Tầng 27 Có Anh – Chương 20: Tầng 27, Cả Nhà Đủ Mặt

Tống Vi đứng ở đầu lễ đường, tay siết chặt bó hoa, mắt dán vào chiếc ghế trống dành cho mẹ. Tiếng nhạc đã dạo, khách đã yên vị, vậy mà người cô mong có mặt nhất lại biến mất ngay trong buổi sáng quan trọng nhất đời cô.

“Để anh cho người đi tìm.” Hoắc Diễn nói, nhưng cô nắm tay anh lại.

“Khoan.” Giọng cô bỗng bình tĩnh lạ thường. “Em biết mẹ đi đâu rồi.”

Lễ cưới tổ chức ngay dưới chân Tháp Ánh Sáng, tòa tháp giờ đã hoàn thiện, bông hoa bê tông trên đỉnh vươn lên nền trời xanh. “Nơi mọi chuyện bắt đầu” mà Hoắc Diễn nói, chính là nơi này. Và cách lễ đường vài chục bước, có một thứ Tống Vi biết mẹ cô không thể không ghé qua.

Hoắc Diễn hiểu ngay. Anh không cho người rầm rộ đi tìm, chỉ lặng lẽ theo sau cô, ra hiệu cho quan khách cứ chờ. “Nơi mọi chuyện bắt đầu” với cô là tầng hai mươi bảy. Nhưng với mẹ cô, nơi bắt đầu lại là một chỗ khác.

Cô kéo tà váy, đi vòng qua hàng cột, tới phiến đá nhỏ dựng dưới chân tháp. Phiến đá khắc tên mười một người đã chết ở Minh Nguyệt, và một dòng khắc đậm hơn cả: “Tưởng nhớ kỹ sư Tống Hoài An — người đã không nhắm mắt.”

Mẹ cô đang ở đó. Bà ngồi trên chiếc xe lăn mà Hạ vẫn đẩy, trước phiến đá, bàn tay gầy đặt lên cái tên của chồng mình. Bà mặc bộ áo dài đẹp nhất, mái tóc bạc chải gọn — ăn mặc chỉnh tề không phải để dự tiệc, mà để ra mắt một người.

“Anh à,” Tống Vi nghe mẹ nói khẽ với phiến đá, “con gái mình cưới rồi. Nó chọn đúng người anh dặn. Em đến báo với anh một tiếng, rồi em mới dám vào ngồi. Em sợ ngồi trong đó, anh lại tưởng em quên anh.”

Tống Vi đứng lặng sau lưng mẹ, nước mắt rơi xuống bó hoa cưới. Cô bước tới, quỳ xuống bên xe lăn.

“Bố không tưởng mẹ quên bố đâu.” Cô nói. “Và hôm nay, mình vào cùng nhau. Cả nhà mình, lần đầu tiên, đủ mặt.”

Cô tự tay đẩy xe lăn của mẹ vào lễ đường. Khi hai mẹ con xuất hiện, cả hội trường lặng đi một thoáng, rồi vỡ òa trong tiếng vỗ tay. Bà nội Hoắc Diễn đứng dậy, đích thân bước xuống đón, đẩy chiếc xe lăn đặt vào đúng vị trí trang trọng nhất — ngang hàng với chỗ của chính bà.

Nhạc cưới lại cất lên, lần này không còn ai thấy chiếc ghế nào trống. Hạ đẩy xe cho mẹ, đi trước dẫn đường, nước mắt chảy mà miệng vẫn cười. Bà nội Hoắc Diễn ngồi một bên, mẹ Tống Vi ngồi một bên, hai mái tóc bạc nghiêng vào nhau thì thầm điều gì đó rồi cùng bật cười — hai người đàn bà từng ở hai đầu của một nỗi oan, hôm nay ngồi chung một hàng ghế để nhìn con cái mình nên duyên.

Hoắc Diễn chờ cô ở cuối lối đi, trong bộ lễ phục, ánh mắt chỉ có một mình cô. Khi cô bước tới, anh cúi xuống, nói đủ để mình cô nghe.

“Em từng lên nhầm thang máy, dừng ở tầng hai mươi bảy, và gặp anh.” Anh nói. “Hôm nay anh đứng đây, để từ giờ, mỗi lần đời em đi nhầm đường, em quay lại đều thấy có anh đứng đợi.”

Anh lồng chiếc nhẫn bạch kim vào tay cô, chiếc nhẫn khắc hai chữ “Tầng 27” bên trong. Tống Vi nhìn xuống bàn tay mình — bàn tay từng run rẩy cầm một ống mẫu bê tông trong đường hầm tối, từng run rẩy mở lá thư ký tên “mẹ”, giờ được một bàn tay ấm áp nắm trọn.

“Em đồng ý.” Cô nói, và lần này không còn nước mắt nào của khổ đau, chỉ còn nước mắt của một người cuối cùng đã về tới nhà.

Phía trên họ, Tháp Ánh Sáng vươn lên nền trời, bông hoa bê tông trên đỉnh ánh lên trong nắng. Dưới chân tháp, tên một người kỹ sư đã được trả về đúng chỗ. Trong lễ đường, một người mẹ đã về, một người bà đã nhận, một cô gái mồ côi tên Hạ đứng khóc vì lần đầu được gọi ai đó là chị.

Và trên tầng hai mươi bảy của tòa tháp mang tên ánh sáng, bản hợp đồng không thời hạn mà hai người từng ký với nhau, hôm nay chính thức có hiệu lực — trọn đời.

Chiều hôm ấy, khi tiệc đã tàn, Hoắc Diễn đưa cô lên tầng hai mươi bảy, nơi cả thành phố trải ra dưới chân. Cô tựa vào vai anh, lặng nhìn ráng chiều.

“Anh này,” cô bỗng nói, môi cong lên một nụ cười anh chưa từng thấy, “em có một chuyện, định đợi qua hôm nay mới nói với anh.”

Hoắc Diễn nghiêng đầu nhìn cô, trong mắt là cả một trời dịu dàng. “Chuyện gì mà em giấu anh được tới tận bây giờ?”

Tống Vi chỉ mỉm cười, đặt tay anh lên tay mình, và nhìn ra phía chân trời đang sáng.