Author: Truyenhayday

Máu của ta chảy xuống miệng vực, nhỏ từng giọt vào bóng tối không đáy, và người ta yêu nhất đời đứng trên bờ, cười.

“Vãn Ninh, đừng trách ta.” Cố Trạm Uyên nghiêng người, gỡ cây trâm ngọc trên tóc ta xuống — cây trâm chính tay ta luyện ba năm dưới lửa địa hỏa. “Linh căn Cửu U của muội quá phí phạm khi nằm trong một kẻ mềm lòng. Để ta dùng, mới xứng.”

Ta muốn cười, nhưng khóe môi rách chỉ ứa ra máu. Cổ tay ta bị khóa hồn tỏa siết đến lộ xương. Nửa canh giờ trước ta còn là đại đệ tử Lạc Hà Cung, người sẽ cùng chàng bước lên đài Hợp Đạo. Nửa canh giờ sau, chàng rút cạn tu vi của ta bằng chính trận pháp ta bày để bảo vệ chàng.

“Sư huynh.” Ta gọi tiếng cuối, giọng ta lạ đến mức chính ta cũng không nhận ra. “Đêm động phòng, chàng nói nếu có kiếp sau, chàng vẫn tìm ta trước.”

Bàn tay chàng khựng lại trên không trung.

Chỉ một khắc. Rồi chàng đạp mũi chân vào ngực ta.

Ta rơi.

Gió Vực Hồn gào rú bên tai, lạnh đến mức thiêu đốt. Người ta nói kẻ nào rơi xuống Vực Hồn thì hồn phách tan thành trăm mảnh, đời đời không siêu sinh. Ta nhắm mắt, đợi cái tan biến ấy đến.

Nhưng nó không đến.

Tay ta chạm phải một vật cứng, lạnh, trơn như ngọc lâu năm. Trong bóng tối đặc quánh, một đốm sáng xanh lục bừng lên — nhỏ như hạt đậu, rồi lớn dần thành ngọn lửa đèn.

Một cây đèn cổ. Thân đèn khắc chín con mắt nhắm nghiền, bấc đèn không dầu mà vẫn cháy. Ta chưa từng thấy nó, nhưng máu trong người ta sôi lên như gặp cố nhân.

*Rót vào ta một giọt máu, ngươi sẽ sống. Rót vào ta một cái tên, ta sẽ nuốt nó cho ngươi.*

Giọng nói không vang trong tai mà nổi lên giữa lồng ngực ta, khàn đục như tiếng ai đó đã im lặng nghìn năm. Ta không kịp nghĩ nó là phúc hay họa. Ta đang chết. Kẻ sắp chết thì không có quyền kén chọn ân nhân.

Ta cắn nát đầu lưỡi, phun máu lên bấc đèn.

Ngọn lửa xanh chồm lên, nuốt trọn lấy ta.

Đau. Đau đến mức ta tưởng mình vỡ ra thành nghìn mảnh thật. Từng đường kinh mạch bị đốt lại từ đầu, từng huyệt vị bị một bàn tay vô hình nắn lại. Trong cơn mê man, ta thấy chín con mắt trên thân đèn lần lượt mở ra, chín tia sáng chiếu thẳng vào hồn ta, soi rõ một thứ ta chưa bao giờ nhìn thấy —

Những sợi chỉ.

Từ ngực Cố Trạm Uyên nơi bờ vực xa tít, một sợi chỉ đỏ sẫm kéo dài xuống, buộc thẳng vào cổ tay ta. Sợi chỉ nghiệp duyên. Ta nhìn thấy nó rung lên, thấy cả những gì nó ghi lại: không phải chàng vừa mới phản bội ta. Chàng đã tính từ ngày đầu tiên chàng quỳ trước cửa Lạc Hà Cung, xin ta thu nhận. Nụ cười ấy, mười năm ấy, đêm động phòng ấy — tất cả chỉ là đường chàng đi tới linh căn Cửu U của ta.

Mười năm. Ta yêu một cái bẫy suốt mười năm.

Có thứ gì đó trong ta chết hẳn. Và có thứ khác, lạnh hơn, sắc hơn, sinh ra thế chỗ.

*Ngươi đã thấy rồi.* Ngọn đèn thì thầm. *Ta là Cửu U Hồn Đăng. Ta không cho ngươi tu vi, ta cho ngươi con mắt nhìn thấu nhân duyên nghiệp quả của kẻ khác — và khả năng cắt nó. Mỗi sợi chỉ ngươi cắt, ta lấy một phần hồn của kẻ ở đầu bên kia làm dầu. Ngươi muốn báo thù chứ, Tô Vãn Ninh?*

“Cái giá.” Ta nghe giọng mình khô khốc. “Vật gì cũng có giá. Nói ta nghe.”

Ngọn lửa khẽ reo, như hài lòng.

*Thông minh. Đây mới đáng làm chủ nhân của ta.* Nó ngừng một nhịp. *Mỗi lần ngươi soi một sợi chỉ, ngươi quên đi một ký ức của chính mình. Bắt đầu từ những ký ức ngọt ngào nhất. Đến ngày ngươi trả thù xong, có lẽ ngươi sẽ không còn nhớ vì sao mình hận hắn nữa.*

Ta bật cười. Tiếng cười vọng khắp Vực Hồn, lạ lẫm cả với ta.

Quên đi những ký ức ngọt ngào ư? Ta cầu còn không được. Mười năm dịu dàng của Cố Trạm Uyên, mỗi khoảnh khắc đều là dao. Nếu Hồn Đăng lấy chúng đi, nó đang giúp ta, chứ không phải lấy của ta.

“Được.” Ta nắm chặt thân đèn, đứng dậy giữa lòng vực. Chân ta không còn run. “Ta bằng lòng.”

Chín con mắt cùng sáng rực. Thân thể ta được ánh lửa xanh nâng lên, từng tấc thịt được ghép lại. Ta cúi nhìn đôi tay mình — vẫn là tay ta, nhưng dưới da, những sợi chỉ mờ mờ của cả thế gian đang chờ ta chạm tới.

Ta ngẩng đầu, nhìn lên miệng vực xa xôi, nơi bóng người áo trắng đã khuất. Sợi chỉ đỏ nối ta và chàng vẫn còn đó, căng như dây đàn.

Ta sẽ leo lên. Ta sẽ đứng trước chàng lần nữa. Và ta sẽ để chàng tự tay dâng lên ta mọi thứ chàng từng cướp — trước khi ta cắt đứt sợi chỉ này bằng chính bàn tay chàng.

Ta vừa đặt chân lên mỏm đá đầu tiên thì Hồn Đăng bỗng rùng mình. Ngọn lửa xanh chao đảo, chín con mắt đồng loạt quay ngược lên trên.

*Có người xuống.* Giọng nó gấp gáp lần đầu tiên. *Một kẻ tu vi cực cao. Hắn đang lần theo hơi thở của ngươi.*

Ta ngẩng phắt đầu.

Từ trên cao, một bóng người đang lao xuống Vực Hồn, áo trắng phần phật, kiếm quang rạch nát bóng tối. Ta nhìn rõ sợi chỉ đỏ nối từ ngực người đó — cùng một sợi chỉ đang buộc vào cổ tay ta.

Là Cố Trạm Uyên.

Chàng quay lại. Kẻ đã đích thân đẩy ta xuống đây, giờ đang lao xuống tìm ta — và trong mắt chàng, dưới ánh lửa xanh của Hồn Đăng, ta thấy một thứ ta chưa từng thấy trong suốt mười năm.

Sợ hãi.

Đêm nàng gả cho ma đầu, cả Lạc Hà Tông không một ai tiễn.

Diệp Vãn Chi đứng một mình giữa Đoạn Hồn Nhai, gió núi cắt vào da thịt như trăm nghìn lưỡi dao. Trên người nàng khoác bộ giá y đỏ thẫm — không phải màu đỏ của hỷ sự, mà là màu đỏ của máu, của vật tế. Dưới chân vực là biển mây đen cuồn cuộn, nơi Huyết Vực bắt đầu.

Ba ngày trước, cả tông môn còn gọi nàng là “sư muội”. Hôm nay, họ gọi nàng là “vật hiến tế”.

“Diệp Vãn Chi.” Chưởng môn đứng cách nàng mười trượng, không dám lại gần hơn, như thể nàng đã mang sẵn tà khí. “Ma Tôn Huyết Vực đòi một người của Lạc Hà Tông sang làm đạo lữ, đổi lấy việc rút Cửu U Chướng Khí khỏi tông môn. Con… tự nguyện đi. Tông môn sẽ khắc tên con lên bia công đức.”

Bia công đức. Nàng suýt bật cười. Ba năm trước, chính đám người này đã đẩy nàng — một đứa tán tu không cha không mẹ được sư phụ nhặt về — ra làm lá chắn cho ái đồ của họ. Sư phụ nàng chết vì độc chưởng, và họ đổ tội lên đầu nàng. Từ đó, nàng sống trong Tẩy Kiếm Đường, ngày ngày cọ rửa kiếm cho kẻ khác, đêm đêm nuốt hận vào bụng.

Giờ chướng khí bùng phát, cần một mạng người để bịt miệng con quỷ dưới vực, họ nghĩ ngay đến nàng.

“Tự nguyện.” Nàng nhắc lại, môi cong lên một nụ cười lạnh. “Sư huynh nói hay lắm.”

Được. Ta đi. Nhưng không phải để cứu các người.

Trong tay áo nàng giấu một mảnh ngọc bội vỡ — di vật duy nhất của sư phụ. Bên trong ngọc bội là một tia thần thức tàn của bà, và một lời trăn trối mà cả đời này nàng khắc cốt ghi tâm: “Vãn Chi, kẻ giết ta không ở Lạc Hà Tông. Hắn ở dưới Huyết Vực. Con muốn báo thù, phải xuống tận đáy địa ngục mà tìm.”

Nàng gả cho ma đầu, không phải vì tông môn ép. Mà vì đó là con đường duy nhất bước vào Huyết Vực còn sống.

Gió đột ngột ngừng bặt.

Biển mây đen dưới vực rẽ đôi. Một bóng người bước lên từ hư không, tà bào đen tuyền thêu chỉ máu, tóc dài buông xõa, khí tức áp xuống khiến từng viên đá trên Đoạn Hồn Nhai nứt vụn. Đám đệ tử Lạc Hà Tông phía xa đồng loạt quỳ rạp, có kẻ hộc máu.

Chỉ mình Diệp Vãn Chi đứng thẳng. Không phải vì nàng mạnh. Mà vì nàng đã quyết, nếu hôm nay phải quỳ, thà nàng chết.

Ma đầu đến trước mặt nàng. Hắn trẻ hơn nàng tưởng — gương mặt tuấn mỹ đến lạnh người, đôi mắt đỏ như hai giọt huyết ngọc, nhìn nàng chằm chằm không chớp.

“Ngẩng đầu lên.” Giọng hắn khàn, như lâu lắm chưa nói với ai. “Để ta nhìn cái mạng mà Lạc Hà Tông vứt cho ta.”

Diệp Vãn Chi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào mắt hắn, không né tránh.

Khoảnh khắc bốn mắt chạm nhau, đồng tử của ma đầu bỗng co rút. Cả thân hình hắn cứng lại. Bàn tay đang giơ lên để nhấc cằm nàng khựng giữa không trung, run lên rất khẽ.

“Không thể nào…” Hắn thì thầm, giọng vỡ ra. “Đôi mắt này… ngươi…”

Hắn đột ngột nắm lấy cổ tay nàng, kéo mạnh. Tay áo nàng tuột xuống, để lộ một vết bớt hình cánh sen đỏ nơi cổ tay — vết bớt nàng mang từ khi lọt lòng, thứ khiến nàng bị coi là điềm gở, bị bỏ rơi trước cửa Lạc Hà Tông năm nàng ba tuổi.

Ma đầu nhìn vết bớt ấy. Rồi hắn làm một việc khiến cả Đoạn Hồn Nhai chết lặng.

Hắn — Huyết Vực Ma Tôn, kẻ khiến chín đại tông môn nghe tên là kinh hồn — quỳ một gối xuống trước mặt nàng, cúi đầu, đặt trán lên mu bàn tay nàng như một tín đồ hành lễ trước thần linh.

“Ta tìm ngươi ba trăm năm rồi.” Vai hắn run lên. “Chủ nhân.”

Diệp Vãn Chi đứng chôn chân, đầu óc trắng xóa. Chủ nhân? Ba trăm năm? Ta chỉ mới hai mươi mốt tuổi.

Phía sau, tiếng chưởng môn Lạc Hà Tông thất thanh vang lên, đầy kinh hãi và tham lam: “Ma… Ma Tôn quỳ lạy nó? Diệp Vãn Chi rốt cuộc là ai?!”

Ma đầu ngẩng lên. Đôi mắt huyết ngọc của hắn giờ đã đỏ sậm sát khí. Hắn chậm rãi đứng dậy, chắn trước mặt nàng, quay về phía Lạc Hà Tông, giọng lạnh đến đóng băng cả trời đêm:

“Các ngươi bắt chủ nhân của ta cọ kiếm ba năm. Ép người làm vật tế. Đẩy người xuống vực cho ta.”

Hắn nâng tay. Cả một dãy núi phía sau Lạc Hà Tông bắt đầu rạn nứt, đá lăn ầm ầm.

“Vậy hôm nay, ta trả lễ. Một mạng đền một mạng — cả tông môn các ngươi, không đủ.”

Diệp Vãn Chi túm lấy vạt áo hắn. Nàng vốn định để cả Lạc Hà Tông chết cho hả, nhưng có một câu hỏi cấp bách hơn thù hận đang thiêu đốt lồng ngực.

“Khoan đã.” Nàng nghe giọng mình khản đặc. “Ngươi gọi ta là chủ nhân. Ba trăm năm trước… ta là ai?”

Ma đầu quay lại nhìn nàng. Trong mắt hắn, sát khí tan đi, chỉ còn lại một nỗi đau xưa cũ sâu đến tận cùng — và một điều gì đó khiến tim nàng đập lỡ một nhịp.

“Ngươi là người đã dùng chính hồn phách của mình phong ấn ta dưới Huyết Vực.” Hắn đưa tay, ngón tay lạnh khẽ chạm vào vết bớt cánh sen trên cổ tay nàng. “Và cũng là người ta đã đích thân giết chết, ba trăm năm trước.”

Gió tắt hẳn. Mảnh ngọc bội trong tay áo Diệp Vãn Chi bỗng nóng bừng lên, và giọng sư phụ nàng vang lên trong đầu, run rẩy hoảng loạn — điều bà chưa bao giờ nói:

“Vãn Chi, chạy đi! Kẻ giết ta… chính là hắn!”