Tầng 27 Có Anh – Chương 10: Lá Thư Ba Năm Không Đến

Phòng họp tan, chỉ còn hai người và một câu hỏi lơ lửng nặng như chì.

“Anh biết tôi sắp bị đuổi việc.” Tống Vi nói, giọng không lớn nhưng từng chữ run. “Ba năm trước. Anh biết trước tôi. Và anh không nói gì.”

Hoắc Diễn không chối. Đó là điều khiến cô đau nhất — anh không chối.

“Ngồi xuống đi.” Anh nói. “Tôi kể cho em nghe, một lần, hết.”

Anh mở két nhỏ sau bức tranh trên tường tầng hai mươi bảy, lấy ra một phong bì đã cũ, mép ngả vàng, còn nguyên tem chưa bóc. Anh đặt nó vào tay cô.

“Ba năm trước, tôi nghe tin Kiến Trúc Minh Đạt chuẩn bị tái cơ cấu. Trình Khải muốn độc chiếm dự án tòa tháp, mà người cản đường hắn là tác giả thật của bản vẽ — em. Tôi biết hắn sẽ đẩy em ra.” Giọng anh trầm xuống. “Lúc đó tôi chưa quen em. Tôi chỉ là một người từng ký tên giữ lại giấc mơ của em năm năm trước. Nhưng tôi không muốn nhìn nó bị bóp chết lần nữa. Nên tôi viết thư này — một lời mời em về làm chủ nhiệm thiết kế ở Thịnh Nguyên, trước khi em kịp bị sa thải.”

Tống Vi lật phong bì. Địa chỉ gửi là tên cô, căn trọ cũ của cô ba năm trước. Dấu bưu điện ghi ngày — đúng một tuần trước ngày cô bị đuổi.

“Thư bị trả về.” Anh nói. “Người nhận chuyển phát ở công ty em là người của Trình Khải. Hắn chặn thư, rồi báo cho chú tôi. Chú tôi nhận ra nếu tôi kéo được em và bản vẽ về Thịnh Nguyên, kế hoạch hất tôi của ông ta sẽ hỏng. Nên ông ta ép Minh Đạt đuổi em gấp, ngay trong tuần, trước khi tôi kịp liên lạc lại.”

Anh nhìn cô, lần này không né tránh nữa.

“Chú tôi nói đúng một nửa. Tôi là người đầu tiên biết em sắp mất việc. Nhưng tôi không im lặng — tôi đã đưa tay ra, chỉ là bàn tay ấy bị chặn giữa đường. Suốt ba năm, tôi tưởng em nhận được thư mà từ chối tôi. Mãi đến khi em lên nhầm tầng hai mươi bảy, tôi mới hiểu: em chưa bao giờ đọc nó.”

Tống Vi cầm phong bì chưa bóc trên tay, thứ đã lạc đường suốt ba năm. Nước mắt cô rơi xuống lớp giấy cũ. Ba năm qua cô nghĩ cả thế giới quay lưng với mình, không biết rằng giữa cơn bão ấy từng có một người chìa tay ra, và bàn tay đó đã bị ai đó bẻ gãy trước khi chạm tới cô.

Cô bóc phong bì. Bên trong, nét chữ anh ngay ngắn: “Gửi cô Tống Vi. Tôi tin bông hoa trên đỉnh tháp của cô xứng đáng được nở. Nếu cô đồng ý, hãy để Thịnh Nguyên là nơi nó nở. — Hoắc Diễn.”

Đúng một dòng. Đúng người ấy.

“Em từng trách anh đến muộn.” Cô nói, giọng nghẹn trong tiếng cười lẫn nước mắt. “Hóa ra anh đến sớm hơn em tưởng ba năm.”

Anh đưa tay lau nước mắt trên má cô, cử chỉ tự nhiên như đã làm điều đó cả đời.

“Giờ thì không muộn.” Anh nói. “Tháp Ánh Sáng sẽ đứng tên em là tác giả. Em sẽ là chủ nhiệm thiết kế, không phải vị hôn thê giả, không phải người tôi cứu. Mà là kiến trúc sư Tống Vi, đứng trên tên tuổi của chính mình.”

Một tháng sau, mọi thứ lắng xuống. Trình Khải bị khởi tố. Hoắc Thành rút khỏi hội đồng, chuyển cổ phần, lặng lẽ rời thành phố. Tòa tháp tiếp tục mọc lên bên bờ sông, và tấm biển công trình, lần đầu, ghi đúng một cái tên dưới dòng “Tác giả thiết kế”: Tống Vi.

Chiều hôm biển tên được gắn, Hoắc Diễn đưa cô lên tầng hai mươi bảy. Anh không quỳ, không có nhẫn, không có hoa. Anh chỉ đứng cạnh cô bên cửa kính, nhìn bông hoa bê tông đang dần thành hình phía xa.

“Hợp đồng ba tháng, tôi xé lâu rồi.” Anh nói. “Nhưng tôi muốn ký với em một thứ khác. Không có thời hạn. Không có điều khoản hủy. Em thấy sao?”

Tống Vi quay sang, lần này cô là người kiễng chân lên trước. Nụ hôn không có ống kính nào chụp lại, không có ai cần tin, chỉ có hai người và cả một thành phố làm chứng.

Tối đó, khi dọn lại căn phòng cũ của Hoắc Thành để bàn giao, Tô Mạn gọi điện, giọng lạ hẳn. “Anh Diễn, em tìm thấy thứ này trong ngăn kéo khóa của chú. Anh nên xuống xem ngay.”

Trên bàn là một tập hồ sơ mỏng. Bên trong chỉ có vài bức ảnh chụp lén Hoắc Diễn và Tống Vi, một sơ đồ cổ phần Thịnh Nguyên, và một mẩu giấy nhắn viết tay mà không ai trong phòng nhận ra nét chữ. Dòng chữ vỏn vẹn:

“Hoắc Thành làm hỏng việc rồi. Để tôi tự tay xử con bé họ Tống. Nó không nên còn sống để nhớ ra chuyện năm đó.”

Tống Vi nhìn mẩu giấy, sống lưng lạnh toát. Hoắc Thành chưa bao giờ là kẻ đứng đầu. Phía sau ông ta, còn một người nữa — một người biết về cô nhiều hơn cả chính cô, và nhắc đến “chuyện năm đó” như nhắc một bí mật cô chưa từng hay.

Cô ngẩng lên nhìn Hoắc Diễn. “Chuyện năm đó là chuyện gì?”

Lần này, chính anh cũng lắc đầu. Anh không biết.