quyết định lấy họ mẹ để nộp đơn. Không một ai trong tập đoàn được biết cô là con gái ruột của Chủ tịch Cố Trạm. Cô muốn đứng vững bằng đôi chân mình, chứ không phải bằng cái họ Cố nặng như núi.

    “Tôi ghét nhất hai loại người,” Lục Thâm gấp hồ sơ lại, cuối cùng cũng nhìn thẳng vào cô, “loại đến muộn, và loại dựa hơi gia thế để chen chân vào đây. Cô thuộc loại nào?”

    Câu hỏi như một mũi kim đâm trúng chỗ đau nhất. Vãn Tuệ siết nhẹ tập bản vẽ trong tay, giữ giọng thật đều: “Không loại nào cả. Tôi đến sớm năm phút, và tôi vào đây bằng bài thi tuyển đứng đầu hai trăm hồ sơ.”

    Một thoáng im lặng. Rồi anh đẩy qua bàn một tập tài liệu dày.

    “Dự án cải tạo tầng hai mươi bảy.” Anh nói. “Ông chủ giữ nơi đó suốt hai mươi năm, không cho ai động vào. Năm nay ông ấy đổi ý — muốn biến nó thành một không gian mở cho toàn thể nhân viên, một nơi để người ta không còn thấy cô đơn nữa. Đó là nguyên văn yêu cầu của ông ấy.”

    Tim Vãn Tuệ đập chậm lại một nhịp. “Một nơi để người ta không còn thấy cô đơn.” Đó là cách cha cô vẫn hay nói về mẹ — rằng bà đã bước vào tầng lầu cô đơn nhất thế gian của ông và thắp đèn lên.

    “Toàn bộ đội thiết kế sẽ dự tuyển ý tưởng.” Lục Thâm tiếp. “Kể cả thực tập sinh. Bốn mươi tám tiếng, một bản concept. Ai không nộp, hoặc nộp thứ rác rưởi, thì đi khỏi tập đoàn này ngay lập tức. Không có ngoại lệ cho người mới.”

    “Vâng.” Cô đứng dậy, ôm tập tài liệu.

    “Cô Hạ.” Anh gọi với theo khi cô ra đến cửa. Cô quay lại. Ánh mắt anh sắc như dao mổ. “Trong thang máy hôm qua, cô nói bản vẽ là thứ quan trọng nhất đời cô, là thứ chứng minh cô xứng đáng. Tôi sẽ chờ xem nó có xứng với lời cô nói không.”

    Cô rời phòng họp, tim đập thình thịch, nửa vì tức, nửa vì một cảm giác kỳ lạ khác mà cô không muốn gọi tên. Ra đến hành lang, cô mới nhận ra hai tay mình vẫn còn run.

    Lục Thâm. Cô lẩm nhẩm cái tên ấy. Chỉ mới hai lần chạm mặt, người đàn ông này đã khiến cô vừa muốn cãi tay đôi, vừa muốn chứng minh cho anh thấy cô là ai. Và điều đó, kỳ lạ thay, làm cô thấy sống động hơn bao giờ hết.

    Suốt hai ngày sau đó, Vãn Tuệ gần như không ngủ. Cô nhốt mình trong phòng vẽ, giấy nháp vò đầy sọt rác. Cô hiểu tầng hai mươi bảy hơn bất kỳ ứng viên nào — nhưng đó cũng chính là vấn đề. Cô hiểu nó bằng trái tim của một đứa con, chứ không phải con mắt của một nhà thiết kế. Mỗi khi đặt bút, ký ức về những câu chuyện cha kể lại ùa về, làm nhòe cả đường nét.

    Cô nhớ những buổi tối thơ bé, cha bế cô lên tầng hai mươi bảy, chỉ cho cô ô cửa sổ nơi ông từng đứng một mình suốt bao năm. “Con thấy không,” ông nói, “nơi tối tăm nhất cũng có thể sáng lên, chỉ cần có đúng một người chịu bước vào.” Khi ấy cô còn quá nhỏ để hiểu. Giờ cô hiểu rồi — nhưng chính sự thấu hiểu ấy lại trói tay cô, khiến cô sợ vẽ sai, sợ làm hỏng một nơi thiêng liêng đến thế.

    Đến đêm thứ hai, khi đồng hồ điểm mười một giờ, điện thoại cô rung lên. Một tin nhắn từ danh bạ lưu tên “Bố”:

    “Con gái, nghe nói tập đoàn cho dự tuyển cải tạo tầng 27. Con đừng dây vào cho mệt. Chuyện tầng 27 để bố lo. Mai về nhà ăn cơm, mẹ nấu canh sườn.”

    Vãn Tuệ nhìn màn hình rất lâu. Ngón tay cô run run gõ lại: “Con tự làm được. Lần này, con muốn tự mình làm được.”

    Cô tắt máy, hít một hơi thật sâu, và đặt bút xuống trang giấy trắng. Nhưng vừa lúc ấy, cô nhận ra: muốn vẽ đúng tầng hai mươi bảy, cô phải một lần nữa đứng giữa nó — vào ban đêm, khi cả thành phố đã lên đèn, đúng như cái đêm cha cô đã quỳ xuống năm xưa.

    Cô khoác áo, cầm sổ phác thảo, và bước ra khỏi phòng, không hề biết rằng trên tầng hai mươi bảy tối om ấy, cô sẽ không phải người duy nhất.

  • Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 45: Ba tầng nụ cười

    Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 45: Ba tầng nụ cười

    Ba chữ “rằm tháng sau” rơi xuống giữa tiếng nhạc, mà với Ngọc Lam lại vang như một hồi chuông tang. Hai mươi ba ngày. Ngần ấy thời gian ở kiếp trước đã trôi qua trong lúc nàng còn mải thêu áo cưới, chẳng hề hay dưới lớp gấm vóc mừng thọ này người ta đã mài sẵn con dao cắt cổ mình. Kiếp này nàng biết trước ngày chết của chính mình — và cái biết ấy không làm nàng nhẹ lòng, chỉ khiến từng tiếng cười quanh nàng nghe ra rợn người hơn.

    Nàng lùi vào sau cột, để tiếng đàn sáo che đi hơi thở đang loạn. Trước mắt nàng, Tề vương Tiêu Dục đã ung dung bước lên chỗ ngồi đầu sảnh, thản nhiên nhận cái cúi rạp của cả họ Thẩm như thể ban nãy chưa từng ghé tai nàng nói ra ngày tận số. Chàng khoác lên mặt lại lớp lãnh đạm của một thân vương nhàm chán tiệc tùng, đến nỗi Ngọc Lam suýt ngờ rằng cuộc đối đáp vừa rồi chỉ là do nàng tưởng tượng ra.

    Nhưng chiếc vòng huyết dụ trên cổ tay nàng vẫn lạnh, và trong sảnh này, nàng đã đếm được ba nụ cười.

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.