“Chị Hạ Vãn, mời chị thu dọn đồ. Hợp đồng của chị chấm dứt từ chiều nay.”
Tờ quyết định trượt trên mặt bàn kính, dừng lại ngay trước mười đầu ngón tay tôi — mười ngón tay đã ba năm nay chỉ cầm bút chì và thước kẹp để vẽ ra những món trang sức bán chạy nhất của tập đoàn Lục Thị.
Tôi không ngẩng lên ngay. Tôi nhìn con dấu đỏ đóng lệch một góc, nghĩ đến mẹ đang nằm viện, nghĩ đến khoản tiền phòng tháng này còn chưa đóng, rồi mới chậm rãi hỏi:
“Lý do?”
Trưởng phòng nhân sự tránh ánh mắt tôi. “Bản thiết kế dòng Bạch Nguyệt bị rò rỉ cho đối thủ. Camera ghi lại người cuối cùng ở lại phòng mẫu đêm hôm đó là chị.”
Tôi bật cười. Tiếng cười khô khốc, tự tôi nghe cũng thấy xót.
Đêm đó tôi ở lại vì bản vẽ chưa xong, vì tôi muốn kịp giao mẫu trước sinh nhật mẹ để có tiền thưởng. Còn kẻ sao chép bản thiết kế rồi tuồn ra ngoài là ai, cả phòng ai cũng ngầm hiểu — là Lục Y Y, cháu gái họ xa của nhà họ Lục, người vẫn gọi tôi là “con bé vẽ thuê”.
Nhưng cô ta mang họ Lục. Còn tôi thì không mang gì ngoài một xấp hồ sơ xin việc và một người mẹ bệnh.
“Tôi hiểu rồi.” Tôi đứng dậy, gom chiếc hộp bút chì màu đã mòn vẹt vào túi. Ngón tay tôi run, nhưng tôi ép nó phải vững. Người ta có thể đuổi tôi, nhưng tôi không cho phép mình khóc trước mặt họ.
Tôi đi ngang dãy bàn làm việc, nơi những đồng nghiệp cúi gằm mặt xuống màn hình, không một ai dám nhìn tôi. Chỉ đến khi tôi chạm tay vào nút thang máy, một giọng nói trầm vang lên sau lưng, lạnh như kim loại vừa rút khỏi tủ đá.
“Cô Hạ. Lên tầng ba mươi. Chủ tịch gọi.”
Cả tập đoàn Lục Thị, tầng ba mươi là nơi tôi chưa từng đặt chân tới.
Và người đàn ông ngồi sau chiếc bàn gỗ sẫm màu kia — Lục Thì Niên, chủ tịch, là người tôi mới chỉ thấy đúng hai lần. Cả hai lần anh ta đều nhìn tôi như nhìn một cái bóng vô danh in trên tường.
Người ta đồn anh ta khó tính đến mức ba đời trợ lý bỏ việc trong một năm. Người ta đồn anh ta chưa từng cười. Người ta đồn anh ta ghét nhất là những kẻ bám vào nhà họ Lục để trèo cao — và trong mắt anh ta, một đứa vẽ thuê bị đuổi vì tội ăn cắp thiết kế như tôi, chắc chắn là loại người đó.
Vậy nên khi anh ta đẩy một tập hồ sơ bìa da qua bàn, tôi gần như bật cười lần thứ hai trong ngày.
“Lại một quyết định nữa à? Tôi nghĩ một tờ là đủ nhục rồi, thưa chủ tịch.”
Anh ta không đáp. Chỉ hất cằm, ra hiệu cho tôi mở ra.
Tôi lật trang đầu tiên. Dòng chữ in đậm đập vào mắt khiến tôi cứng người.
HỢP ĐỒNG HÔN NHÂN.
“Bên A: Lục Thì Niên. Bên B: Hạ Vãn.” Giọng anh ta đều đều, như đang đọc một điều khoản giao hàng. “Thời hạn một năm. Cô làm vợ tôi trên danh nghĩa. Đổi lại, tôi lo toàn bộ viện phí cho mẹ cô ở khoa Tim mạch bệnh viện Trung ương — bao gồm ca phẫu thuật bà đang chờ.”
Tôi ngẩng phắt lên.
Chuyện mẹ tôi nằm viện, chuyện ca mổ tim phải chờ xếp lịch vì thiếu tiền — những điều đó, ngay cả đồng nghiệp thân nhất của tôi cũng không biết.
“Sao anh biết về mẹ tôi?” Lòng bàn tay tôi lạnh toát.
“Tôi biết nhiều hơn cô tưởng.” Anh ta rốt cuộc cũng nhìn thẳng vào tôi, đôi mắt sẫm không để lộ chút cảm xúc nào. “Ba năm trước, cũng chính đôi tay cô cứu một người. Cô không nhớ, nhưng tôi nhớ.”
Ba năm trước?
Đầu tôi ong lên. Ba năm trước tôi còn là sinh viên năm cuối, làm thêm đủ nghề để nuôi giấc mơ thiết kế. Tôi chẳng cứu ai cả. Tôi còn tự lo cho mình chưa xong.
“Anh nhầm người rồi.” Tôi đẩy tập hợp đồng trả lại. “Tôi vừa bị chính công ty của anh vu cho tội ăn cắp. Giờ anh lại muốn tôi làm vợ anh? Chủ tịch, trò đùa này không buồn cười.”
“Tôi chưa bao giờ đùa.” Anh ta đứng dậy, vòng qua bàn, dừng lại trước mặt tôi. Anh ta cao hơn tôi gần một cái đầu, và khi anh ta cúi xuống, tôi ngửi thấy mùi gỗ đàn hương lạnh lẽo tỏa ra từ anh ta. “Vụ rò rỉ thiết kế, tôi biết không phải cô làm. Người làm là Lục Y Y. Tôi có bằng chứng.”
Tim tôi đập lỡ một nhịp. “Vậy sao anh vẫn để họ đuổi tôi?”
“Vì tôi cần cô rời khỏi vị trí một nhân viên quèn.” Anh ta nhặt cây bút trên bàn, đặt vào tay tôi, những ngón tay lạnh khẽ chạm vào da tôi khiến tôi giật mình. “Để cô bước vào cánh cửa này với một thân phận khác. Thân phận mà không ai trong nhà họ Lục dám động vào.”
“Vợ của anh.” Tôi nghe giọng mình khản đặc.
“Đúng.” Anh ta nhìn tôi, và lần đầu tiên, khóe môi anh ta nhếch lên một nụ cười không chạm tới đáy mắt. “Hạ Vãn, cô muốn trả thù kẻ đã hại cô, muốn cứu mẹ, muốn lấy lại tất cả những gì bị cướp. Tôi có thể cho cô hết. Chỉ cần cô ký.”
Tôi cúi nhìn cây bút trong tay. Nghĩ đến mẹ. Nghĩ đến tờ quyết định sa thải còn nằm trong túi. Nghĩ đến gương mặt Lục Y Y khi cô ta nói “con bé vẽ thuê thì biết gì”.
Ngòi bút chạm xuống trang giấy.
Nhưng ngay khoảnh khắc tôi định hạ bút, điện thoại trên bàn anh ta reo lên chói tai. Anh ta nhấc máy, nghe đúng ba giây, rồi gương mặt vốn lạnh lùng kia bỗng đông cứng lại.
Anh ta quay sang tôi, giọng trầm xuống đến mức tôi gần như không nghe rõ:
“Đừng ký vội. Mẹ cô… vừa được chuyển vào phòng cấp cứu. Và người ký giấy bảo lãnh cho bà ấy mười phút trước — không phải cô, cũng không phải tôi.”
Tôi chết lặng.
Nếu không phải tôi, không phải anh ta, thì trên đời này còn ai biết mẹ tôi là ai, mà lại đứng ra bảo lãnh cho bà?
Leave a Reply