Phượng Hoàn Vương Phi – Chương 51: Tên người trong phủ vương gia

Lục ngự y vừa khuất sau rèm cửa, cả gian phòng như loãng ra một hơi thở. Ngọc Lam vẫn đứng chôn chân giữa đám gia nhân, bàn tay phải giấu kín trong ống tay áo, nơi nửa con chữ cha nàng viết bằng máu đang khô dần, kéo da nàng căng lại từng chút một. Vật chứng duy nhất chỉ đích danh kẻ chủ mưu vừa theo ống tay áo một lão nhân đi ra khỏi Thẩm phủ, êm như nước chảy qua kẽ tay. Nàng đã thắng một nước, mà vẫn để mất quân cờ quan trọng nhất.

“Tiểu thư.” Giọng trầm ấy cất lên ngay sau lưng nàng, không cao, nhưng đủ khiến đám hạ nhân đang xì xào lập tức im bặt. Ngọc Lam quay lại. Tề vương Tiêu Dục đứng đó, kình bào màu huyền phủ một lớp bụi đường, hiển nhiên chàng tới còn trước cả Lục ngự y mà nàng nào có hay. Ánh mắt chàng không nhìn vào gương mặt tái nhợt của nàng, cũng không nhìn người cha đang hôn mê trên giường. Chàng nhìn ống tay áo bên phải của nàng — chỗ nàng đang khép chặt.

Nàng nhớ lại khoảnh khắc lúc trước, khi chàng vừa bước qua ngưỡng cửa, cúi xuống ghé sát tai nàng mà thốt ra một cái tên. Một cái tên nàng chưa từng ngờ tới, chưa từng dám xếp vào hàng kẻ địch. Lúc ấy phòng còn loạn, nàng chưa kịp hiểu. Giờ tiếng ồn đã lắng, cái tên kia mới thật sự rơi xuống đáy lòng nàng, nặng như một hòn đá chìm.

“Người vừa nói… có đúng là tên đó không?” Nàng hỏi khẽ, môi gần như không mấp máy, chỉ để hai người nghe. Tiêu Dục không đáp ngay. Chàng đưa mắt ra hiệu, Tú Nhi lập tức hiểu ý, lùa hết đám gia nhân ra ngoài, chỉ chừa lại Lâm thị vẫn quỳ rũ bên giường như một cái bóng bị rút cạn. Khi cánh cửa khép lại, Tiêu Dục mới hạ giọng: “Ta không nói hai lần một cái tên mà bản thân chưa chắc. Chiếc vòng huyết dụ kia, nét khắc gốc dưới lớp chữ sửa, ta từng thấy. Không phải ở Tô gia. Nó ở trong phủ của ta.”

Trong phủ của ta. Bốn chữ ấy khiến sống lưng Ngọc Lam lạnh toát. Nàng ngẩng lên nhìn chàng, lần đầu tiên trong cả hai kiếp người, nàng thấy trên gương mặt lạnh như băng của Tề vương một thứ nàng chưa từng thấy: không phải giận, mà là một nỗi phòng bị hướng vào chính ngôi nhà của mình. Người đàn ông này cả đời tính kế người khác, hôm nay mới biết trong nhà mình cũng có kẻ cầm dao.

“Vậy nên vương gia mới để Lục ngự y mang chiếc vòng đi?” Nàng buông một câu, sắc như dao. “Vật chứng chỉ về người trong phủ ngài, ngài lại giao cho chính người của phủ ngài giữ. Nếu kẻ chủ mưu thật sự ngồi trong Tề vương phủ, thì chiếc vòng ấy ra khỏi cửa Thẩm gia là coi như vào tay giặc. Thôi thái y lúc bị dẫn đi còn kịp nhắc con một câu: kẻ biết rõ chiếc vòng của ai nhất, đôi khi lại là người mặc áo cứu người đứng ngay cạnh con.”

Tiêu Dục im lặng một thoáng. Rồi, trái với nàng tưởng, chàng khẽ gật đầu. “Nàng nói đúng. Ta cố ý để Lục ngự y mang nó đi.” Thấy mắt Ngọc Lam giương lên, chàng nói tiếp, chậm rãi như đặt từng quân cờ xuống bàn: “Một vật chứng nằm trong tay nàng, kẻ chủ mưu sẽ tìm trăm cách đoạt lại hoặc giết nàng diệt khẩu. Một vật chứng nằm trong tay Lục ngự y, nếu lão trung thành, nó an toàn; nếu lão có hai lòng, lão sẽ tự mình lộ ra — bởi kẻ gian chẳng bao giờ ngồi yên khi trong tay mình có thứ có thể treo cổ mình. Ta cho lão giữ chiếc vòng, là thả một con mồi để xem con cáo nào tới ngửi.”

Ngọc Lam lặng người. Nước cờ này nàng hiểu, vì kiếp trước nàng cũng từng bị người ta dùng đúng chiêu ấy để gài vào chỗ chết. Có điều, lần này nàng không chắc mình là người cùng chơi, hay chính là con mồi thứ hai được thả ra. Nàng nhìn Tiêu Dục, cố đọc cho ra một tia gì đó sau đôi mắt đen thẳm kia, mà chỉ thấy bóng mình phản chiếu trong đó, nhỏ bé và cảnh giác.

“Đưa tay nàng ra.” Chàng đột ngột nói. Ngọc Lam khựng lại. “Vương gia nói gì?” “Tay phải của nàng. Từ lúc ta vào, nàng giấu nó trong tay áo, khép đến mức các khớp ngón bên ngoài cũng trắng bệch. Phụ thân nàng trước khi mê đi đã nắm lấy tay nàng.” Giọng chàng không lớn, nhưng từng chữ như gõ trúng tim nàng. “Người viết gì lên tay nàng?”

Nàng lùi lại nửa bước, bản năng khép bàn tay chặt hơn. Nửa con chữ ấy là lời trối cuối của cha, là manh mối duy nhất còn thuộc về riêng nàng — thứ duy nhất chưa ai đoạt được. Nếu nàng xòe tay ra, dù người trước mặt là ân nhân hai lần cứu nàng, thì bí mật cuối cùng của Thẩm gia cũng không còn là của riêng nàng nữa. Mà trong cái phủ đầy sói này, một bí mật vừa san sẻ là một bí mật đã mất nửa phần.

“Cha con hôn mê, ngón tay quờ quạng, chẳng viết được gì ngoài mấy vệt máu loang.” Nàng đáp, giọng bình thản đến mức chính nàng cũng kinh ngạc. “Vương gia đa tâm rồi. Con giấu tay chỉ vì trên đó dính máu của cha, con không nỡ để người ta nhìn.” Nàng nói dối mà mắt không chớp, tay vẫn khép. Đây là lần đầu nàng nói dối thẳng vào mặt Tiêu Dục, và nàng biết, chàng biết nàng đang nói dối.

Quả nhiên, khóe môi chàng nhếch lên một nét cười rất nhạt, không phải cười vui, mà là cười vì bị qua mặt một cách lịch sự. “Được. Máu của cha, nàng không nỡ cho người ngoài xem, hợp lẽ.” Chàng không ép. Chàng chỉ nhìn nàng thêm một khắc, rồi nói, nhẹ như gió thoảng mà lại khiến nàng rùng mình: “Chỉ mong nửa con chữ ấy — nếu quả có — nàng đọc cho thật kỹ. Vì cái tên ta nói bên tai nàng ban nãy, và cái tên cha nàng cố viết, rất có thể là một.”

Tim Ngọc Lam đập dồn. Vậy là chàng đã đoán ra nàng có trong tay một manh mối, chỉ là không biết nó đã trọn vẹn hay chưa. Chàng tung ra cái tên kia như tung một hạt giống, chờ xem nó có khớp với nửa con chữ trong tay nàng không — nếu nàng để lộ chút kinh động, chàng sẽ biết hai đầu mối trùng khớp, và thế là chàng nắm được nàng. Người này đến dỗ nàng mở lòng cũng là một ván cờ. Nàng hít một hơi, ép cho gương mặt phẳng lặng như mặt hồ không gợn.

“Vương gia,” nàng chắp tay, cúi người thật chuẩn mực, “cha con vừa thoát cửa tử, con còn phải lo tang chưa thành tang, thuốc chưa thành thuốc. Chuyện cái tên, chuyện chiếc vòng, con xin để sau. Chỉ là con có một điều không hiểu: nếu kẻ chủ mưu ở trong phủ ngài, thì đêm yến Thưởng Hoa sắp tới, khi cả kinh thành tụ về một chỗ, người ấy nhất định sẽ xuất hiện. Ngài định bắt con cáo giữa rừng, hay đợi nó tự chui vào đèn?”

Lần này, đến lượt Tiêu Dục khựng lại. Chàng nhìn nàng, ánh mắt thoáng qua một tia kinh ngạc rất khẽ — cái nhìn của một người vừa phát hiện đối phương không chỉ biết chơi cờ, mà còn nhìn thấy cả bàn cờ mình chưa bày hết. “Nàng biết yến Thưởng Hoa.” Chàng nói, như khẳng định chứ không phải hỏi. “Ai trong kinh lại không mong ngóng yến Thưởng Hoa,” nàng đáp, nhẹ nhàng lấp đi, trong bụng thì lạnh toát — nàng suýt lỡ lời. Cái đêm ấy, kiếp trước, là đêm Thẩm gia bắt đầu sụp. Lần này nàng trọng sinh về, chính là để đổi lại cái đêm đó.

Tiêu Dục không truy thêm. Chàng khoác tay áo, quay người bước ra, đến ngưỡng cửa thì dừng lại, không ngoảnh đầu: “Ba ngày nữa cha nàng tỉnh. Ta để lại mười hộ vệ quanh Thẩm phủ — không phải để bảo vệ nàng, mà để xem ai dám bước vào đêm nay.” Dứt lời, bóng chàng khuất sau rèm, bỏ lại Ngọc Lam một mình giữa gian phòng còn vương mùi thuốc đắng.

Chờ tiếng bước chân xa hẳn, nàng mới chậm rãi vén ống tay áo lên. Dưới ánh nến, nửa con chữ máu hiện ra: một nét ngang nằm trên, một nét sổ cắm xuống, và nét thứ ba đi dở nửa chừng rồi đứt. Nàng nghiêng tay, soi thật kỹ. Nét thứ ba kia, dù dở, vẫn hé lộ một chiều cong hất lên — không phải nét của chữ ‘Nhược’, càng không phải họ ‘Tô’. Và khi nàng khẽ lẩm nhẩm cái tên Tiêu Dục vừa thì thầm bên tai, đặt nó chồng lên nửa con chữ dang dở này, hai thứ khớp vào nhau trơn tru đến rợn người.

Bàn tay Ngọc Lam run lên. Hóa ra cha nàng và Tề vương, hai người chẳng hề bàn bạc, lại cùng chỉ về một cái tên. Một cái tên mà suốt mười lăm năm, cả Thẩm phủ, cả nàng của kiếp trước, đều cung kính gọi bằng một tiếng thân thương nhất. Người ấy từng bế nàng trên tay khi nàng còn ẵm ngửa. Người ấy từng khóc trước linh cữu mẹ nàng. Người mà kiếp trước, đến tận lúc nhắm mắt trong ngục lạnh, nàng vẫn tin là chỗ dựa cuối cùng của Thẩm gia.

Nàng khép bàn tay lại, lần này không phải để giấu máu, mà để giữ cho mình khỏi khuỵu xuống. Ngoài sân, mười bóng hộ vệ áo đen đã lặng lẽ tản vào bóng tối. Trong phòng, cha nàng thở đều hơn một chút. Còn trong lòng Ngọc Lam, một cánh cửa vừa mở ra dẫn vào vực sâu nàng chưa từng dám nhìn thẳng. Nàng ngước lên khung cửa sổ, nơi trăng non vừa treo lên mái ngói, khẽ thốt ra cái tên ấy — chỉ một lần, rất nhỏ — và ngay khi âm cuối vừa rời khỏi môi, ngọn nến trên bàn bỗng phụt tắt, như thể chính cái tên đó, dù nói khẽ đến đâu, cũng đủ để ai đó trong bóng tối nghe thấy.