Category: Ngôn tình

Chương 2: Cô dám cãi tổng giám đốc

Phòng họp tầng hai mươi bảy sáng hôm sau lạnh như một tủ kính. Mười hai con người ngồi quanh chiếc bàn dài, và ở đầu bàn là Lục Trạch Viễn — hôm nay khoác vest đen, cà vạt thắt ngay ngắn, chẳng còn dáng vẻ luộm thuộm trong thang máy đêm qua.

Diệp Hân đứng trước màn chiếu, tay hơi run. Bản phối cảnh khu chung cư Bình An của cô hiện lên: những dãy nhà cũ được sơn lại, hành lang mở, và ở chính giữa là một khoảng sân xanh với cây bàng cổ thụ tỏa bóng.

“Phương án của cô giữ nguyên cây bàng và cái sân,” Phó tổng Tống Nghiêm lên tiếng, giọng ôn tồn mà sắc. “Nhưng khoảng sân đó rộng gần hai trăm mét vuông. San đi làm bãi đỗ xe ngầm, tập đoàn thu về thêm vài chục tỷ. Cô hiểu con số đó chứ, cô Diệp?”

Cả phòng im lặng. Một thực tập sinh mới toanh dám giữ lại “vài chục tỷ” chỉ vì một cái cây — ai cũng chờ xem cô sụp.

Diệp Hân hít một hơi. *Hít vào bốn nhịp. Giữ bốn nhịp.* Cô nhớ giọng người đàn ông đêm qua, và lạ thay, tim cô bình lại.

“Thưa anh Tống, tôi hiểu con số đó,” cô nói. “Nhưng tôi cũng hiểu một con số khác. Khu Bình An có hơn ba trăm hộ dân, phần lớn là người già và trẻ nhỏ. Cái sân với cây bàng là nơi duy nhất họ có để thở. Ta bán được vài chục tỷ, nhưng ta bán mất cái khiến một khu nhà trở thành một nơi để sống.”

“Cảm động đấy,” Tống Nghiêm cười nhạt. “Nhưng công ty không sống bằng cảm động.”

“Công ty sống bằng uy tín,” Diệp Hân đáp, giọng cao lên. “Một dự án trùng tu giữ được cộng đồng sẽ lên mặt báo theo cách tốt. Một dự án đuổi dân, chặt cây trăm tuổi sẽ lên mặt báo theo cách khác. Anh chọn cách nào cho tên Thịnh Viễn?”

Tống Nghiêm nghẹn lời. Vài người khẽ hít vào.

Suốt nãy giờ, Lục Trạch Viễn không nói một tiếng. Anh chỉ ngồi đó, ngón tay gõ nhẹ lên mặt bàn, ánh mắt đặt lên cô như đang cân một thứ gì.

“Cô Diệp,” cuối cùng anh mở lời, giọng trầm khiến cả phòng nín thở. “Cô lớn lên ở đó à?”

Câu hỏi bất ngờ khiến cô khựng lại. “…Vâng.”

“Vậy thì cô hiểu nó hơn bất kỳ ai trong phòng này.” Anh đứng dậy, cài lại khuy áo. “Dự án trùng tu Bình An. Chủ trì: Diệp Hân. Giữ cây bàng. Tống Nghiêm hỗ trợ ngân sách.”

Cả phòng họp như bị dội một gáo nước. Một người mới vào một ngày, chưa hết thời gian thử việc, được giao chủ trì cả một dự án trước mặt các trưởng phòng kỳ cựu.

Tống Nghiêm siết chặt cây bút, khớp tay trắng bệch. Còn Diệp Hân đứng chôn chân, không tin vào tai mình.

Trạch Viễn đi ngang qua cô ra cửa. Khi vai anh gần chạm vai cô, anh dừng lại nửa giây, hạ giọng chỉ đủ cô nghe:

“Đừng làm tôi thất vọng. Cây bàng đó… tôi cũng không muốn nó bị chặt.”

Rồi anh đi thẳng, để lại Diệp Hân với một câu nói không đầu không cuối, và một câu hỏi bắt đầu nhen lên trong lòng: vì sao một tổng giám đốc lạnh lùng, xa lạ, lại quan tâm đến một cây bàng ở khu nhà nghèo mà anh chẳng có lý do gì để biết?

Chương 1: Thang máy kẹt lúc nửa đêm

Mưa quật vào lớp kính tòa nhà Thịnh Viễn như thể trời muốn dìm cả thành phố xuống đáy một cơn giận. Diệp Hân ôm chặt ống bản vẽ, đứng trước cửa thang máy tầng một, đếm từng con số đỏ nhảy chậm rãi trên bảng điện tử. Mười một giờ đêm. Cả tòa nhà chỉ còn lại tiếng mưa và tiếng tim cô đập.

Ngày đầu tiên đi làm ở tập đoàn xây dựng lớn nhất thành phố, cô đã ở lại đến giờ này để sửa cho xong bản phối cảnh khu chung cư cũ. Sếp trực tiếp bảo: “Sáng mai chín giờ, trên bàn tôi.” Chỉ có bảy chữ, mà đủ khiến một kiến trúc sư mới ra trường như cô không dám chợp mắt.

Thang máy mở ra với một tiếng “ping” khô khốc. Bên trong đã có một người đàn ông.

Anh mặc sơ mi trắng, tay áo xắn tới khuỷu, cà vạt đã cởi nhét hờ trong túi quần. Gương mặt lạnh, đôi mày hơi chau như đang bực bội điều gì. Diệp Hân liếc bộ dạng luộm thuộm của anh rồi thở phào — chắc là nhân viên kỹ thuật ở lại trực đêm. Có người cùng đi thang máy giờ này, dù sao cũng đỡ sợ hơn.

“Anh bấm giúp em tầng hai mươi bảy với ạ,” cô nói, giọng còn vương chút run vì lạnh.

Người đàn ông không đáp, chỉ đưa tay nhấn nút. Ngón tay dài, khớp xương rõ, móng cắt gọn gàng — không giống tay một thợ máy chút nào. Diệp Hân chưa kịp thắc mắc thì thang máy khẽ rùng mình, đèn trần chớp hai cái, rồi tối sầm. Cả khoang thép khựng lại giữa hai tầng, treo lơ lửng trong bóng tối.

“Mất điện rồi…” Cô buột miệng, tay bấu vào thành thang máy.

Đèn khẩn cấp bật lên, hắt thứ ánh sáng vàng vọt yếu ớt. Trong khoảng sáng ấy, cô thấy người đàn ông rút điện thoại, bình thản bấm số như thể chuyện này chẳng có gì to tát.

“Tổ kỹ thuật đâu? Thang số ba kẹt giữa tầng hai mươi lăm và hai mươi sáu. Mười lăm phút.” Anh nói ngắn gọn, cúp máy, rồi tựa lưng vào vách, khoanh tay nhắm mắt.

Diệp Hân bắt đầu thấy ngột ngạt. Cô vốn sợ không gian kín. Hơi thở dần gấp, lòng bàn tay ướt mồ hôi. Cô cố đếm ngược từ một trăm, nhưng những con số cứ rối tung.

“Cô thở chậm lại.” Giọng anh vang lên, vẫn lạnh nhưng không còn cáu. “Hít vào bốn nhịp. Giữ bốn nhịp. Thở ra sáu nhịp. Làm theo tôi.”

Cô ngước lên, ngơ ngác. Anh mở mắt, nhìn thẳng vào cô, chậm rãi hít vào. Không hiểu sao, cô làm theo. Một lần. Hai lần. Ba lần. Nhịp tim loạn xạ dần dịu xuống. Bóng tối như bớt đè nặng.

“Cảm ơn anh,” cô lí nhí. “Em… em tưởng mình sắp ngất.”

“Ngất trong thang máy của tôi thì phiền lắm,” anh nói, khóe môi nhếch lên gần như không thấy.

“Thang máy của anh?” Cô bật cười, tưởng anh đùa. “Anh làm ở tổ kỹ thuật lâu chưa? Tòa nhà này thang hay hỏng không anh? Em mới vào hôm nay, nghe nói khu chung cư cũ sắp trùng tu, không biết tập đoàn có làm thật không hay chỉ vẽ cho đẹp hồ sơ…”

Cô nói một tràng, phần vì hồi hộp, phần vì muốn lấp đầy sự im lặng đáng sợ. Người đàn ông lắng nghe, ánh mắt thoáng thay đổi khi cô nhắc đến khu chung cư cũ.

“Cô là người vẽ lại phối cảnh khu Bình An?” anh hỏi.

“Dạ đúng rồi! Anh cũng biết dự án đó à?” Diệp Hân sáng mắt. “Em lớn lên ở khu đó đấy. Hồi bé nhà em ở dãy C, tầng ba. Có cái sân chung trồng cây bàng to lắm. Em nhận làm bản vẽ này cũng vì… vì em muốn giữ lại cái sân đó. Người ta cứ đòi chặt bàng để xây bãi xe.”

Anh im lặng một lúc lâu. Ngoài kia mưa vẫn gào. Trong khoang thép chật hẹp, chỉ còn hai người và một cái tên vừa được nhắc: khu Bình An.

“Cây bàng ấy,” cuối cùng anh nói, giọng trầm hẳn xuống, “vẫn còn.”

Diệp Hân ngạc nhiên nhìn anh. Trước khi cô kịp hỏi làm sao anh biết, đèn trần chợt bừng sáng trở lại. Thang máy khẽ rung rồi từ từ đi lên. Số 26. Số 27. Cửa mở.

Anh bước ra trước, dừng lại nơi ngưỡng cửa, quay đầu nhìn cô. Dưới ánh đèn hành lang sáng trưng, cô mới thấy rõ gương mặt ấy — sắc sảo, mệt mỏi, và quen thuộc một cách kỳ lạ, như thể cô đã nhìn thấy nó ở đâu đó.

“Bản vẽ,” anh nói. “Chín giờ sáng mai. Đừng để tôi đợi.”

“Ơ…” Diệp Hân sững người. “Sao anh biết em phải nộp lúc chín giờ?”

Anh không trả lời. Cửa thang máy phòng bên cạnh vừa mở, một người đàn ông đứng tuổi mặc vest lao ra, cúi gập người: “Tổng giám đốc! Ngài không sao chứ ạ? Cả tổ kỹ thuật xin lỗi ngài—”

Ba chữ “Tổng giám đốc” rơi xuống, Diệp Hân cảm giác sàn nhà dưới chân mình cũng vừa mất điện. Cô quay phắt sang, nhìn người đàn ông sơ mi trắng mình vừa gọi là “anh kỹ thuật”, người vừa dạy cô cách thở, người biết rõ cây bàng khu Bình An còn sống.

Anh nhìn cô, ánh mắt bình thản đến phát ghét.

“Lục Trạch Viễn,” anh nói, như tự giới thiệu, cũng như tuyên án. “Ngày mai, ở phòng họp tầng hai mươi bảy, tôi muốn nghe cô giải thích vì sao khu Bình An lại đáng để cả tập đoàn giữ lại một cây bàng.”

Rồi anh xoay người bước đi, bỏ lại Diệp Hân đứng chôn chân giữa hành lang tầng hai mươi bảy, tay vẫn ôm chặt ống bản vẽ, tim đập còn loạn hơn cả lúc thang máy kẹt.