“Cô là ai? Ai cho cô bước vào phòng họp này?”
Giọng người đàn ông ấy lạnh đến mức cả căn phòng đang rì rầm bỗng tắt ngấm. Ba mươi cặp mắt quay lại nhìn tôi cùng một lúc.
Tôi đứng ở cuối bàn họp, hai tay ôm xấp hồ sơ vừa photo còn nóng, cổ áo sơ mi chưa kịp chỉnh cho ngay ngắn. Tim tôi đập thịch một cái, nhưng tôi vẫn ngẩng đầu lên.
Người vừa lên tiếng ngồi ở đầu bàn. Vest xám tro, cà vạt thắt chặt đến mức nhìn thôi đã thấy khó thở, gương mặt đẹp theo kiểu sắc như dao cạo. Lục Thâm. Tổng giám đốc tập đoàn Lục Thị, ba mươi hai tuổi, người mà cả giới tài chính gọi sau lưng là “ông chủ không có trái tim”.
Và cũng là người đàn ông mà ông nội tôi đã chọn sẵn để tôi gả.
Chỉ có điều, anh ta chưa biết điều đó. Tôi cũng chưa định cho anh ta biết.
Một tuần trước, ông nội gọi tôi vào thư phòng, đẩy qua bàn một tấm ảnh. “Lục Thâm. Cháu gả cho nó.” Ông nói gọn lỏn như đang bàn chuyện mua một lô đất.
Tôi là Kiều Nhiễm, cháu gái duy nhất của Kiều lão gia, người nắm trong tay tập đoàn Kiều Thị. Từ bé tôi đã quen bị đem ra tính toán như một quân cờ. Nhưng lần này tôi không chịu.
“Cháu không gả cho một người lạ chỉ vì ông thấy hợp làm ăn,” tôi nói. “Người ta đồn anh ta lạnh lùng, độc đoán, coi tiền hơn người. Cháu muốn tự mình nhìn trước khi gật đầu.”
Ông nội nhướn mày, lần hiếm hoi thấy thú vị. “Nhìn kiểu gì?”
“Cho cháu vào công ty anh ta làm một tháng. Làm một nhân viên quèn, không ai biết cháu là ai. Cháu muốn xem anh ta đối xử với người dưới thế nào. Một người đàn ông ra sao khi không cần diễn, đó mới là con người thật.”
Ông cười khà khà, gõ gõ ngón tay lên mặt bàn. Rồi ông đồng ý. Phòng nhân sự sắp cho tôi một hồ sơ thực tập sinh sạch sẽ, một cái tên mượn, một lý lịch bình thường đến mức không ai buồn để mắt.
Đó là lý do sáng nay tôi có mặt ở đây, trong bộ đồ công sở rẻ tiền, bưng chồng tài liệu mà chị trưởng nhóm “quên” dặn rằng thực tập sinh tuyệt đối không được lên tiếng trong phòng họp của tổng giám đốc.
“Tôi hỏi cô lần nữa.” Lục Thâm gấp tập báo cáo lại, đặt xuống bàn, phát ra một tiếng cạch khô khốc. “Cô là ai.”
“Dạ, em là thực tập sinh phòng Chiến lược. Chị Vân bảo em mang bản in sửa lại lên cho cuộc họp ạ.” Tôi cố giữ giọng bình thản.
“Bản sửa.” Anh lặp lại, nhếch môi. Anh cầm tập tài liệu trên tay, lật đến một trang, xoay ngược lại cho cả phòng thấy. “Trang mười bảy. Doanh thu quý ba. Cô đọc giúp tôi con số ở dòng thứ tư.”
Tôi liếc xuống bản trong tay mình. Và lạnh người.
Con số sai. Một chữ số bị nhảy, biến bốn mươi tỷ thành bốn trăm tỷ. Nhưng đó không phải lỗi của tôi — tôi chỉ mang bản in mà phòng gửi xuống. Lỗi nằm ở bản gốc chị Vân đưa.
Cả phòng họp im lặng chờ tôi chết chìm.
Tôi hiểu rồi. Người ta đẩy tôi lên đây để làm bia. Nếu con số sai bị phát hiện, thực tập sinh ôm. Nếu không ai thấy, cả phòng thở phào.
Tôi hít một hơi. “Con số này sai ạ. Nhưng em không phải người lập bảng. Em chỉ được giao đi in.”
“Vậy thì cô lên đây làm gì?” Giọng anh không cao lên, nhưng từng chữ như gõ vào xương. “Một người mang tài liệu mà không biết trong tài liệu có gì. Mang một con số sai bằng mười lần sự thật vào phòng họp của tôi, rồi đứng đó nói ‘không phải em’. Ở Lục Thị, ai đặt tay vào việc gì thì chịu trách nhiệm với việc đó. Cô không chịu nổi thì ra ngoài.”
Tai tôi nóng ran. Tôi muốn hất cả chồng giấy xuống đất, muốn nói tôi là Kiều Nhiễm, tôi từng ngồi họp những cuộc mà một câu của tôi quyết định số phận cả nghìn người. Nhưng tôi cắn chặt răng.
Bởi vì — khốn nạn thay — anh ta đúng.
Ba vị quản lý ngồi kín cả dãy bàn, ăn lương bạc tỷ, không ai thấy con số sai lè ra ấy. Chỉ anh thấy. Trong ba giây.
“Em xin lỗi.” Tôi đặt chồng tài liệu xuống, cúi đầu. “Em sẽ về rà lại toàn bộ và báo lại trong ba mươi phút.”
“Hai mươi phút.” Anh nói, rồi quay đi như thể tôi chưa từng tồn tại. “Ra ngoài.”
Tôi bước ra khỏi phòng, lưng thẳng đến mức đau cả cổ. Cửa kính vừa khép lại sau lưng, điện thoại trong túi tôi rung lên.
Tin nhắn của ông nội: “Tối nay về nhà ăn cơm. Ông mời cả nhà họ Lục sang. Chuyện đính hôn của cháu, chốt luôn tối nay.”
Tôi đứng chết trân giữa hành lang.
Ngay lúc ấy, qua khe cửa chưa đóng kín, tôi nghe tiếng cô thư ký cúi người bên cạnh Lục Thâm: “Tổng giám đốc, tối nay Kiều lão gia mời ngài dùng bữa, để… để ngài gặp mặt vị hôn thê. Nghe nói là tiểu thư độc nhất của Kiều gia ạ.”
Và giọng Lục Thâm vọng ra, lười nhác, lạnh tanh:
“Kiều gia tiểu thư? Cái cô tiểu thư cả ngày chỉ biết tiêu tiền, chẳng làm nên trò trống gì chứ gì. Gả thì gả, dù sao cũng là chuyện làm ăn. Nhưng nói trước — đừng để loại người đó bước chân vào công ty tôi quậy phá.”
Tôi đứng ngoài cửa, tay siết chặt chiếc điện thoại.
Loại người cả ngày chỉ biết tiêu tiền, chẳng làm nên trò trống gì.
Tối nay, bên kia bàn ăn, người đàn ông vừa đuổi một “thực tập sinh vô dụng” ra khỏi phòng họp sắp sửa biết — cái cô tiểu thư ăn chơi mà anh ta khinh ra mặt, và cái con bé bưng giấy anh ta vừa mắng cho không ngẩng được đầu, là cùng một người.
Tôi khẽ cười. Lần đầu tiên trong buổi sáng tồi tệ này.
Được thôi, Lục tổng. Tối nay gặp lại.
Leave a Reply