Category: Ngôn tình

  • Tầng 27 Có Anh – Chương 15: Ba Năm Trước, Em Thật Sự Là Ai

    Tầng 27 Có Anh – Chương 15: Ba Năm Trước, Em Thật Sự Là Ai

    Cô Vợ Hợp Đồng Của Chủ Tịch Cố – Chương 15: Ba Năm Trước, Em Thật Sự Là Ai

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 40: Người gọi ta là Lam nhi

    Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 40: Người gọi ta là Lam nhi

    Chiếc vòng ngọc màu huyết dụ ấy như một giọt máu đọng lại giữa làn sương sớm, và Ngọc Lam đứng sau bức bình phong, nghe rõ tiếng tim mình đập từng nhịp lạc đi. Cửa gian phòng thờ đã khép, cổ tay đeo vòng đã rụt vào trong, nhưng cái màu đỏ sậm ấy thì cứ nằm lì trong mắt nàng, không sao rũ được.

    Mẫu thân nàng đã chết mười lăm năm. Chính tay Thẩm lão gia đặt bài vị bà vào gian phòng góc tây nam, chính tay nàng năm lên năm tuổi được bế tới đó thắp nén nhang đầu. Cả Thẩm phủ, trên dưới ai cũng thuộc lòng cái lệ ấy: vòng huyết dụ là vật tùy thân của phu nhân quá cố, ngoài bà ra không một ai được phép chạm vào, nói gì đến đeo. Vậy mà vừa nãy, một bàn tay sống — ấm, nhanh, biết đón lấy mảnh giấy của kẻ phản bội — đã đường hoàng đeo nó thò ra từ nơi thờ người chết.

    Ngọc Lam khép hờ mắt, ép mình đứng yên. Con mồi nàng thả xuống buổi trưa nay đã câu lên một con cá — nhưng không phải con cá nàng chờ. Nàng đã đoán Tú Nhi sẽ chạy về phía chính viện của Lâm thị, hoặc lẻn ra cổng báo cho người của Tề vương. Nàng không ngờ con nhỏ lại luồn qua hòn giả sơn, đi thẳng tới gian thờ. Trong ván cờ nàng bày, vừa hiện ra một quân cờ nàng chưa từng đặt tên.

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 38: Độc Giả Cuối Cùng

    Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 38: Độc Giả Cuối Cùng

    Con trỏ xám dừng trên mặt Tiểu Nghiêm lâu đến mức cả căn phòng ngừng thở, và trong đúng cái khoảnh khắc lẽ ra phải hoảng loạn ấy, Lâm Hạ lại làm một việc rất mất dạy với cảm xúc của mọi người: cô bật cười. Không phải cười vô duyên — mà là tiếng cười của một biên tập viên vừa bắt được lỗi logic to bằng cái nhà mà tác giả tưởng giấu kỹ.

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Người Thuê Ban Công Nhà Tôi – Chương 1: Người Đàn Ông Chỉ Thuê Ban Công

    Người Thuê Ban Công Nhà Tôi – Chương 1: Người Đàn Ông Chỉ Thuê Ban Công

    “Tôi chỉ thuê ban công của cô. Mỗi đêm, từ mười giờ đến nửa đêm. Còn lại căn nhà, tôi không đặt chân vào nửa bước.”

    Người đàn ông đứng ngoài hành lang nói câu đó bình thản như đang đọc lại điều khoản một bản hợp đồng đã ký từ lâu. Tôi hé cửa đúng một khe bằng gang tay, tay kia vẫn giữ chặt then. Đèn hành lang chung cư cũ chớp một nhịp rồi tắt lịm, chỉ còn ánh sáng hắt từ màn hình điện thoại soi lên gương mặt anh — sống mũi cao, quai hàm sắc, đôi mắt mỏi mệt của người đã nhiều đêm không ngủ. Bộ vest anh mặc, nhìn qua thôi cũng biết đắt hơn cả nửa năm tiền nhà mà tôi đang khất.

    “Anh nhầm nhà rồi.” Tôi nói. “Tôi đăng cho thuê phòng trống, không phải ban công.”

    “Tôi không cần phòng.” Anh đưa mắt qua vai tôi, nhìn thẳng ra khoảng ban công nhỏ xíu phía sau lưng, nơi tôi phơi mấy chậu hương thảo còm cõi. “Tôi cần chỗ đó. Chỉ chỗ đó.”

    Lẽ ra tôi phải đóng sập cửa. Một người đàn ông lạ, nửa đêm, gõ cửa đòi thuê ban công — trong phim, đây là đoạn khán giả hét lên “chạy đi con”. Nhưng anh đặt xuống bậu cửa một phong bì, và khi mép phong bì bung ra, tôi thấy cọc tiền dày đến mức tim mình đập hụt một nhịp.

    “Ba tháng, trả trước.” Anh nói. “Gấp bốn lần giá cô rao. Cô không phải nấu nước, không phải tiếp chuyện, không phải nhìn thấy tôi nếu không muốn. Mười giờ tôi lên, nửa đêm tôi đi. Tôi chỉ đứng đó. Nhìn sang bên kia.”

    Tôi là Diệp Hạ, hai mươi sáu tuổi, làm thiết kế tự do, và ba hôm trước khách hàng lớn nhất của tôi tuyên bố phá sản, ôm theo khoản tiền công của bốn tháng trời. Tủ lạnh nhà tôi còn hai quả trứng và một hộp sữa sắp hết hạn. Chủ nhà nhắn tin lần thứ ba trong tuần. Vậy nên, thay vì đóng cửa, tôi nghe thấy chính giọng mình hỏi, khẽ khàng như kẻ phản bội chính sự đề phòng của mình:

    “Nhìn sang bên kia… là nhìn cái gì?”

    Anh không trả lời. Chỉ lặng lẽ gỡ chiếc đồng hồ trên tay, đặt cạnh phong bì, như một món tin thế chấp. “Nếu tôi làm gì khiến cô sợ, cô giữ cái này, báo công an. Nó đủ để tôi không dám giở trò.” Rồi anh nói tên mình, ngắn gọn như đóng một con dấu: “Trần Dĩ Thâm.”

    Tôi nhận tiền đêm đó. Tôi biết mình sẽ hối hận, nhưng cái đói và nỗi sợ mất chỗ ở đã quen lấn át mọi thứ khác từ lâu.

    Đêm đầu tiên, đúng mười giờ, chuông cửa reo một tiếng gọn. Trần Dĩ Thâm bước vào, đi thẳng ra ban công không liếc nhìn quanh lấy một lần, như thể căn nhà của tôi chỉ là một hành lang dẫn tới nơi anh thật sự muốn đến. Anh đứng đó, hai tay đặt lên lan can gỉ, mặt hướng sang tòa nhà đối diện — tòa chung cư cao tầng mới xây, kính phản chiếu ánh đèn thành phố như một bức tường sao.

    Tôi ngồi trong nhà, vờ như đang vẽ, nhưng mắt cứ dán vào tấm lưng bất động ấy. Anh không rút điện thoại. Không hút thuốc. Không làm bất cứ điều gì mà một người đàn ông giàu có, cô đơn thường làm để giết thời gian. Anh chỉ nhìn. Nhìn chăm chú đến mức tôi có cảm giác nếu tòa nhà bên kia sụp xuống, anh cũng sẽ đứng nguyên đó mà nhìn theo từng viên gạch rơi.

    Đến mười một giờ, tôi không chịu nổi nữa. Tôi pha hai cốc trà gừng — một cho mình, và, sau một thoáng do dự, một cho anh — rồi bước ra.

    “Anh nhìn cái gì suốt hai tiếng vậy?” Tôi đặt cốc trà lên lan can, cạnh tay anh.

    Anh không cầm cốc trà, nhưng cũng không đẩy ra. “Tầng mười hai. Căn góc, cửa sổ thứ hai từ trái sang.” Giọng anh trầm xuống, khàn đi như thứ gì bị mài mòn qua năm tháng. “Ba năm nay, đêm nào tôi cũng chờ đèn căn đó sáng lên.”

    “Sáng chưa?”

    “Chưa.” Anh nói. “Chưa một lần nào.”

    Tôi nhìn theo hướng mắt anh. Căn hộ tầng mười hai ấy tối om, cửa sổ như một hốc mắt đen giữa bức tường sáng đèn. “Vậy sao anh còn chờ?”

    Anh im lặng thật lâu, lâu đến mức tôi tưởng câu hỏi đã rơi tõm vào khoảng không giữa hai tòa nhà. Rồi anh nói, khẽ đến mức tôi phải nghiêng người mới nghe rõ: “Vì người ở đó nợ tôi một lời chào tạm biệt. Và tôi nợ cô ấy một lời xin lỗi mà tôi không kịp nói.”

    Gió đêm lùa qua, làm mấy chậu hương thảo run rẩy. Tôi định hỏi tiếp, thì đúng khoảnh khắc đó, căn hộ tầng mười hai — căn hộ tối om suốt ba năm theo lời anh — bất chợt bừng sáng.

    Trần Dĩ Thâm cứng người. Cốc trà gừng đổ nghiêng, nước nóng tràn ra lan can, nhưng anh không hề nhúc nhích. Cả người anh căng ra như một sợi dây đàn sắp đứt.

    Trong khung cửa sổ sáng đèn bên kia, một bóng người bước tới, dừng lại, rồi từ từ quay mặt về phía chúng tôi — về phía ban công nhà tôi, như thể biết chính xác chúng tôi đang đứng đây nhìn sang.

    Tôi nín thở.

    Bởi vì gương mặt người phụ nữ trong khung cửa sổ ấy, dưới ánh đèn vàng cách một con phố, giống hệt gương mặt tôi.

  • Tầng 27 Có Anh – Chương 14: Cái Tên Chôn Cùng Ký Ức

    Tầng 27 Có Anh – Chương 14: Cái Tên Chôn Cùng Ký Ức

    Cô Vợ Hợp Đồng Của Chủ Tịch Cố – Chương 14: Cái Tên Chôn Cùng Ký Ức

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 39: Cái miệng trong nhà

    Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 39: Cái miệng trong nhà

    Đường về Thẩm phủ sáng nay quả thật dài hơn mọi khi, đúng như lời Tiêu Dục bỏ lại. Không phải vì ngõ hẹp hơn, sương dày hơn, mà vì mỗi bước chân của Ngọc Lam giờ đây đều đè lên một câu hỏi lạnh buốt: trong số những người đang chờ nàng ở nhà, kẻ nào đã bán từng hơi thở của nàng cho Tề vương?

    Nàng rời phủ khi trời chưa rạng, không đèn, không kiệu, chỉ Thanh Lam theo hầu. Việc ấy cả Thẩm phủ không ai hay — nàng đã nghĩ vậy. Nhưng Tiêu Dục biết. Biết sớm đến mức kịp thả mồi cho Chung ma ma, kịp thong dong bước vào cứu nàng như một vị anh hùng. Cái miệng ấy không phải người ngoài. Nó ngủ dưới mái nhà nàng, ăn cơm Thẩm gia, và cúi đầu gọi nàng một tiếng “tiểu thư”.

    Về tới nhị môn, Ngọc Lam không vào thẳng viện mình. Nàng dừng ở hành lang, tháo chiếc trâm bạc đã cài lên tóc Thanh Lam lúc trong xưởng, chậm rãi cài lại lên búi tóc mình, rồi khẽ hỏi nha hoàn: “Sáng nay, ai là người đầu tiên hỏi ta đi đâu?”

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 37: Người Đàn Bà Mực Cũ

    Xuyên Thành Nữ Phụ, Ta Chỉ Muốn Sống Sót – Chương 37: Người Đàn Bà Mực Cũ

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Người Lên Dây Cây Đàn Câm – Chương 1: Cây Đàn Ba Năm Không Ai Được Chạm

    Người Lên Dây Cây Đàn Câm – Chương 1: Cây Đàn Ba Năm Không Ai Được Chạm

    “Cây đàn này ba năm nay không ai được phép chạm vào. Kể cả cô.”

    Câu đầu tiên người quản gia nói với Diệp Lam, khi mở cánh cửa gỗ nặng của căn biệt thự trên đồi, không phải lời chào, mà là một lời cấm.

    Diệp Lam siết chặt quai chiếc hộp đồ nghề đã sờn. “Vậy ông gọi thợ lên dây đàn tới làm gì? Để tôi đứng nhìn nó à?”

    Người quản gia — tóc hoa râm, lưng thẳng như thước — không trả lời. Ông chỉ dẫn cô đi qua một hành lang dài lát đá cẩm thạch, im lặng đến mức tiếng gót giày của cô vang lên như tiếng gõ cửa vào một ngôi nhà không người ở. Trên tường treo đầy ảnh: một người đàn ông trẻ ngồi trước dàn nhạc giao hưởng, cúi đầu chào giữa biển hoa và ánh đèn. Cùng một gương mặt, trong tấm nào cũng nghiêng nghiêng, như cố tránh ống kính.

    Cô nhận ra anh ta. Cả nước này ai còn nghe nhạc cổ điển mà không nhận ra Cố Thâm.

    Thần đồng dương cầm. Người từng khiến khán phòng ba nghìn chỗ nín thở. Rồi ba năm trước, một tai nạn xe hơi, và từ đó không một sân khấu nào còn được nghe anh đàn. Người ta đồn anh đã tàn phế. Người ta đồn anh phát điên. Người ta đồn đủ thứ, vì chẳng ai còn được gặp anh.

    “Cây đàn ở phòng nhạc trên gác.” Người quản gia dừng chân dưới chân cầu thang. “Cô lên dây, chỉnh cho chuẩn, rồi đi. Cậu chủ không muốn gặp ai. Đặc biệt là…” Ông ngừng lại, đánh giá cô từ đầu tới chân — chiếc áo khoác bạc màu, đôi tay chai sạn vì nghề. “…người lạ.”

    Diệp Lam mỉm cười nhạt. Cô đã quen bị nhìn như thế. Một cô thợ lên dây đàn hai mươi sáu tuổi, cha để lại cho cái nghề và một khoản nợ, thì có gì đáng để một biệt thự trên đồi phải tử tế.

    “Yên tâm. Tôi chỉ nói chuyện với đàn thôi.”

    Phòng nhạc rộng thênh thang, rèm buông kín, không khí đọng mùi bụi và mùi gỗ cũ. Giữa phòng, dưới một tấm vải trắng phủ kín, là cây grand piano.

    Diệp Lam kéo tấm vải xuống. Bụi bay mù trong tia nắng lọt qua khe rèm. Một cây Steinway đen bóng, đẹp đến nghẹt thở — và câm lặng như một cỗ quan tài.

    Cô mở nắp, đặt tay lên phím. Ngón tay cô ấn xuống nốt La giữa.

    Âm thanh vang lên, ngân dài trong căn phòng trống. Với người thường, nó vẫn hay. Nhưng tai Diệp Lam — đôi tai được cha rèn từ năm cô lên sáu, đôi tai có thể nghe ra một sợi dây lệch một phần trăm cung — thì giật thót.

    Có một nốt sai. Không phải sai vì lâu ngày không chỉnh. Sai một cách cố ý.

    Cô cúi xuống, mở nắp khung đàn, lần theo hàng dây đồng. Ở quãng giữa, một sợi dây đã được ai đó nới lỏng bằng tay — dấu vết còn mới hơn ba năm rất nhiều. Và kẹp giữa hai chốt dây, có một mảnh giấy gấp tư đã ố vàng.

    Tay cô vừa chạm vào mảnh giấy thì sau lưng vang lên một giọng nói.

    “Bỏ xuống.”

    Diệp Lam quay phắt lại.

    Một người đàn ông đứng ở ngưỡng cửa, một tay vịn khung cửa để giữ thăng bằng, chân trái hơi khập khiễng. Áo sơ mi trắng nhàu, tóc rối, gương mặt xanh xao đúng như người ba năm không thấy ánh mặt trời. Nhưng đôi mắt thì sắc, tối, và đang nhìn cô như nhìn một kẻ trộm.

    Cố Thâm.

    “Tôi…” cô lùi một bước, “tôi chỉ đang kiểm tra dây đàn. Có một sợi bị nới lỏng, và—”

    “Cô nghe ra à?” Anh cắt ngang. Giọng anh khàn, như một nhạc cụ lâu ngày không dùng. Nhưng trong đó có một tia gì đó vừa lóe lên — không phải giận, mà là kinh ngạc. “Cô nghe ra nó lệch?”

    “Lệch nửa phần tư cung. Ở nốt Fa thăng.” Diệp Lam ngẩng đầu, bướng bỉnh. “Và không phải do thời gian. Có người cố tình chỉnh nó sai. Tôi làm nghề này mười năm, tôi không nghe nhầm.”

    Cả căn phòng lặng đi.

    Cố Thâm bước tới, từng bước khó nhọc, cho đến khi đứng sát cây đàn, sát cô. Anh nhìn sợi dây bị nới, rồi nhìn mảnh giấy trong tay cô, và có gì đó trên gương mặt anh vỡ ra — như một lớp băng nứt.

    “Ba năm nay,” anh nói rất khẽ, gần như với chính mình, “tôi trả lương cho năm người thợ giỏi nhất thành phố. Không ai nghe ra sợi dây đó. Không một ai.” Anh ngẩng lên, ánh mắt ghim vào cô. “Cô là người đầu tiên.”

    Diệp Lam bỗng thấy tim đập lỡ một nhịp, và cô ghét cảm giác ấy. “Vậy thì tôi chỉnh lại cho anh. Rồi tôi đi.”

    “Không.” Bàn tay anh chợt đặt lên nắp đàn, chặn lại. “Đừng chỉnh.”

    Cô ngơ ngác. “Tại sao? Nó sai.”

    “Vì sợi dây đó,” Cố Thâm nhìn mảnh giấy gấp tư trong tay cô, giọng trầm xuống, “là do người đã ngồi trong xe với tôi ba năm trước tự tay nới ra. Đêm trước ngày cô ấy mất.”

    Ngón tay Diệp Lam cứng đờ trên tờ giấy ố vàng.

    “Và cho đến hôm nay,” anh nói tiếp, mắt không rời tờ giấy, “tôi vẫn không dám mở nó ra đọc.”

  • Tầng 27 Có Anh

    Tầng 27 Có Anh

    Cô Vợ Hợp Đồng Của Chủ Tịch Cố – Chương 13: Điều Khoản Số Mười – Yêu Em Trọn Đời

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.

  • Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 38: Kẻ tự tay thả mồi

    Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 38: Kẻ tự tay thả mồi

    Hai chữ “Là ta” rơi xuống, nhẹ như một cánh hoa, mà Ngọc Lam nghe ra tiếng của một lưỡi dao vừa xoay trong lần áo. Nàng không lùi, không biến sắc, thậm chí không chớp mắt. Trong khoảnh khắc mà một tiểu thư khuê các lẽ ra phải run lên vì bị chính người vừa cứu mình phản bội, nàng chỉ khẽ nghiêng đầu, như đang nghe một nước cờ lạ và bận tính xem nó dẫn tới đâu.

    Bởi nàng hiểu, kẻ như Tiêu Dục không bao giờ thí một quân cờ mà không thu về ba quân khác. Người thợ họ Tần là nhân chứng quý nhất trong tay hắn — thứ hắn giấu kỹ đến mức kiếp trước có kẻ phóng hỏa cả gian xưởng cũng không moi ra được. Vậy mà sáng nay hắn tự tay chỉ đường cho Chung ma ma tới. Đốt kho báu của chính mình, chỉ có hai lẽ: hoặc kho báu ấy đã được dời đi nơi khác, hoặc hắn muốn có ai đó trông thấy ngọn lửa.

    “Vương gia dâng gian xưởng này cho Gia Ninh,” Ngọc Lam chậm rãi cất chiếc hộp gỗ rỗng vào tay áo, giọng bình thản đến lạ, “không phải để giết người thợ. Người thợ đã theo cửa sau đi mất, vương gia biết rõ. Ngài dâng nó, là để xem ai sẽ tới nhặt.”

    Nội dung chương bị khóa 🔒

    🔓 Nhấn để mở chương

    Cảm ơn bạn đã ủng hộ truyện qua liên kết nhà tài trợ.