Bàn tay ấy nắm lấy chuôi ta, rút ta ra khỏi lớp bùn đá ba trăm năm. Và khoảnh khắc lưỡi ta chạm ánh trăng, ta nhận ra gương mặt người cầm ta lên — là người mà chính tay ta đã giết.
Ta là một thanh kiếm. Nhưng ta từng là người.
Ba trăm năm trước, ta tên Thương Nhược, đệ nhất kiếm tu của Huyền Thương tông. Và người ta đâm chết trong đêm mưa ấy là Lục Vãn Chu — chưởng môn trẻ tuổi nhất Thiên Khâu các, người mà cả tu chân giới gọi là “kiếm tâm trong như băng”.
Ta giết chàng không phải vì thù. Ta giết chàng vì một đạo thánh chỉ của sư môn, một lời hứa ta không được phép trái, và một bí mật mà đến lúc lưỡi kiếm xuyên qua tim chàng, ta mới hiểu mình đã hiểu lầm tất cả.
Máu chàng vấy lên thân kiếm của ta. Và linh hồn ta, không hiểu vì nghiệp chướng gì, bị khóa chặt vào chính thanh kiếm đã đoạt mạng chàng. Người ta sau đó chôn ta dưới chân Lạc Hồn nhai, nơi không một tia nắng nào lọt tới. Ba trăm năm, ta nằm trong bóng tối, nghe tiếng gió, đếm từng mùa lá rụng, và nhớ lại ánh mắt chàng lúc gục xuống — không oán hận, chỉ có một câu hỏi: Vì sao là nàng?
Ta tưởng mình sẽ mục ruỗng ở đó đến tận cùng thời gian. Cho tới đêm nay.
“Kiếm tốt.” Người thiếu niên nâng ta lên ngang mày, ngắm nghía. Giọng chàng còn non, chưa vỡ hẳn, nhưng âm sắc ấy ta không thể nào quên. “Chôn dưới sát khí nặng thế này ba trăm năm mà thân kiếm không gỉ một điểm. Ngươi từng uống nhiều máu lắm phải không?”
Ta muốn hét lên. Ta muốn nói: Đừng chạm vào ta. Tay ta dính máu của chính ngươi.
Nhưng kiếm linh không có miệng. Ta chỉ có thể rung lên một tiếng ngân dài, lạnh buốt.
Thiếu niên khựng lại, chau mày. Rồi chàng cười, nụ cười sáng đến mức ta thấy đau. “Ồ? Có linh trí. Vậy càng tốt. Ta đang cần một thanh kiếm bản mệnh.”
Chàng tên Lục Thù — ta nghe chàng tự xưng khi khấn trước trời đất để kết khế ước. Họ Lục. Lại là họ Lục. Và khi chàng cắn đầu ngón tay, nhỏ một giọt máu lên thân ta để lập khế, dòng máu ấy nóng hổi thấm vào từng thớ kim loại của ta, ta biết chắc rồi.
Đây chính là Lục Vãn Chu. Chàng đã chuyển thế đầu thai. Chàng không nhớ gì về kiếp trước — không nhớ đêm mưa, không nhớ nhát kiếm, không nhớ ta.
Trời đất quả thật biết cách trừng phạt. Ba trăm năm ta cầu được gặp lại chàng một lần để nói lời xin lỗi. Giờ ông trời cho ta gặp — bằng cách bắt ta làm thanh kiếm trong tay chàng, phục tùng chàng, bảo vệ chàng, mà không được để chàng biết ta là ai.
Giọt máu khế ước vừa khô, một luồng hàn khí từ thân ta truyền ngược vào kinh mạch chàng. Lục Thù rùng mình, sắc mặt hơi tái. “Hàn khí mạnh thật… Ngươi là kiếm thuộc tính băng à? Hợp với công pháp của ta.” Chàng vỗ vỗ sống kiếm, thân mật như vỗ vai một người bạn cũ. “Từ nay ngươi theo ta. Ta đặt tên ngươi là Trường Minh — kiếm kêu suốt đời không ngớt. Được chứ?”
Trường Minh. Kêu mãi không thôi. Chàng đâu biết, ba trăm năm qua ta đã “kêu” tên chàng không một đêm nào ngừng.
Ta ngân lên một tiếng — lần này không còn lạnh, mà run rẩy như tiếng nấc.
Lục Thù xuống núi. Ta nằm trong tay chàng, cảm nhận từng hơi thở, từng nhịp tim đập qua chuôi kiếm. Gần đến thế này, gần hơn cả đêm ta giết chàng. Nghịch lý thay, lần ta ở gần trái tim chàng nhất lại là lần lưỡi ta xuyên qua nó.
Ta những tưởng cứ thế âm thầm chuộc tội, lặng lẽ canh giữ chàng kiếp này, cho tới khi chàng già đi và chết một cái chết yên bình mà kiếp trước ta đã cướp mất.
Nhưng xuống chân núi được ba ngày, tai họa ập đến.
Đêm thứ ba, giữa rừng Tử Trúc, một bóng người áo đen chặn đường Lục Thù. Kẻ đó không nói một lời, chỉ rút kiếm. Và chiêu thức hắn vung ra khiến toàn thân ta chấn động đến tận linh hồn.
Đó là “Đoạn Tâm nhất kiếm”. Chiêu cuối của Huyền Thương tông. Chiêu mà ba trăm năm trước, chính ta đã dùng để kết liễu Lục Vãn Chu.
Trên đời này, ngoài ta ra, chỉ còn đúng một người biết chiêu thức đó.
Lục Thù nâng ta lên đỡ, nhưng chàng mới nhập môn, nội lực non nớt, làm sao chống nổi. Lưỡi kiếm đen bổ xuống, nhắm thẳng tim chàng — đúng vị trí vết thương kiếp trước, không lệch một phân.
Hắn muốn giết chàng lần nữa. Hắn muốn chàng chết bởi đúng nhát kiếm năm xưa.
Trong khoảnh khắc ấy, ta quên mình là kiếm. Ta chỉ còn là Thương Nhược — kẻ đã nợ người này một mạng. Ta dồn toàn bộ ba trăm năm oán niệm, tương tư và hối hận vào thân kiếm, bật lên một tiếng ngân xé trời, tự ý thoát khỏi khế ước non nớt của chàng mà xoay ngược lưỡi, chắn trước ngực chàng.
Kiếm đen chạm vào ta. Một tiếng “keng” chói tai. Thân ta nứt một đường dài từ mũi tới chuôi.
Và trong tích tắc hai lưỡi kiếm giao nhau, kẻ áo đen kéo mũ xuống. Dưới ánh trăng lạnh, ta nhìn thấy gương mặt hắn.
Ta chết lặng.
Bởi vì gương mặt dưới lớp mũ đen ấy — từng đường nét — chính là gương mặt của ta. Thương Nhược. Kẻ đã chết ba trăm năm trước.
Nếu ta đang ở đây, trong thân kiếm này… thì kẻ đang mang khuôn mặt ta, cầm chiêu kiếm của ta, lần nữa muốn giết chàng kia — rốt cuộc là ai?
Leave a Reply