Category: Đô thị

Diệp Hân quay phắt lại. Lục Trạch Viễn đứng đó, không vest, không cà vạt, chỉ áo sơ mi và quần âu, tay cầm một cuộn giấy đo đạc. Trông anh lạc lõng giữa con hẻm nghèo, mà cũng lạ lùng là không hề lạc lõng.

“Anh… tổng giám đốc sao lại ở đây?” cô buột miệng.

“Đi khảo sát,” anh đáp gọn, ánh mắt lướt qua tờ thông báo cưỡng chế đỏ chói trên tường. Quai hàm anh siết lại. “Cái này ở đâu ra?”

“Tôi cũng đang hỏi câu đó,” Diệp Hân nói, giọng nghẹn tức. “Anh giao tôi trùng tu, còn sau lưng tôi người ta ký lệnh san phẳng. Rốt cuộc Thịnh Viễn muốn gì ở khu này?”

Anh không đáp ngay. Anh bước tới, giật tờ thông báo xuống, gấp lại nhét vào túi. “Tôi không ký cái này. Cô yên tâm, chưa ai được đụng vào đây khi tôi chưa gật đầu.”

Sự chắc nịch trong giọng anh khiến cơn giận của cô dịu đi một chút. Cô nhìn anh, lần đầu thấy trong mắt người đàn ông lạnh lùng ấy có một tia gì đó — không phải của một CEO tính toán lợi nhuận, mà của một người đang bảo vệ điều gì riêng tư.

Trời đổ mưa. Ban đầu lất phất, rồi nặng hạt rất nhanh, gõ lộp độp lên tán bàng. Cả hai vội nép vào dưới mái hiên hẹp của dãy C. Khoảng hiên quá nhỏ, vai họ gần chạm nhau.

“Anh biết cây bàng này,” Diệp Hân nói nhỏ, mắt nhìn màn mưa. “Trong thang máy, anh nói nó ‘vẫn còn’. Sao anh biết?”

Trạch Viễn im lặng hồi lâu. Nước mưa chảy thành rèm trước mái hiên. Cuối cùng anh nói, giọng trầm hẳn xuống, như vọng về từ rất xa:

“Có một mùa hè, lúc tôi tám tuổi, tôi từng sống ở một nơi như thế này. Mẹ tôi bệnh nặng, nhà không muốn tôi quẩn chân, gửi tôi đi. Ở đó có một cái sân, một cây bàng, và…” Anh dừng lại, khóe môi khẽ động, rồi nuốt phần còn lại vào trong. “Thôi. Chuyện cũ rồi.”

Diệp Hân ngẩng lên nhìn anh. Trong ánh sáng xám của cơn mưa, gương mặt nghiêng của anh bỗng mềm đi, và cô lại có cái cảm giác kỳ lạ như đã gặp anh ở đâu đó, rất lâu, rất xa.

Một cơn gió tạt mưa vào, cô rùng mình. Chưa kịp phản ứng, một chiếc áo khoác ấm đã phủ lên vai cô. Trạch Viễn thu tay về như không có chuyện gì, mắt vẫn nhìn thẳng ra sân.

“Cô là chủ trì dự án,” anh nói, giọng trở lại lạnh nhạt như để che đi điều vừa lỡ. “Ốm thì ai vẽ.”

Tai Diệp Hân nóng ran. Cô kéo áo khoác quanh mình, ngửi thấy mùi trầm nhàn nhạt còn vương. Tim cô đập lỡ một nhịp — và cô ghét chính mình vì điều đó, bởi lời cảnh cáo của Hàn Thi Nhã vẫn còn văng vẳng bên tai.

Mưa vẫn rơi. Hai người đứng đó, dưới một mái hiên, cạnh một cây bàng đã chứng kiến cả hai lớn lên mà không ai hay.

Sáng hôm sau, Diệp về biệt thự họ Trần theo lời bà Hân. Ngôi nhà vắng lặng, chỉ có bác giúp việc già ra mở cổng. Cô lên phòng làm việc của ông Đại, mở két sắt bằng chiếc chìa khóa nhỏ. Bên trong quả nhiên có một phong bì niêm phong dày cộp, ngoài đề ba chữ viết tay run rẩy: “Di chúc thật”.

Diệp chưa kịp cầm lên thì cửa phòng bật mở. Tuấn đứng đó, sau lưng là chú Vĩ và luật sư — cùng hai người mặc đồng phục bảo vệ.

“Bắt tận tay rồi nhé,” Tuấn cười nhạt, giơ điện thoại lên quay. “Con nhỏ cắm hoa lẻn vào nhà, cạy két sắt trộm đồ. Tôi đã nói mà, đúng là phường trộm cắp.”

“Không phải!” Diệp lùi lại, tay vẫn cầm phong bì. “Bác Hân bảo cháu tới lấy…”

“Chị Hân đang trong bệnh viện, ai làm chứng?” Chú Vĩ khoanh tay, vẻ đắc thắng. “Cô cầm cái gì trên tay đó? Đưa đây.”

Diệp siết chặt phong bì vào ngực. Cô hiểu ra — họ đã theo dõi, đã chờ đúng khoảnh khắc này. Nếu phong bì rơi vào tay chú Vĩ, di chúc thật sẽ biến mất vĩnh viễn.

“Cháu không đưa,” cô nói, giọng run nhưng ánh mắt kiên định.

“Vậy thì đừng trách chú.” Chú Vĩ hất hàm. Hai bảo vệ bước tới.

Giằng co. Phong bì bị xé toạc, giấy tờ rơi tung tóe. Giữa lúc hỗn loạn ấy, tiếng còi xe vang lên ngoài sân — Nam về. Anh lao vào, thấy Diệp bị ghì tay, áo xộc xệch, nước mắt lưng tròng giữa đống giấy vương vãi.

“Buông cô ấy ra!” Anh gầm lên.

Nhưng chú Vĩ đã kịp nhặt được một tờ giấy, giơ lên đọc lớn, giọng cố tình vang khắp phòng: “Đây! Bản di chúc ghi rõ — chuyển bốn mươi phần trăm cổ phần cho cô Lâm Diệp! Thấy chưa Nam? Con nhỏ này bám vào nhà mình vì cái này đấy! Nó dụ ba con ký di chúc lúc ông hấp hối!”

Cả căn phòng như đông cứng. Nam quay sang Diệp, ánh mắt anh — lần đầu tiên kể từ khi yêu cô — thoáng một tia hoang mang. “Diệp… chuyện này là sao?”

“Em không biết!” Diệp bật khóc. “Em thề em không biết! Bác Hân chỉ bảo em về lấy phong bì thôi, em còn chưa mở ra…”

“Chưa mở mà biết ôm khư khư không đưa?” Tuấn cười gằn. “Diễn hay lắm.”

Diệp nhìn Nam, cầu xin bằng ánh mắt. Nhưng trong khoảnh khắc anh im lặng ấy — dù chỉ một giây — trái tim cô đã vỡ vụn. Người cô yêu, người từng hứng cái tát vì cô, giờ đang do dự.

Cô buông tay. Tờ giấy cuối cùng rơi xuống sàn. “Anh cũng nghĩ em là loại người đó sao?”

Nam mở miệng, nhưng chú Vĩ đã nhanh nhảu gọi điện: “A lô, công an phường à? Nhà tôi có trộm đột nhập…”

“Đủ rồi!” Một giọng nói vang lên từ ngưỡng cửa.

Bà Kim Hân đứng đó, tay còn bám vào khung cửa, thở dốc — bà đã trốn viện đi taxi về. Sau lưng bà là bác giúp việc già đang đỡ. Bà bước vào, nhặt tờ di chúc dưới đất lên, và nói bằng giọng lạnh băng mà cả đời chú Vĩ chưa từng nghe:

“Con bé về đây là do tôi sai. Chìa khóa két là tôi đưa. Còn bản di chúc này…” Bà nhìn thẳng vào em chồng, môi cong lên một nụ cười khinh bỉ. “…chú Vĩ, chú tưởng chú thông minh lắm à? Đây chỉ là bản nháp cũ ông ấy bỏ đi từ ba năm trước.”

Bà rút trong túi áo ra một phong bì khác, còn nguyên niêm phong đỏ, dấu công chứng rõ ràng.

“Bản di chúc thật, có hiệu lực pháp lý, nằm ở văn phòng công chứng. Và trong đó…” — bà dừng lại, mắt liếc qua Tuấn — “…có tên người mà cả hai bố con chú sẽ không bao giờ ngờ tới.”

Đà thành đón hai người bằng một cơn mưa bất chợt. Chuyến bay hạ cánh muộn, khi họ tới khách sạn thì trời đã nhá nhem. Lam kéo vali theo sau Khang, lòng vẫn còn lâng lâng vì ba ngày qua — ba ngày cô được ở gần anh nhiều hơn cả ba năm đi làm cộng lại.

Trên máy bay, anh nhường cho cô chỗ ngồi cạnh cửa sổ vì cô nói muốn ngắm mây. Khi cô ngủ gật, anh lặng lẽ chỉnh lại chiếc chăn mỏng cho cô. Những cử chỉ nhỏ ấy khiến trái tim Lam cứ mềm ra, dù lý trí liên tục nhắc nhở cô về Thẩm Nghi, về khoảng cách giữa hai người.

Buổi thuyết trình ngày hôm sau diễn ra suôn sẻ ngoài mong đợi. Khách hàng Minh Nguyệt gật gù tán thưởng bản thiết kế mới của Lam — bản vẽ mà cô đã sửa đi sửa lại theo lời góp ý của anh, học cách để những khoảng trống biết nói.

— Cô làm tốt lắm. — Khang nói khi hai người bước ra khỏi phòng họp. Đó là lời khen trọn vẹn đầu tiên anh dành cho cô, và Lam thấy cả thành phố như bừng sáng.

Tối đó, để cảm ơn, phía đối tác mời cả hai đi ăn. Trong bữa tiệc, con trai giám đốc Minh Nguyệt — một chàng trai trẻ tuổi, lịch thiệp tên Hoàng — tỏ ra đặc biệt quan tâm đến Lam. Anh ta rót nước cho cô, khen bản thiết kế, rồi khéo léo xin số điện thoại.

— Cô Lam có tài lại còn duyên dáng. — Hoàng cười. — Mong sau này còn nhiều dịp hợp tác.

Lam chỉ cười xã giao, nhưng cô nhận ra bàn tay Khang đang siết chặt ly rượu, khớp ngón tay hơi trắng ra. Suốt phần còn lại của bữa ăn, gương mặt anh lạnh đi thấy rõ. Anh nói ít hẳn, ánh mắt thỉnh thoảng lại lướt qua chỗ Lam và Hoàng ngồi cạnh nhau.

Khi ra về, Khang đi nhanh hơn thường lệ. Lam phải chạy theo mới kịp.

— Anh Khang, anh có sao không ạ? — Cô hỏi, hơi thở gấp.

— Không. — Anh đáp cộc lốc, rồi bất ngờ dừng lại khiến cô suýt đâm vào lưng anh. — Cô định cho cậu ta số điện thoại thật à?

Lam ngơ ngác:

— Dạ? Là số công ty, để tiện liên hệ công việc mà anh.

Khang nhìn cô một lúc lâu dưới ánh đèn đường vàng vọt, rồi thở ra, giọng dịu lại một cách kỳ lạ:

— Việc công thì để tôi liên hệ. Cô không cần.

Lam ngẩn người. Cô không dám nghĩ nhiều, nhưng trái tim thì cứ đập rộn ràng. Có phải anh vừa… ghen không?

Đêm ấy, cả hai đi bộ dọc bờ sông. Gió mát, đèn thành phố phản chiếu lấp lánh trên mặt nước. Không khí giữa họ dịu dàng đến mức Lam ước gì thời gian dừng lại.

— Diệp Lam. — Khang bỗng gọi tên cô, không kèm chức danh. — Nếu tôi nói, tôi muốn có cô ở lại nhóm mãi mãi, cô nghĩ sao?

Lam quay sang, tim đập thình thịch:

— Ý anh là… về công việc?

Khang mở miệng định nói gì đó, ánh mắt anh sâu thẳm và ấm áp chưa từng thấy. Nhưng đúng khoảnh khắc ấy, điện thoại anh reo vang. Anh liếc màn hình, gương mặt thoáng chững lại.

Là Thẩm Nghi.

Anh nhấc máy, bước ra xa vài bước. Lam không cố ý nghe, nhưng trong đêm tĩnh lặng, vài câu vẫn lọt vào tai cô.

— …Anh biết rồi… Chuyện đính hôn để về anh sẽ nói chuyện với hai bên gia đình… Em đừng lo…

Chữ đính hôn như một mũi kim lạnh buốt cắm thẳng vào tim Lam. Cô đứng chôn chân bên bờ sông, cảm giác toàn bộ sự ấm áp vừa nãy tan biến trong gió đêm. Thì ra là vậy. Anh và Thẩm Nghi đã có hôn ước.

Khi Khang quay lại, anh thấy Lam đã đổi khác. Nụ cười biến mất, ánh mắt cô né tránh.

— Muộn rồi, mình về khách sạn thôi ạ. — Cô nói khẽ, rồi quay lưng bước đi trước, không cho anh kịp nói hết câu còn dang dở.

Sau lưng cô, Khang đứng lặng, còn phía trước, Lam cắn chặt môi để nước mắt không rơi. Cô tự nhủ mình phải tỉnh táo. Trái tim này, cô phải thu về, ngay bây giờ, trước khi quá muộn.

Chiều Chủ nhật, Diệp Hân trở về khu Bình An.

Con hẻm nhỏ vẫn thế: dây điện chằng chịt, mùi cơm chiều, tiếng trẻ con nô đùa. Bà Tư bán tạp hóa đầu ngõ vừa thấy cô đã reo lên: “Ôi cái Hân! Con bé nhà cô Diệp ngày xưa đây mà! Lớn quá, đẹp quá!”

Cô cười, ngồi xuống chiếc ghế nhựa cũ, nghe bà kể chuyện xóm. Rồi giọng bà chùng xuống: “Con về là phải. Người ta dán giấy đòi giải tỏa rồi đấy. Mấy chục năm ở đây, giờ họ bảo đi là đi…”

Diệp Hân bước ra khoảng sân chung. Cây bàng vẫn đứng đó, tán lá xòe rộng như một chiếc ô khổng lồ, gốc xù xì đã có người khắc tên. Cô đặt tay lên thân cây, và ký ức ùa về.

*Mẹ cô từng ngồi ngay dưới gốc bàng này, giá vẽ dựng trước mặt, cọ đưa thoăn thoắt. “Hân à, con biết vì sao mẹ trồng cây bàng ở giữa sân không? Để ai đi xa về cũng có bóng mát mà ngồi. Một khu nhà mà thiếu chỗ cho người ta ngồi lại với nhau thì chỉ là cái hộp bê tông thôi con.”*

Cô còn nhớ bàn tay mẹ dính màu vẽ, nhớ mùi giấy can, nhớ cả những đêm mẹ thức vẽ bản thiết kế dưới ngọn đèn vàng. Mẹ cô là kiến trúc sư — điều đó cô biết. Nhưng mẹ mất khi cô mới lên chín, để lại quá nhiều khoảng trống chưa kịp hỏi.

“Cây bàng này,” cô lẩm bẩm, và bỗng giật mình. Đúng những chữ ấy, Lục Trạch Viễn đã nói trong thang máy: *“Cây bàng ấy vẫn còn.”* Làm sao anh biết? Một người như anh, sống trong penthouse và siêu xe, có liên quan gì đến khu nhà nghèo này?

Cô đi một vòng, ghi chép, chụp ảnh hiện trạng để làm hồ sơ. Ở bức tường đầu dãy C — dãy nhà cũ nơi cô từng sống — cô khựng lại.

Trên tường, chồng lên lớp rêu và những nét vẽ bậy của trẻ con, là một tờ thông báo còn mới tinh, mực đỏ chói:

“THÔNG BÁO CƯỠNG CHẾ THU HỒI ĐẤT — Toàn bộ khu Bình An. Thời hạn di dời: 45 ngày.”

Dưới góc tờ giấy là con dấu và một cái tên khiến tay cô lạnh toát: đơn vị thực hiện — Phòng Dự án, phụ trách bởi Phó Tổng giám đốc Tống Nghiêm.

Cô rút điện thoại, tay run run bấm số của dự án. Đây không phải trùng tu. Đây là san phẳng. Và nó đang được đẩy đi sau lưng cô — người mà chính Lục Trạch Viễn đã giao làm chủ trì.

Nhưng chuông vừa đổ một hồi, cô nghe sau lưng có tiếng bước chân dừng lại trên nền xi măng. Một giọng nói quen thuộc, trầm và khẽ, vang lên ngay sát sau cô:

“Cô cũng tới đây à?”

Hành lang bệnh viện lúc nửa đêm trắng toát và lạnh lẽo. Trần Đại — ba của Nam, người đứng đầu tập đoàn Trần Gia — nằm trong phòng hồi sức, quanh người chằng chịt dây nhợ. Bác sĩ nói qua được cơn nguy kịch, nhưng nửa người bên phải liệt, phải theo dõi lâu dài.

Bà Hân ngồi bất động trên ghế, đôi tay đeo đầy nhẫn nãy giờ vẫn run. Người đàn bà quyền uy ban chiều giờ như già đi mười tuổi. Nam đứng bên cửa kính, hai vai trĩu xuống.

Và Lâm Diệp — người mà đáng lẽ đã bị đuổi đi cùng phong bì ba mươi triệu — vẫn ở đó. Cô không về. Cô lặng lẽ đi mua cháo, mua nước ấm, trải chiếc áo khoác của mình lên vai bà Hân đang ngủ gục vì kiệt sức, rồi rút lui ra góc hành lang ngồi canh.

Gần sáng, bà Hân tỉnh dậy, thấy tấm áo khoác lạ trên vai mình. Bà nhìn sang, bắt gặp Diệp đang khẽ lau trán cho ông Đại bằng khăn ấm, động tác nhẹ nhàng và thành thạo đến kỳ lạ.

“Cô làm gì ở đây?” Giọng bà khản đặc.

Diệp giật mình, vội buông khăn. “Dạ… cháu chỉ muốn giúp. Hồi mẹ cháu bệnh, cháu chăm mẹ ba năm trong bệnh viện, nên cháu quen mấy việc này. Bác cứ nghỉ đi, để cháu trông cho.”

Bà Hân không nói gì. Nhưng ánh mắt bà, lần đầu tiên, không còn sắc lạnh như dao.

Những ngày sau đó, Diệp gần như dọn hẳn vào bệnh viện. Cô đóng cửa tiệm hoa, thức đêm đổi ca với Nam, học cách lật người cho bệnh nhân liệt, cách bón từng thìa cháo cho ông Đại — người vẫn chưa nói được rõ ràng. Có lần ông ú ớ điều gì đó, chỉ mình Diệp kiên nhẫn ngồi đoán từng chữ cho tới khi ông gật đầu, mắt rưng rưng.

Nhưng gia đình họ Trần không chỉ có bà Hân. Một buổi chiều, chú Trần Vĩ — em trai ông Đại — cùng con trai là Tuấn kéo tới, mang theo cả một luật sư.

“Anh Đại thế này thì tập đoàn ai lo?” chú Vĩ nói, giọng đầy vẻ xót xa giả tạo. “Tôi nghĩ nên họp hội đồng, chuyển quyền điều hành tạm thời. Chị Hân là phụ nữ, lo sao xuể.”

Nam bước tới, mặt lạnh. “Chú định đục nước béo cò lúc ba cháu nằm đây sao?”

Tuấn cười khẩy, ánh mắt trượt sang Diệp đang đứng nép bên tường. “Còn cô này là ai? Ô-sin à? Sao lại lảng vảng quanh phòng bệnh của bác? Cẩn thận mất đồ đấy nhé.”

Diệp tái mặt. Nam định lên tiếng thì bất ngờ, một giọng nói yếu ớt nhưng rõ ràng vang lên từ giường bệnh:

“Con bé… ở lại.”

Tất cả quay phắt lại. Ông Đại đã tỉnh, đôi mắt mờ đục nhìn thẳng vào Diệp, rồi chuyển sang em trai mình, ánh nhìn sắc như cũ. Bàn tay còn cử động được của ông chậm chạp chỉ về phía chú Vĩ, run run, như muốn nói một điều gì rất quan trọng.

“Anh Đại, anh tỉnh rồi!” Chú Vĩ vội bước tới, mặt tươi rói. “Anh đừng lo, mọi chuyện có em.”

Nhưng ông Đại lắc đầu. Ông cố nói, giọng đứt quãng: “Di… chúc… thư… không phải… như…” Rồi cơn ho ập tới, máy đo nhịp tim bắt đầu kêu dồn dập, và bác sĩ ùa vào đẩy tất cả ra ngoài.

Đêm đó, khi mọi người đã về, bà Hân gọi Diệp lại. Bà đặt vào tay cô một chiếc chìa khóa nhỏ.

“Trong két sắt phòng làm việc của ông ấy ở nhà, có một phong bì. Chồng tôi tin cô hơn cả người nhà.” Bà ngừng lại, giọng khó khăn. “Ngày mai cô về lấy giúp tôi. Nhưng cô nhớ… đừng để chú Vĩ biết.”

Diệp cầm chìa khóa, tim đập thình thịch. Cô không ngờ rằng chính chiếc chìa khóa ấy sẽ đẩy cô vào vực thẳm mà cả đời cô chưa từng nghĩ tới.