Author: Truyenhayday

Vòng tay còn không?

Bốn chữ ấy khiến Tô Tô lạnh sống lưng. Tay cô vô thức đưa lên cổ tay trái, nơi có một chiếc vòng bạc cũ kỹ đã ngả màu, mặt vòng khắc một chữ “Trạch” nhỏ xíu. Cô đã đeo nó suốt tám năm, không rời nửa bước, dù có nghèo đến mức phải bán cả nhẫn cưới của mẹ, cô cũng không bao giờ bán nó.

Vì đó là kỷ vật của một người con trai cô cứu trong đêm mưa tám năm trước.

Ký ức ùa về. Năm mười bảy tuổi, một đêm mưa tầm tã, cô — khi ấy còn là nữ sinh Kiều Tô Tô của xưởng Kiều Ký — trên đường về đã thấy một chàng trai trẻ nằm gục bên vệ đường, đầu đầy máu, bên cạnh là chiếc xe máy đổ nát. Cô đã cởi áo khoác cầm máu cho anh, gọi cấp cứu, ngồi bên anh suốt cơn mưa cho đến khi xe đến. Trước khi ngất đi, anh đã tháo chiếc vòng bạc trên tay mình, dúi vào tay cô, thều thào: “Giữ giúp… tôi sẽ tìm lại…”

Cô chưa bao giờ biết tên anh. Chỉ có chữ “Trạch” trên mặt vòng.

Tô Tô loạng choạng đứng dậy, chạy về hành lang nơi Hàn Trạch đang đứng nghe điện thoại. Cô túm lấy tay áo anh, giơ cổ tay đeo vòng lên, giọng run rẩy.

“Chiếc vòng này. Là của anh, phải không? Tám năm trước. Đêm mưa. Vụ tai nạn xe máy.”

Hàn Trạch quay lại. Ánh mắt anh rơi xuống chiếc vòng bạc, và toàn thân anh cứng đờ như bị sét đánh. Điện thoại tuột khỏi tay, rơi xuống sàn.

“Cô…” Giọng anh vỡ ra. Anh chộp lấy cổ tay cô, ngón tay run rẩy lật mặt vòng, nhìn thấy chữ “Trạch” khắc mờ. “Chiếc vòng này… người con gái đêm đó… là cô? Suốt tám năm nay tôi tìm… là cô sao?”

Mọi mảnh ghép bỗng khớp lại. Bức ảnh cô gái nữ sinh trong phòng — không phải người yêu đã mất của anh, mà là bức chân dung anh thuê họa sĩ vẽ lại từ trí nhớ, từ bóng dáng mờ nhạt của ân nhân cứu mạng mà anh chỉ kịp nhìn thoáng qua trong màn mưa. Suốt tám năm, anh tìm cô. Và cái tên Kiều Tô Tô xuất hiện trong hồ sơ vay vốn của Hàn thị, cùng khuôn mặt ấy — chính là lý do anh đề nghị hợp đồng hôn nhân. Anh muốn giữ cô lại bên mình, đủ lâu để chắc chắn.

Tô Tô sững sờ. “Vậy ra… anh cưới tôi, không phải vì tôi giống ai đó. Mà vì tôi chính là người đó.”

“Tô Tô.” Lần đầu tiên anh gọi tên cô, không phải “cô Kiều” lạnh lùng. Anh nắm chặt tay cô, ánh mắt cháy lên một thứ cảm xúc dồn nén tám năm. “Tôi tìm em suốt tám năm. Tôi tưởng cả đời này không gặp lại. Em có biết chiếc vòng đó với tôi nghĩa là gì không —”

“Thật cảm động làm sao.”

Một giọng nói the thé cắt ngang. Bạch Nguyệt bước ra từ cuối hành lang, tay cầm một xấp ảnh, môi cong lên nụ cười độc địa. Bên cạnh cô ta là bà nội Hàn, gương mặt bà lạnh như băng.

“Bà nội, cháu đã nói mà. Cô ta là kẻ có tính toán.” Bạch Nguyệt ném xấp ảnh xuống. Những tấm ảnh chụp Tô Tô nhiều năm trước, đang cầm chiếc vòng bạc, đang hỏi han dò la về “một thiếu gia họ Hàn”. “Cô ta biết chiếc vòng là của nhà Hàn từ lâu. Cô ta cố tình giữ nó, cố tình xuất hiện, dựng lên màn kịch ân nhân cứu mạng để gả vào hào môn! Ba tỷ chưa đủ, cô ta nhắm cả gia sản họ Hàn!”

Gương mặt Hàn Trạch tái đi. Anh quay sang Tô Tô, ánh mắt vừa nồng ấm giờ vẩn lên một tia hoài nghi. “Em… dò la về tôi từ trước?”

“Không phải vậy!” Tô Tô lắc đầu. Tám năm trước cô có hỏi thăm, nhưng chỉ vì muốn trả lại vòng cho ân nhân, không phải để trục lợi. Nhưng đứng trước xấp ảnh và ánh mắt nghi kỵ của anh, mọi lời giải thích đều trở nên yếu ớt.

Bà nội Hàn gõ gậy, giọng lạnh băng. “Ta đã nói, ta ghét nhất là bị lừa. Thằng Trạch, một người đàn bà tiếp cận con có mục đích từ tám năm trước — con còn định bao che đến bao giờ?”

Hàn Trạch nhìn Tô Tô thật lâu. Rồi, như để bảo vệ chính mình khỏi thứ cảm xúc vừa trỗi dậy, anh khép lòng lại, ánh mắt trở về băng giá. Anh rút trong túi ra tập hợp đồng hôn nhân, đặt vào tay cô.

“Vậy thì làm cho đúng hợp đồng.” Giọng anh nguội lạnh, từng chữ như dao. “Một năm. Không hỏi. Không yêu. Hóa ra cô cũng chỉ vì tiền, như bao người khác. Tôi đã ngu ngốc tưởng cô khác.”

Tập hợp đồng trong tay Tô Tô nặng như đá. Cô ngẩng lên nhìn anh, nước mắt trào ra nhưng lần này cô không lau. Cô chỉ khẽ cười, nụ cười đắng chát.

“Vâng. Tôi vì tiền.” Cô nói. “Chiếc vòng này, tôi giữ tám năm không bán, dù có lúc đói đến mức phải nhịn ăn. Nếu tôi vì tiền, tôi đã bán nó từ lâu rồi, thưa chủ tịch Hàn.”

Cô tháo chiếc vòng bạc khỏi tay, đặt lên tập hợp đồng, đẩy trả lại cho anh. Rồi cô quay người, bước đi giữa hành lang bệnh viện trắng toát, để lại sau lưng người đàn ông vừa tìm thấy ân nhân tám năm đã lại tự tay đẩy cô ra xa.

Hàn Trạch cúi xuống nhặt chiếc vòng, và chỉ khi ấy anh mới thấy — mặt trong của chiếc vòng, ngoài chữ “Trạch”, còn khắc thêm một dòng chữ nhỏ xíu mà suốt tám năm cô đã lặng lẽ thêm vào.

Không khí trong sân như đông cứng lại.

Kiều Chi không cần ai giới thiệu cũng đoán được người phụ nữ này là ai. Cách cô ta gọi tên anh, cách ánh mắt anh khẽ tối đi khi nhìn thấy cô ta — tất cả nói lên một chuyện: người cũ.

“Bạch Vân Vy.” Hàn Tường Nam nói, giọng không còn chút nhiệt độ. “Cô về nước làm gì?”

“Về tìm anh.” Bạch Vân Vy bước tới, mắt rưng rưng đúng lúc, đóng trọn vai người con gái si tình trở về. “Năm đó em sai. Em không nên vì gia đình mà bỏ anh đi. Ba năm ở nước ngoài, không ngày nào em không hối hận…”

“Muộn rồi.” Anh cắt lời. “Tôi có vợ.”

Ánh mắt Bạch Vân Vy quét sang Kiều Chi, từ trên xuống dưới, dừng lại ở chiếc tạp dề dính bột. Khóe môi cô ta nhếch lên đầy khinh thị. “Vợ? Anh cưới một cô thợ làm bánh? Tường Nam, anh làm vậy để trả thù em sao?”

“Chào chị.” Kiều Chi tháo tạp dề, mỉm cười điềm nhiên. “Tôi là Kiều Chi. Còn chị — người phụ nữ ba năm trước bỏ anh ấy đi vì nhà chồng giàu hơn, giờ quay lại khi anh ấy đã có gia đình. Tôi hiểu đúng chứ?”

Nụ cười Bạch Vân Vy cứng lại.

“Bà nhà tôi đang mệt, tôi đưa bà vào nghỉ. Chị cứ tự nhiên.” Kiều Chi dìu bà cụ quay vào, không thèm liếc lại. Sống lưng thẳng, bước chân vững, chẳng để lộ một chút yếu thế nào.

Nhưng khi khuất sau cánh cửa, cô mới thấy lòng bàn tay mình lạnh toát. Tại sao lại khó chịu? Anh ta yêu ai, người cũ có về hay không, liên quan gì đến mình. Ba năm, tiền trao cháo múc. Đừng quên, Kiều Chi.

Cô tự nhủ vậy, nhưng cái cảm giác nghẹn nơi lồng ngực không chịu tan.

Buổi tối, Bạch Vân Vy vẫn chưa chịu về, viện cớ bàn “chuyện làm ăn cũ” để ở lại dùng bữa. Suốt bữa ăn, cô ta khéo léo nhắc lại đủ kỷ niệm xưa, những chuyến đi, những nhà hàng, những điều chỉ hai người từng biết — như cố tình dựng một bức tường ký ức mà Kiều Chi không có phần.

Kiều Chi lặng lẽ ăn, không tranh, không giành. Cô rót cho bà cụ một chén canh, gỡ xương cá cho bà, chuyện trò nhỏ nhẹ. Bà cụ luôn miệng khen cô, ánh mắt trìu mến chưa từng đặt lên Bạch Vân Vy lấy một lần.

Cuối bữa, Bạch Vân Vy “vô tình” làm đổ ly rượu vang đỏ về phía Kiều Chi. Nhưng một bàn tay đã đưa ra chặn lại, hứng trọn ly rượu vào cổ tay áo trắng.

Là Hàn Tường Nam.

Cả bàn ăn sững lại. Anh rút khăn lau tay, giọng bình thản mà lạnh đến rợn người: “Vân Vy, tay cô dạo này vụng thật. Tô Bình, tiễn khách.”

Bạch Vân Vy tái mặt, đứng dậy trong nhục nhã, ném về phía Kiều Chi một ánh nhìn như dao trước khi bỏ đi.

Kiều Chi ngẩn ra nhìn cổ tay áo loang đỏ của anh. “Anh… đỡ cho tôi làm gì?”

“Tôi đỡ cái áo của tôi.” Anh phủi tay, đứng dậy bỏ đi, tai lại hơi ửng đỏ.

Kiều Chi nhìn theo bóng lưng anh, không nhịn được bật cười. Trái tim cô, trái với lý trí, lại đập rộn lên một nhịp ngốc nghếch.

Nhưng nụ cười ấy chưa kịp tắt thì cổng biệt thự lại vang lên tiếng ồn ào. Một giọng nữ chua chát xé toạc màn đêm:

“Chị Kiều Chi! Chị giỏi lắm! Chị dám cướp chồng của em?!”

Kiều Chi quay phắt lại. Dưới ánh đèn cổng, Kiều Miên — cô em gái đã bỏ trốn — đang đứng đó, mặt mày phờ phạc, kéo theo cả Tôn Lệ, hằm hằm lao vào.

Ba ngày sau, Hạ Miên không chịu nổi nữa.

Cố Trạm đi công tác từ sáng. Cả tòa biệt thự vắng lặng. Cô đứng trước cánh cửa gỗ sẫm cuối hành lang, tay nắm chiếc chìa khóa đồng cô tình cờ thấy rơi trong ngăn kéo phòng làm việc của anh. Lý trí bảo cô quay đi. Nhưng câu nói của San San, và ánh mắt đau đớn của anh cái ngày đầu tiên, kéo tay cô lại.

Ổ khóa bật ra. Cửa mở.

Bên trong không phải kho báu, cũng không phải bí mật đen tối như cô tưởng tượng. Đó là một căn phòng nhỏ, ấm áp, tràn ngập ánh nắng chiều. Trên tường treo đầy tranh — những bức tranh vẽ bánh, vẽ căn bếp, vẽ một người phụ nữ dịu dàng đang nhào bột. Và ở giữa phòng, trên một chiếc bàn gỗ, là một chiếc lò nướng cũ kỹ, cùng một khung ảnh.

Hạ Miên cầm khung ảnh lên. Một người phụ nữ đẹp, ôm cậu bé chừng năm tuổi, cả hai đứng trước một chiếc lò nướng, cười rạng rỡ. Cậu bé có đôi mắt của Cố Trạm.

“Mẹ tôi.”

Hạ Miên giật bắn, quay lại. Cố Trạm đứng ở cửa. Anh về sớm. Cô chờ cơn thịnh nộ, chờ bị đuổi ra khỏi nhà. Nhưng anh chỉ bước vào, chậm rãi, ánh mắt dừng trên khung ảnh trong tay cô.

“Bà mất khi tôi mười tuổi.” Giọng anh khàn đặc, thứ giọng của một vết thương chưa từng lành. “Bà thích làm bánh. Cả nhà nội tôi coi thường điều đó — con dâu hào môn mà suốt ngày lấm lem bột. Họ ép bà bỏ. Bà buồn, rồi bệnh, rồi… đi.”

Anh chạm tay lên chiếc lò cũ. “Căn phòng này tôi giữ y nguyên bếp của bà. Không ai được vào. Vì mỗi lần mở cửa, tôi lại nghe mùi bánh bà nướng.”

Hạ Miên hiểu rồi. Hiểu vì sao một chủ tịch lạnh lùng lại tuần nào cũng ngồi trong tiệm bánh bé xíu của cô. Vì sao anh nói chỉ ăn được bánh của cô. Cô không phải kẻ thay thế cho San San. Cô là chiếc cầu nối anh với người mẹ anh đã mất.

“Cho nên anh không tin tình yêu,” cô nói khẽ. “Vì anh thấy nó giết chết mẹ anh.”

Cố Trạm ngẩng lên, nhìn cô, ánh mắt anh lần đầu tiên trần trụi không phòng bị. “Cô là người đầu tiên bước vào căn phòng này sau hai mươi mốt năm.”

Cô đặt khung ảnh xuống, giọng nghẹn: “Xin lỗi, tôi không nên—”

“Không.” Anh bước tới, gần đến mức cô nghe được nhịp thở của anh. Bàn tay anh nâng cằm cô lên, mắt tìm mắt. “Hạ Miên. Đừng bao giờ rời đi như bà ấy. Đừng biến mất khỏi căn bếp này.”

Trái tim Hạ Miên đập đến vỡ vụn. Đây là điều khoản số chín. Đây là ranh giới họ đã ký để không vượt qua. Vậy mà giờ đây, trong căn phòng đầy nắng và mùi ký ức, cả hai đang đứng sát nhau đến mức chỉ cần một hơi thở nữa là đổ vỡ tất cả.

Và ngay khoảnh khắc anh cúi đầu xuống, chuông điện thoại của anh reo vang, xé toạc bầu không khí. Cố Trạm nhắm mắt, lùi lại một bước, nhấc máy. Cô nghe giọng bên kia — gấp gáp, hoảng hốt.

Gác máy, sắc mặt anh trắng bệch. “Chú tôi,” anh nói. “Ông ta vừa ra tay. Và mục tiêu… là tiệm bánh của cô.”

Tô Tô không nhớ mình đã chạy đến bệnh viện bằng cách nào. Cô chỉ biết khi lao qua hành lang trắng toát mùi cồn, tim cô đập như trống trận, câu nói của kẻ lạ vẫn văng vẳng bên tai: ca mổ của bà ấy sẽ có tai nạn ngoài ý muốn.

“Mẹ tôi! Phòng 507, bệnh nhân Trần Thị Lan!” Cô túm lấy cô y tá trực. “Ca mổ ngày mai — hủy đi, đổi bác sĩ, đổi phòng, làm ơn —”

“Chị bình tĩnh đã.” Y tá ngơ ngác. “Bệnh nhân Trần Thị Lan… ca mổ đã được dời lên tối nay rồi mà. Đang tiến hành trong phòng phẫu thuật số 2.”

Tô Tô sững người. “Dời lên? Ai cho phép? Tôi chưa đóng viện phí —”

“Viện phí đã thanh toán đủ từ chiều. Cả kíp mổ giỏi nhất khoa tim được điều động khẩn. Người ký lệnh là…” y tá nhìn vào màn hình, “là đại diện tập đoàn Hàn thị.”

Chân Tô Tô mềm nhũn. Cô vịn vào tường, thở dốc. Hàn Trạch. Anh đã âm thầm chuyển ca mổ lên sớm hơn kế hoạch nửa ngày — vô tình phá tan cái bẫy của kẻ tống tiền, người định ra tay vào ca mổ ngày mai.

Cô ngồi phịch xuống hàng ghế trước phòng mổ, đèn đỏ “Đang phẫu thuật” cháy lặng lẽ trên đầu. Ba tiếng. Bốn tiếng. Cô cầu nguyện với tất cả những gì mình có.

Đến gần nửa đêm, một bóng người cao lớn đặt xuống bên cạnh cô một ly sữa nóng.

Tô Tô ngẩng lên. Hàn Trạch, không còn vest chỉnh tề, chỉ mặc áo sơ mi xắn tay, gương mặt phảng phất mệt mỏi. Anh ngồi xuống bên cô, cách một khoảng đúng mực.

“Uống đi. Cả ngày cô chưa ăn gì.”

“Tại sao?” Giọng Tô Tô khản đặc. “Tại sao anh dời ca mổ? Tại sao anh trả viện phí? Trong hợp đồng đâu có điều khoản nào bắt anh làm vậy.”

Hàn Trạch im lặng một lúc, mắt nhìn thẳng vào ngọn đèn đỏ trước phòng mổ.

“Chiều nay ở bữa tiệc, cô nói tôi cưới cô vì cô là cái bóng thay thế.” Anh nói chậm rãi. “Tôi để cô nghĩ vậy cũng được. Nhưng có một chuyện tôi không muốn cô hiểu lầm: dù cô là ai, thì mẹ cô vô tội. Tôi không để một người mẹ chết vì trò bẩn của người khác.”

“Anh biết về cuộc gọi tống tiền.” Tô Tô bàng hoàng nhìn anh.

“Tôi cho người theo dõi cô từ hôm cô ký hợp đồng. Không phải vì không tin cô,” anh nói trước khi cô kịp giận, “mà vì có kẻ trong nhà Hàn muốn mượn tay cô hại tôi. Kẻ gọi điện cho cô, muốn lấy hồ sơ thiết kế của Hàn thị — chính là người đã bán tin hợp đồng cho Bạch Nguyệt.”

Anh quay sang cô, ánh mắt nghiêm nghị chưa từng thấy. “Từ giờ, cô không phải đối mặt với chúng một mình. Cô là vợ tôi. Chuyện của cô, là chuyện của tôi.”

Tô Tô nhìn anh, cổ họng nghẹn lại. Trong hai mươi lăm năm cuộc đời, kể từ ngày cha mất và cả thế giới quay lưng, đây là lần đầu tiên có người nói với cô câu ấy — cô không phải đối mặt một mình. Nước mắt cô rơi xuống, lần này cô không giấu nữa.

Hàn Trạch khựng lại trước những giọt nước mắt. Bàn tay anh đưa lên nửa chừng, ngập ngừng, rồi cuối cùng chỉ nhẹ nhàng gạt một lọn tóc rối khỏi mặt cô. Cử chỉ vụng về đến lạ ở một người đàn ông quyền lực.

“Đừng khóc.” Giọng anh trầm xuống, khàn khàn. “Tôi… không giỏi dỗ người.”

Khoảnh khắc ấy, khoảng cách giữa hai người thu lại chỉ còn một hơi thở. Tô Tô ngửi thấy mùi tùng bách, nghe thấy nhịp tim mình và cả nhịp tim anh, cùng loạn nhịp. Cô ngẩng lên, và bắt gặp ánh mắt anh đang nhìn cô — đắm đuối, giằng xé, như muốn lại gần mà lại sợ.

Đúng lúc đó, đèn phòng mổ vụt tắt. Cửa mở. Bác sĩ trưởng kíp mổ bước ra, kéo khẩu trang xuống, mỉm cười mệt mỏi.

“Ca mổ thành công. Bệnh nhân đã qua cơn nguy kịch.”

Tô Tô bật khóc nức nở, hai tay bưng mặt. Hàn Trạch không kìm được nữa, kéo cô vào lòng, để cô khóc ướt cả vai áo anh. Anh không nói gì, chỉ vòng tay ôm lấy cô thật chặt, như thể sợ buông ra cô sẽ tan biến.

Nhưng khi bác sĩ chuẩn bị quay đi, ông chợt nhớ ra điều gì, ngoảnh lại.

“À phải. Cô Kiều, viện phí ca mổ này, ngoài phần tập đoàn Hàn thị chi trả, còn có một khoản đặt cọc từ trước. Một người đã âm thầm gửi vào tài khoản của mẹ cô từ ba ngày trước, khi cô còn chưa hề quen biết chủ tịch Hàn.”

Tô Tô ngẩng phắt lên, nước mắt còn đọng trên mi. “Ba ngày trước? Ai? Ai đã gửi tiền?”

Bác sĩ nhìn vào tờ hồ sơ, chau mày. “Người gửi giấu tên. Nhưng họ để lại một dòng nhắn cho cô. Chỉ có bốn chữ.”

Ông đưa tờ giấy cho cô. Tô Tô nhìn xuống, và cả người cô hóa đá. Bốn chữ viết tay, nét chữ nghiêng nghiêng quen thuộc đến rợn người:

“Vòng tay còn không?”

“Bà… bà nhận nhầm người rồi ạ.” Kiều Chi đỡ bà cụ ngồi xuống ghế, bối rối.

“Không nhầm.” Bà cụ nắm chặt tay cô, ngắm nghía gương mặt cô không chớp mắt. “Ba năm trước, bà lên thành phố khám bệnh, ngất ở vỉa hè phố Hàng Bột. Người ta đi qua chẳng ai để ý. Chỉ có một con bé bán bánh chạy từ trong tiệm ra, cõng bà vào, pha nước đường, hấp cho bà cái bánh bao nóng, ngồi canh bà đến khi xe cấp cứu tới.”

Ký ức ùa về khiến Kiều Chi khẽ run. Cô nhớ. Một buổi chiều mưa, một bà cụ lạ ngã trước cửa tiệm. Cô chỉ làm điều bất cứ ai cũng nên làm, rồi quên bẵng đi.

“Con bé ấy không lấy của bà một đồng. Còn dúi vào tay bà hộp bánh, dặn ‘bà cầm ăn đường cho ấm bụng’.” Mắt bà cụ đỏ hoe. “Bà ăn miếng bánh đó, ngồi trên xe cấp cứu mà khóc. Bao nhiêu năm sống trong nhung lụa, chưa ai cho bà thứ gì mà không tính toán. Bà tự nhủ, cháu dâu nhà họ Hàn, nhất định phải là đứa con gái có tấm lòng như thế.”

Kiều Chi lặng người. Thì ra cuộc hôn nhân này, ngay từ gốc rễ, không phải Tôn Lệ dàn xếp. Là bà cụ này, đã âm thầm tìm về đúng gia đình cô. Chỉ có điều Tôn Lệ tham lam, đẩy con gái ruột mình là Kiều Miên vào thế chỗ để hưởng lợi.

Người bà cụ muốn, từ đầu đến cuối, là cô.

“Bà ơi.” Cổ họng cô nghẹn lại. Cô không nỡ nói ra sự thật đánh tráo, không nỡ nhìn trái tim yếu ớt kia vỡ vụn. “Con… con pha nước đường bà uống nhé.”

“Ừ, ừ.” Bà cụ cười móm mém, vỗ vỗ tay cô như báu vật. “Con bé ngoan của bà.”

Chiều hôm ấy, khi Hàn Tường Nam vội vã lái xe về, điều anh nhìn thấy khiến bước chân anh khựng lại nơi ngưỡng cửa: bà nội anh — người phụ nữ nghiêm khắc cả đời hiếm khi cười — đang ngồi trong bếp, tựa đầu vào vai Kiều Chi, ăn bánh su kem, cười như một đứa trẻ.

Cái khung cảnh ấm áp ấy, không hiểu sao khiến lồng ngực anh nhói lên một cái rất lạ.

Đêm đó, lần đầu tiên anh chủ động gõ cửa phòng cô.

“Bà tôi từ ngày bệnh chưa từng ăn ngon miệng như hôm nay.” Anh đứng ngoài cửa, tay đút túi, giọng vẫn lạnh nhưng đã bớt gai. “Cảm ơn.”

“Tôi không làm cho anh. Tôi làm cho bà.” Kiều Chi đáp.

“Tôi biết.” Anh im lặng một lúc, rồi nói khẽ, gần như thì thầm: “Cũng vì thế mới cảm ơn.”

Anh quay đi. Kiều Chi đứng sau cánh cửa, tim đập một nhịp lạc. Cô vội trấn tĩnh — đừng, Kiều Chi. Điều khoản cuối cùng. Không được động lòng.

Nhưng bình yên chẳng kéo dài. Sáng hôm sau, khi cô cùng bà cụ dạo vườn, một chiếc xe sang trọng đỗ xịch trước cổng. Từ trên xe, một người phụ nữ đẹp như tranh bước xuống, váy lụa, kính râm, dáng vẻ đài các.

Cô ta tháo kính, đôi mắt lướt qua Kiều Chi đầy dò xét, rồi cong lên một nụ cười khi nhìn về phía Hàn Tường Nam vừa ra tới cửa.

“Tường Nam,” cô ta cất giọng ngọt như rót mật, “em về rồi. Ba năm rồi… anh vẫn chưa quên em chứ?”