“Phế vật cũng đòi trồng linh dược?”
Chúc Dương đạp nát luống Thanh Tâm Thảo thứ bảy chỉ bằng một cước, bùn bắn lên vạt áo trắng của hắn. Hắn nhíu mày phủi phủi, như vừa giẫm phải thứ gì bẩn thỉu. “Ngươi để cả vườn dược của tông môn chết khô, giờ lại dám đổ cho ta?”
Ta quỳ trên nền đất ẩm, nhìn những mầm dược ba tháng chăm bẵm nát bét dưới gót giày hắn. Móng tay ta bấm sâu vào lòng bàn tay đến bật máu mà không dám kêu một tiếng.
Ta là Tô Vãn, đệ tử tạp dịch của Vân Lộc tông. Linh căn của ta mỏng như sương — người ta bảo cả đời ta cũng không qua nổi Luyện Khí tầng tư. Ở cái tông môn nơi kẻ mạnh được kính, kẻ yếu bị quên, một đứa chỉ biết cuốc đất tưới cây như ta còn thua cả con linh thú giữ cổng.
Nhưng vườn dược hoang sau Lạc Hà phong này là của ta. Là thứ duy nhất trên đời còn thuộc về ta. Mỗi gốc cây ở đây đều do ta ươm từ hạt, tưới bằng thứ linh lực còm cõi vắt ra từng giọt. Chúc Dương giẫm nát chúng, cũng như giẫm lên ba năm ta cắn răng sống sót ở nơi này.
“Sư huynh nói ta hại vườn dược chính,” ta ngẩng đầu, giọng khản nhưng không run. “Vậy xin hỏi, đêm qua ai là người cuối cùng vào Dược Viên?”
Mặt Chúc Dương thoáng biến sắc. Chỉ một thoáng. Rồi hắn cười lạnh, vung tay. Ta chưa kịp né, một chưởng linh lực đã hất ta ngã dúi vào đống bùn.
“Một con phế vật mà cũng học đòi vặn lại ta.”
Chấp Sự trưởng lão tới khi trời đã xẩm tối, áo bào phất gió. Ông không thèm nghe ta nói nửa lời. Vườn dược chính của tông môn một đêm héo rũ, trăm gốc linh dược trăm năm chết khô — mà ta là đứa coi vườn, tội đổ lên đầu ta là lẽ “hiển nhiên”. Chẳng ai buồn hỏi vì sao một đứa Luyện Khí tầng ba lại có đủ bản lĩnh hủy cả Dược Viên trong một đêm.
“Quỳ ở Giới Luật đường ba ngày ba đêm.” Trưởng lão phất tay áo, giọng dửng dưng như đang phủi một hạt bụi. “Nếu không đền nổi một gốc Cửu Tâm Lan cho đại sư huynh trước ngày hắn độ kiếp, thì tự cuốn gói khỏi Vân Lộc tông. Đừng để ta phải đuổi.”
Cửu Tâm Lan.
Ta nghe mà sống lưng lạnh toát. Loài linh lan chín nhụy, trăm năm mới nở một lần, cả Đông Vực chỉ còn trong sách cổ. Đại sư huynh Lăng Tiêu — người lạnh lùng nhất tông môn, kiếm tu mạnh nhất một đời — ba ngày nữa sẽ đối mặt lôi kiếp Kim Đan. Mà đạo tâm của chàng, nghe nói, đã nứt một vết từ trận ác chiến ở Bắc Hoang năm xưa. Không có Cửu Tâm Lan trấn tâm an thần, chàng độ kiếp mười phần chết chín.
Họ bắt ta — một đứa bị gọi là phế vật — trồng ra thứ mà cả tông môn ngàn người không ai trồng nổi. Đây đâu phải hình phạt. Đây là một bản án tử được lùi lại ba ngày.
Đêm đó, ta không quỳ ở Giới Luật đường. Ta trốn về vườn hoang của mình trên Lạc Hà phong, ngồi giữa đống dược nát, để mặc nước mắt rơi xuống đất mà không thành tiếng. Trăng lạnh soi xuống những luống cây bị giày đạp, soi xuống cả cái thân phận chẳng ai thương của ta.
Trong ngực áo ta có một hạt giống.
Sư phụ để lại trước khi người ngồi hóa — dược sư Thanh Hòa, người duy nhất ở tông môn này từng gọi ta là “đồ nhi”, từng nắm tay ta mà nói linh căn của ta không phế, chỉ là chưa gặp đúng đất. Trước lúc đi, người dặn: “Khi nào con không còn đường lui, hãy gieo nó xuống. Nhưng nhớ cho kỹ — mỗi lần nó nở, con sẽ mất đi một phần thứ mình quý nhất.”
Ba năm, ta không dám gieo. Giờ thì ta chẳng còn gì để mất.
Ta đào một hố nhỏ giữa luống đất Chúc Dương vừa giẫm nát, đặt hạt giống xuống, lấp đất lại, rồi dốc cạn chút linh lực còm cõi trong người truyền vào. Máu từ lòng bàn tay rớm ra, nhỏ từng giọt thấm vào đất đen.
“Nở đi,” ta thì thầm. “Dù chỉ một đóa.”
Đất dưới tay ta nóng lên.
Một luồng sáng xanh biếc trào lên từ lòng đất, cuộn thành những sợi linh khí dày đặc đến mức cả Lạc Hà phong rung chuyển. Ta kinh hãi lùi lại. Giữa luống đất nát, một mầm cây vươn lên, lớn nhanh như có thần lực, bung ra từng cánh, từng cánh — một đóa lan trắng muốt, chín nhụy đỏ như máu xếp thành vòng tròn, tỏa ra thứ hương lạnh thấu tận xương tủy.
Cửu Tâm Lan. Thật sự là Cửu Tâm Lan.
Nhưng chưa kịp mừng, ta đã thấy điều khiến tim mình như ngừng đập. Đóa lan không mọc thẳng lên trời. Nó nghiêng mình, chín cánh đồng loạt hướng về một phía — về phía Vân Hành đỉnh, nơi đại sư huynh Lăng Tiêu đang bế quan. Như hoa hướng dương tìm mặt trời.
Rồi trong tiếng gió đêm, một giọng nói mảnh như tơ vang lên ngay bên tai ta. Không phải tiếng người. Như vọng ra từ chính đóa hoa.
“Tô Vãn… cuối cùng ngươi cũng chịu gọi ta ra. Chủ nhân của ta — đã đợi ngươi tròn ba kiếp rồi.”
Tay ta cứng đờ, hơi thở nghẹn lại nơi cổ. Ba kiếp? Ta chưa từng gieo nó, chưa từng nghe tên nó gọi, làm sao nó biết ta là ai? Và cái “chủ nhân” mà nó nhắc tới — vì sao chín cánh hoa, không lệch một li, đều chỉ thẳng về phía người đàn ông ba ngày nữa sẽ bước vào lôi kiếp sinh tử ấy?
Leave a Reply