Ta nhìn thấy sợi thọ nguyên trên đỉnh đầu Tiên quân Bùi Trạm đang cháy ngược — và nó chỉ còn dài đúng bảy đốt.
Bảy đốt. Tức là bảy ngày.
Trong khi cả Thương Lan tông này ai cũng tin rằng vị tiên quân lạnh lùng nhất Tam giới ấy còn sống thêm được ba vạn năm nữa.
Ta suýt làm rơi khay thuốc trên tay.
“Đứng lại.”
Giọng chàng vang lên, không cao, nhưng cả gian đại điện lát bạch ngọc như lặng đi theo. Ta cúi đầu thật thấp, hai tay bưng khay, bước lùi về phía cửa như một con chuột nhắt muốn rời khỏi hang cọp.
“Ngươi.” Chàng ngồi trên đài cao, một tay chống cằm, áo trắng như tuyết đổ. “Vừa rồi ngươi nhìn lên đỉnh đầu ta làm gì?”
Ta nuốt khan. Đây chính là điều ta sợ nhất suốt mười chín năm sống trên đời.
Ta là Thẩm Ninh, một phàm nhân không có linh căn, bị bỏ rơi trước cổng Thương Lan tông từ khi còn đỏ hỏn, lớn lên bằng cơm thừa canh cặn, quét lá và sắc thuốc trong Dược Đường. Trong một tông môn mà ai cũng bay trên kiếm, hái sao vặn trăng, ta chỉ là cái bóng dưới chân người.
Nhưng ta có một bí mật. Từ nhỏ, ta nhìn thấy trên đỉnh đầu mỗi người tu tiên một sợi chỉ sáng. Sợi chỉ ấy là thọ nguyên của họ — còn dài, còn mảnh, còn cháy xuôi hay cháy ngược, ta đều thấy rõ. Ta chưa từng nói với ai. Vì ở chốn này, một phàm nhân biết quá nhiều về cái chết của tiên nhân, thì chính ta sẽ là người chết trước.
“Bẩm tiên quân.” Ta quỳ xuống, trán chạm nền ngọc lạnh buốt. “Nô tỳ chỉ lỡ ngước nhìn, tuyệt không dám mạo phạm.”
Ta nghe tiếng áo lụa khẽ động. Rồi một đôi giày trắng dừng ngay trước mặt ta.
“Ngẩng lên.”
Ta run run ngẩng đầu. Lần đầu tiên trong đời, ta nhìn thẳng vào gương mặt vị tiên quân mà cả tông môn vừa kính vừa sợ. Chàng đẹp đến mức không giống người sống — mày kiếm, mắt lạnh, sắc mặt trắng bệch như phủ một lớp sương. Mà chính lớp sương ấy khiến tim ta thắt lại.
Người sắp cạn thọ nguyên mới có sắc mặt đó.
“Ngươi sợ.” Chàng nói, ánh mắt như xuyên thấu da thịt ta. “Nhưng không phải sợ ta phạt. Ngươi sợ điều ngươi vừa thấy. Nói.”
Ta mím môi. Nếu nói ra, ta chết. Nếu không nói, bảy ngày sau chàng chết, và biết đâu ta cũng liên lụy.
Cuối cùng, ta nghe giọng mình thốt ra, nhỏ như hơi thở:
“Thọ nguyên của tiên quân… đang cháy ngược. Chỉ còn bảy ngày.”
Cả đại điện chết lặng.
Ta nhắm mắt chờ một đạo kiếm khí xuyên qua tim mình. Nhưng không. Thứ ta nghe thấy là một tiếng cười — khẽ, lạnh, và đầy chua chát.
“Ba trăm năm nay.” Chàng chậm rãi nói. “Rốt cuộc cũng có người nhìn ra.”
Ta mở bừng mắt.
Chàng ngồi xuống bậc thềm, ngang tầm mắt với ta — một việc mà một vị tiên quân cao cao tại thượng lẽ ra chẳng bao giờ làm với một con hầu. Tay áo chàng vén lên, để lộ cổ tay trắng xanh chằng chịt những vệt ám tía như rễ cây độc bò dưới da.
“Ta bị người trong tông môn hạ độc Đoạt Thọ,” chàng nói, giọng điềm nhiên như kể chuyện người khác. “Mỗi ngày nuốt mất một phần dương thọ của ta. Ta giấu kín, vì ngày ta lộ ra là kẻ sắp chết, cũng là ngày Thương Lan tông loạn. Bao nhiêu đại phu, bao nhiêu trưởng lão, không ai nhìn ra ta còn sống được mấy ngày. Chỉ có ngươi — một phàm nữ không linh căn.”
Chàng nhìn ta, lần đầu trong mắt sương lạnh ấy có một tia gì đó sống động.
“Thẩm Ninh, đúng không? Ngươi có thể thấy thọ nguyên. Vậy ngươi nói ta nghe — ngươi có thấy sợi chỉ nào khác nối vào sợi của ta không?”
Ta nhìn kỹ lại đỉnh đầu chàng. Và lần này, khi tâm đã tĩnh, ta thấy một điều mà lúc hoảng loạn ta đã bỏ sót.
Sợi thọ nguyên bảy đốt của chàng không đứt một mình. Nó xoắn vào một sợi khác, mảnh hơn, mờ hơn, kéo dài khỏi đại điện, đi về hướng hậu sơn — nơi có Vong Xuyên Nhai, vực sâu mà tông môn cấm người lui tới.
“Có.” Ta thì thầm. “Thọ nguyên của tiên quân đang bị một sợi chỉ khác hút đi. Đầu kia của nó… ở hậu sơn.”
Bàn tay chàng đang chống trên gối khẽ siết lại.
“Hậu sơn.” Chàng lặp lại, ánh mắt tối sầm. “Nơi ba trăm năm trước ta tự tay phong ấn một người.”
Ta chưa kịp hỏi người đó là ai, thì chàng đột nhiên nắm lấy cổ tay ta. Bàn tay chàng lạnh như băng, nhưng lực siết lại nóng rẫy sự khẩn thiết.
“Từ hôm nay ngươi theo ta. Ngươi là đôi mắt của ta.” Chàng cúi sát lại, hơi thở phả vào tai ta khiến cả người ta tê dại. “Cứu được ta, ta cho ngươi thoát khỏi kiếp nô tỳ, cho ngươi cả Thương Lan tông này. Cứu không được…”
Chàng ngừng lại. Rồi khóe môi nhếch lên một nụ cười khiến ta ớn lạnh.
“Thì sợi chỉ của ngươi, ta vừa nhìn thấy nó cũng ngắn đi một đốt rồi.”
Ta sững sờ ngẩng đầu, bất giác đưa tay sờ lên đỉnh đầu mình — nơi ta chưa bao giờ nhìn thấy được sợi thọ nguyên của chính mình.
“Tiên quân nhìn thấy… thọ nguyên của ta?” Giọng ta vỡ ra.
Chàng không đáp. Chỉ buông một câu, nhẹ như gió, mà khiến máu trong người ta đông lại:
“Ta không những nhìn thấy. Ba trăm năm trước, chính tay ta đã cắt nó.”
Leave a Reply