Ái Nữ Vân Đỉnh – Chương 2: Sếp Chính Là Người Trong Thang Máy
Chín giờ kém năm, Vãn Tuệ đẩy cửa phòng họp tầng ba mươi, và tim cô rơi thẳng xuống.
Ngồi ở đầu bàn, dưới ánh đèn hắt nghiêng làm sắc mặt càng thêm lạnh, chính là Lục Thâm.
“Ngồi đi.” Anh không ngẩng lên, mắt vẫn dán vào tập hồ sơ. “Cô Hạ Vãn, đúng không?”
“Vâng.” Cô đáp, lòng thầm cảm ơn quyết định lấy họ mẹ để nộp đơn. Không một ai trong tập đoàn được biết cô là con gái ruột của Chủ tịch Cố Trạm. Cô muốn đứng vững bằng đôi chân mình, chứ không phải bằng cái họ Cố nặng như núi.
“Tôi ghét nhất hai loại người,” Lục Thâm gấp hồ sơ lại, cuối cùng cũng nhìn thẳng vào cô, “loại đến muộn, và loại dựa hơi gia thế để chen chân vào đây. Cô thuộc loại nào?”
Câu hỏi như một mũi kim đâm trúng chỗ đau nhất. Vãn Tuệ siết nhẹ tập bản vẽ trong tay, giữ giọng thật đều: “Không loại nào cả. Tôi đến sớm năm phút, và tôi vào đây bằng bài thi tuyển đứng đầu hai trăm hồ sơ.”
Một thoáng im lặng. Rồi anh đẩy qua bàn một tập tài liệu dày.
“Dự án cải tạo tầng hai mươi bảy.” Anh nói. “Ông chủ giữ nơi đó suốt hai mươi năm, không cho ai động vào. Năm nay ông ấy đổi ý — muốn biến nó thành một không gian mở cho toàn thể nhân viên, một nơi để người ta không còn thấy cô đơn nữa. Đó là nguyên văn yêu cầu của ông ấy.”
Tim Vãn Tuệ đập chậm lại một nhịp. “Một nơi để người ta không còn thấy cô đơn.” Đó là cách cha cô vẫn hay nói về mẹ — rằng bà đã bước vào tầng lầu cô đơn nhất thế gian của ông và thắp đèn lên.
“Toàn bộ đội thiết kế sẽ dự tuyển ý tưởng.” Lục Thâm tiếp. “Kể cả thực tập sinh. Bốn mươi tám tiếng, một bản concept. Ai không nộp, hoặc nộp thứ rác rưởi, thì đi khỏi tập đoàn này ngay lập tức. Không có ngoại lệ cho người mới.”
“Vâng.” Cô đứng dậy, ôm tập tài liệu.
“Cô Hạ.” Anh gọi với theo khi cô ra đến cửa. Cô quay lại. Ánh mắt anh sắc như dao mổ. “Trong thang máy hôm qua, cô nói bản vẽ là thứ quan trọng nhất đời cô, là thứ chứng minh cô xứng đáng. Tôi sẽ chờ xem nó có xứng với lời cô nói không.”
Cô rời phòng họp, tim đập thình thịch, nửa vì tức, nửa vì một cảm giác kỳ lạ khác mà cô không muốn gọi tên. Ra đến hành lang, cô mới nhận ra hai tay mình vẫn còn run.
Lục Thâm. Cô lẩm nhẩm cái tên ấy. Chỉ mới hai lần chạm mặt, người đàn ông này đã khiến cô vừa muốn cãi tay đôi, vừa muốn chứng minh cho anh thấy cô là ai. Và điều đó, kỳ lạ thay, làm cô thấy sống động hơn bao giờ hết.
Suốt hai ngày sau đó, Vãn Tuệ gần như không ngủ. Cô nhốt mình trong phòng vẽ, giấy nháp vò đầy sọt rác. Cô hiểu tầng hai mươi bảy hơn bất kỳ ứng viên nào — nhưng đó cũng chính là vấn đề. Cô hiểu nó bằng trái tim của một đứa con, chứ không phải con mắt của một nhà thiết kế. Mỗi khi đặt bút, ký ức về những câu chuyện cha kể lại ùa về, làm nhòe cả đường nét.
Cô nhớ những buổi tối thơ bé, cha bế cô lên tầng hai mươi bảy, chỉ cho cô ô cửa sổ nơi ông từng đứng một mình suốt bao năm. “Con thấy không,” ông nói, “nơi tối tăm nhất cũng có thể sáng lên, chỉ cần có đúng một người chịu bước vào.” Khi ấy cô còn quá nhỏ để hiểu. Giờ cô hiểu rồi — nhưng chính sự thấu hiểu ấy lại trói tay cô, khiến cô sợ vẽ sai, sợ làm hỏng một nơi thiêng liêng đến thế.
Đến đêm thứ hai, khi đồng hồ điểm mười một giờ, điện thoại cô rung lên. Một tin nhắn từ danh bạ lưu tên “Bố”:
“Con gái, nghe nói tập đoàn cho dự tuyển cải tạo tầng 27. Con đừng dây vào cho mệt. Chuyện tầng 27 để bố lo. Mai về nhà ăn cơm, mẹ nấu canh sườn.”
Vãn Tuệ nhìn màn hình rất lâu. Ngón tay cô run run gõ lại: “Con tự làm được. Lần này, con muốn tự mình làm được.”
Cô tắt máy, hít một hơi thật sâu, và đặt bút xuống trang giấy trắng. Nhưng vừa lúc ấy, cô nhận ra: muốn vẽ đúng tầng hai mươi bảy, cô phải một lần nữa đứng giữa nó — vào ban đêm, khi cả thành phố đã lên đèn, đúng như cái đêm cha cô đã quỳ xuống năm xưa.
Cô khoác áo, cầm sổ phác thảo, và bước ra khỏi phòng, không hề biết rằng trên tầng hai mươi bảy tối om ấy, cô sẽ không phải người duy nhất.
Leave a Reply