Tầng 27 Có Anh – Chương 9: Lá Phiếu Của Bà Nội

Bốn giờ sáng, tầng hai mươi bảy chỉ còn hai người.

Hoắc Thành đã về. Tập giấy ủy quyền của ông ta vẫn như in trong đầu Tống Vi, nhất là dòng cuối: bà nội đã ký phần biểu quyết cho ông ta. Nếu đúng thế, thì bao nhiêu bằng chứng cô ôm về từ kho tư liệu cũng vô nghĩa — tòa tháp có thể là của cô, nhưng cái ghế chủ tịch sẽ không còn là của Hoắc Diễn.

Cô ngồi xuống cạnh anh bên cửa kính, nơi cả thành phố trải ra bên dưới như một bàn cờ sáng đèn. Lần đầu tiên cô thấy người đàn ông này mệt mỏi thật sự.

“Nếu sáng mai anh mất ghế,” cô hỏi, “anh có hối hận vì đã đưa tập hồ sơ cho tôi không? Nếu anh giữ nó, anh có thể thỏa hiệp với chú anh.”

Hoắc Diễn quay sang. Dưới ánh đèn thành phố, ánh mắt anh không còn lớp băng thường ngày.

“Năm năm trước tôi ký tên giữ lại bản vẽ của một cô sinh viên tôi còn chưa biết tên.” Anh nói. “Năm năm nay tôi tự hỏi cô ấy giờ ra sao, có còn vẽ không, hay đã bỏ nghề như bao người bị vùi dập. Nếu sáng mai tôi mất cái ghế mà đổi lại cô đứng dậy được, thì tôi không lỗ, Tống Vi. Tôi lời.”

Tống Vi không nói gì. Cô chỉ đặt bàn tay mình lên bàn tay anh đang nắm chặt, để nó giãn ra. Đó là lần đầu tiên cô chủ động chạm vào anh, không vì hợp đồng, không vì ống kính phóng viên, không vì bất cứ ai đang nhìn.

“Vậy thì sáng mai,” cô nói khẽ, “chúng ta đứng cùng một phía. Thật.”

Mười giờ sáng, phòng họp lớn của Thịnh Nguyên chật kín cổ đông. Hoắc Thành ngồi đầu bàn, thong dong. Bà nội ngồi chính giữa, gậy chống bên gối. Khi Hoắc Diễn và Tống Vi bước vào, cả phòng xì xào.

Hoắc Thành vào cuộc trước, giọng đau xót vừa phải: “Thưa các vị, tôi không muốn thế này. Nhưng một chủ tịch mua đồ ăn cắp, kéo cả Thịnh Nguyên vào vòng tai tiếng, thì không thể tiếp tục. Tôi đề nghị bỏ phiếu bãi nhiệm. Và tôi xin công bố, tôi nắm trong tay phiếu ủy quyền của bà nội — cổ đông lớn nhất.”

Ông ta giơ tập giấy lên.

Tống Vi bước tới, đặt lên bàn chiếc hộp niêm phong của Hội Kiến trúc sư, cắt băng keo ngay trước mắt mọi người. Mô hình bạc màu, bản vẽ tay, biên bản chấm ghi ngày năm năm trước, chữ ký giám khảo Hoắc Diễn. Rồi Tô Mạn chiếu lên màn hình lớn nhật ký hệ thống: hồ sơ đăng ký của Kiến Trúc Minh Đạt nộp mười một tháng trước, bị sửa để lùi ngày về bốn năm, và đường đi của khoản tiền từ công ty con của Hoắc Thành tới tài khoản người thao tác.

Phòng họp chết lặng. Trình Khải, bị gọi tới làm chứng, run đến mức làm đổ ly nước, rồi bật ra: “Là ông Hoắc Thành bảo tôi làm! Ông ấy đưa tiền, bảo tôi đuổi cô Tống, lấy bản vẽ, lùi ngày đăng ký… Tôi chỉ làm thuê!”

Mọi ánh mắt dồn về Hoắc Thành. Nụ cười của ông ta cuối cùng cũng vỡ.

Bà nội chống gậy đứng dậy. Bà cầm tập giấy ủy quyền từ tay Hoắc Thành, giơ lên cho cả phòng nhìn — rồi xé đôi.

“Chiều qua con nói với mẹ rằng Hoắc Diễn làm nhục gia tộc, nên mẹ ký cho con, để con dọn dẹp.” Giọng bà run vì giận. “Mẹ ký vì tin con. Nhưng mẹ dựng Thịnh Nguyên từ hai bàn tay, mẹ không để nó rơi vào tay kẻ vu oan cho cháu ruột và cướp công của một đứa trẻ. Phiếu của mẹ, mẹ bỏ cho Hoắc Diễn.”

Thế cờ lật trong một câu. Cổ đông lần lượt ngả theo. Hoắc Thành đứng dậy, mặt trắng bệch, biết mình đã thua.

Nhưng đến cửa, ông ta dừng lại, quay đầu, nhìn thẳng vào Tống Vi. Và ông ta cười — nụ cười cuối cùng của kẻ muốn kéo người khác xuống bùn cùng mình.

“Cô tưởng thằng cháu ta chọn cô vì bản vẽ đẹp sao?” Ông ta nói, chậm rãi, từng chữ gài thuốc nổ. “Cô ngây thơ quá, cô Tống. Ba năm trước, người ký lệnh để Kiến Trúc Minh Đạt sa thải cô — người đầu tiên biết cô sắp mất việc mà không hề cảnh báo cô — không phải ta đâu.”

Ông ta nhìn Hoắc Diễn một cái đầy ẩn ý, rồi bước ra.

Tống Vi quay sang Hoắc Diễn. Và lần đầu tiên từ đêm thang máy kẹt ở tầng hai mươi bảy, cô thấy anh — người đàn ông chưa từng lúng túng trước bất cứ điều gì — không dám nhìn thẳng vào mắt cô.