Tôi chết vào đúng ngày kỷ niệm ba năm ngày cưới, trong ly rượu vang do chính tay chồng tôi rót.
Khoảnh khắc chất độc đốt cháy cổ họng, tôi vẫn kịp nhìn thấy Tống Diễn khoác tay Kiều Nhàn — em họ tôi, cô gái tôi đã đón về nuôi từ năm mười lăm tuổi — đứng ở cửa phòng khách, mỉm cười nhìn tôi giãy giụa. “Chị Vãn,” Kiều Nhàn nói, giọng ngọt như mật, “cảm ơn chị đã nhường lại tất cả.”
Tôi hận. Tôi hận đến mức tưởng linh hồn mình sẽ hóa thành tro cũng không tan.
Vậy mà khi mở mắt ra, tôi lại thấy trần nhà quen thuộc của căn phòng cũ, tấm rèm ren màu kem tôi đã bỏ đi từ lâu, và trên bàn trang điểm là chiếc đồng hồ chỉ đúng bảy giờ sáng.
“Tiểu thư, dậy thôi ạ!” Tiếng dì Trương gõ cửa, tươi rói. “Hôm nay là lễ đính hôn của tiểu thư với cậu Tống mà, quên rồi sao?”
Lễ đính hôn.
Tôi bật dậy, lao đến trước gương. Trong gương là một Kiều Vãn hai mươi hai tuổi, gương mặt còn nguyên nét ngây thơ chưa bị ba năm hôn nhân bào mòn. Không có nếp nhăn nơi khóe mắt. Không có vết bầm mà Tống Diễn để lại trong lần cãi nhau cuối cùng. Cổ tay tôi trắng trẻo, lành lặn, không còn dấu kim truyền của những ngày nằm viện.
Tôi sống lại rồi. Trở về đúng ngày định mệnh — ngày tôi tự tay bước vào cái bẫy kéo dài ba năm.
Hai bàn tay tôi run lên, nhưng không phải vì sợ. Là vì một thứ cảm xúc lạnh lẽo, sắc như dao, đang từ từ đông cứng trong lồng ngực.
Kiếp trước, tôi yêu Tống Diễn đến mù quáng. Anh ta là con trai một gia tộc sa sút, tôi đã đem cả gia sản họ Kiều, cả tâm huyết, cả thanh xuân đổ vào để vực dậy công ty cho anh ta. Đổi lại, anh ta ngoại tình với em họ tôi, chiếm đoạt cổ phần của tôi, rồi hạ độc tôi trong chính ngôi nhà tôi gây dựng.
Kiếp này, tôi sẽ không gả cho anh ta nữa.
Tôi thay bộ váy đính hôn màu hồng phấn — bộ váy kiếp trước tôi từng nâng niu như báu vật — rồi bình thản bước xuống sảnh, nơi khách khứa đã đến chật kín. Tống Diễn đứng giữa sảnh, com-lê thẳng thớm, nụ cười đủ ấm áp để đánh lừa bất kỳ cô gái nào chưa từng nhìn thấy bộ mặt thật của anh ta.
“Vãn Vãn.” Anh ta bước tới, đưa tay muốn nắm tay tôi. “Em đẹp quá.”
Tôi lùi lại nửa bước, tránh khỏi bàn tay đó như tránh một con rắn.
“Tống Diễn,” tôi nói, giọng vang rõ trong tiếng nhạc đã ngừng bặt, “tôi hủy hôn.”
Cả sảnh chết lặng. Ly rượu trên tay ai đó rơi xuống, vỡ tan.
Nụ cười của Tống Diễn cứng đờ. “Vãn Vãn, em nói đùa gì vậy? Hôm nay là—”
“Tôi không đùa.” Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, và lần đầu tiên trong cả hai kiếp, tôi thấy vẻ hoảng loạn thoáng qua trong đôi mắt ấy. “Hợp đồng hợp tác giữa công ty tôi và nhà anh, tôi rút. Khoản đầu tư ba mươi triệu tôi hứa, tôi hủy. Còn cuộc hôn nhân này — tôi thà độc thân cả đời còn hơn.”
Đám đông xôn xao. Ở góc phòng, tôi bắt gặp ánh mắt Kiều Nhàn — em họ tôi, đứng nép sau lưng dì tôi, gương mặt tái mét đi vì cú xoay chuyển ngoài dự liệu. Kiếp trước, chính giây phút này lẽ ra tôi phải nắm tay Tống Diễn, cười hạnh phúc, và ký vào tờ giao ước đẩy mình xuống vực.
Kiếp này, tôi để tờ giao ước đó nằm nguyên trên bàn.
“Kiều Vãn!” Bác tôi, người nắm quyền trong dòng họ, đập bàn đứng dậy, mặt đỏ gay. “Con điên rồi à? Nhà họ Tống là mối tốt biết bao—”
“Mối tốt?” Tôi cười nhạt. “Bác có biết ba năm nữa nhà họ Tống sẽ nuốt sạch cổ phần họ Kiều không? Bác có biết ai sẽ là người đứng ra ký giấy chuyển nhượng không?”
Không ai hiểu tôi đang nói gì. Trong mắt họ, tôi chỉ là một cô tiểu thư đột nhiên phát điên giữa lễ đính hôn của chính mình.
Tống Diễn tiến lên một bước, hạ giọng, ánh mắt đã thoáng chút hằn học mà kiếp trước phải ba năm sau tôi mới được thấy: “Kiều Vãn, em bỏ tôi hôm nay, em sẽ hối hận.”
“Không.” Tôi ngẩng cao đầu. “Người hối hận sẽ là anh.”
Tôi xoay người, váy hồng phấn xòe theo bước chân, hiên ngang rời khỏi sảnh trước hàng trăm ánh mắt sững sờ. Tim tôi đập mạnh — không phải vì đau, mà vì lần đầu tiên tôi được tự do lựa chọn.
Nhưng vừa bước ra khỏi cửa lớn, tôi khựng lại.
Một chiếc xe đen dài bóng loáng đậu ngay bậc thềm. Cửa xe mở, một người đàn ông bước xuống — dáng cao, âu phục đen tuyền, gương mặt lạnh lùng đến mức cả khu vườn như hạ nhiệt vài độ. Tôi không quen anh ta. Trong cả kiếp trước, tôi chưa từng gặp người này.
Vậy mà anh ta bước thẳng đến trước mặt tôi, cúi xuống nhìn tôi bằng đôi mắt sâu thẳm, và nói một câu khiến máu tôi đông lại:
“Kiều Vãn, lần này em tỉnh sớm hơn tôi tưởng đấy. Em cũng nhớ được mình đã chết như thế nào, phải không?”
Leave a Reply