Hợp Đồng Tầng 27 – Chương 15: Ánh Sáng Trả Về Đúng Tên
“…có cả chữ ký của ông nội cháu.”
Câu nói của bà nội treo lơ lửng trên đầu Hoắc Diễn như một lưỡi dao. Lục Thừa Uyên chơi quân bài cuối cùng: kéo cả người đã khuất mà cả gia tộc tôn kính vào vũng bùn, để buộc Hoắc Diễn phải chọn — hoặc công lý cho Tống Vi, hoặc thanh danh của ông nội mình.
Hoắc Diễn im lặng rất lâu. Rồi anh nắm tay Tống Vi, siết chặt, và nói vào điện thoại, từng chữ rõ ràng:
“Bà ơi, cháu hỏi bà một câu. Nếu ông nội còn sống, biết dưới nền Minh Nguyệt là xương máu của những người chết oan, và biết người kỹ sư duy nhất dám tố cáo đã bị giết — ông sẽ muốn cháu im lặng để giữ tên mình, hay muốn cháu nói ra sự thật?”
Đầu dây bên kia nghẹn lại. Rồi, rất khẽ, bà nội bật khóc.
“Ông con… sẽ muốn con nói ra.” Giọng bà vỡ vụn nhưng rành rọt. “Ông ấy ký khép vụ đó là vì bị Lục Thừa Uyên lừa rằng chỉ là tai nạn nền yếu. Ông ấy chết mang theo nỗi dằn vặt không rõ tên. Nếu nói ra sự thật trả lại được sự thanh thản cho ông, thì con nói đi. Bà đứng sau con. Thịnh Nguyên thà mất mặt một lần còn hơn sống thêm hai mươi năm trên một lời nói dối.”
Hoắc Diễn nhìn Tống Vi, và trong mắt anh không còn do dự.
Mọi chuyện sau đó đến nhanh. Mẫu lõi bê tông được giám định độc lập: hàm lượng thép chịu lực chỉ bằng năm mươi tám phần trăm thiết kế — một con số không thể là tai nạn. Đoạn video trong đường hầm, lời khai của đội thi công về lệnh đổ bê tông bịt móng lúc sáu giờ sáng, và nhất là chính bản biên bản nghiệm thu khống năm xưa với chữ ký Lục Thừa Uyên, ghép lại thành một chuỗi không ai bẻ gãy được.
Lục Thừa Uyên bị bắt vào một buổi chiều nhiều nắng. Người ta nói khi còng tay đưa ông đi, ông vẫn thong dong, vẫn nụ cười hiền từ ấy. Chỉ khi xe lăn bánh ngang qua công trường Tháp Ánh Sáng, ông mới quay đầu nhìn lại một lần — nhìn tòa tháp đang vươn lên trên đúng mảnh đất ông đã muốn chôn vùi tất cả. Và lần đầu tiên, nụ cười của ông tắt hẳn.
Một tháng sau, tại chân Tháp Ánh Sáng, người ta dựng một phiến đá nhỏ. Trên đó khắc tên mười một công nhân đã chết ở Minh Nguyệt hai mươi mốt năm trước. Và một dòng riêng, khắc đậm hơn cả:
“Tưởng nhớ kỹ sư Tống Hoài An — người đã không nhắm mắt.”
Tống Vi đứng trước phiến đá rất lâu. Lần này cô không khóc. Cô chỉ đặt tay lên cái tên của bố, như hai mươi năm trước bố từng đặt tay lên đầu cô.
“Con tìm được người tốt rồi, bố ạ.” Cô thì thầm. “Đúng như bố nói đêm đó.”
Hoắc Diễn đứng cạnh cô, không giục, không nói, chỉ lặng lẽ choàng áo khoác lên vai cô khi gió sông thổi tới.
Chiều hôm ấy, anh lại đưa cô lên tầng hai mươi bảy — nơi mọi chuyện bắt đầu từ một lần cô đi nhầm thang máy. Cả thành phố lại trải ra dưới chân họ, và xa xa, bông hoa bê tông trên đỉnh Tháp Ánh Sáng đã gần thành hình.
“Hợp đồng không thời hạn mình ký trên này,” anh nói, “anh định nâng cấp nó một chút.”
Anh lấy từ túi áo ra một chiếc nhẫn. Không cầu kỳ, chỉ một vòng bạch kim trơn, bên trong khắc một dòng nhỏ. Tống Vi nghiêng xem, và bật cười trong nước mắt: “Tầng 27”.
“Em từng lên nhầm tầng và gặp đúng người.” Hoắc Diễn nói. “Giờ anh muốn cả đời còn lại, mỗi lần thang máy dừng ở tầng hai mươi bảy, em đều biết có anh đứng đợi. Tống Vi, lấy anh nhé?”
Cô không trả lời bằng lời. Cô chỉ kiễng chân, vòng tay qua cổ anh, trong ánh chiều đang nhuộm vàng cả tòa tháp mang tên ánh sáng.
Một tuần sau, khi hai người đang chọn ngày cưới, Tô Mạn gõ cửa, đặt lên bàn một phong thư lạ. Dấu bưu điện từ một thành phố ven biển xa lắc, nét chữ ngoài phong bì mềm mại, của phụ nữ.
“Gửi cô Tống Vi,” Tô Mạn đọc dòng người gửi, rồi ngẩng lên, giọng ngập ngừng. “Chị Vi… người gửi ký tên là ‘mẹ’.”
Tống Vi và Hoắc Diễn nhìn nhau. Suốt hai mươi năm, cô vẫn tin mẹ mình đã mất từ khi cô còn rất nhỏ.
Tối hôm bắt Lục Thừa Uyên, bà nội cho gọi Tống Vi tới. Bà nắm tay cô rất lâu, bàn tay già nua run run. “Bà nợ con một lời xin lỗi.” Bà nói. “Thịnh Nguyên lớn lên, có phần đứng trên nỗi oan của bố con. Bà không trả lại được người đã khuất, nhưng từ hôm nay, con là người nhà của bà. Không phải vì con sắp lấy thằng Diễn, mà vì con xứng đáng.”
Tống Vi cúi đầu, để giọt nước mắt cuối cùng của hai mươi năm rơi xuống mu bàn tay bà. Cô đã đi tìm một mái nhà từ khi lên năm. Hóa ra mái nhà không nằm ở nơi cô sinh ra, mà ở nơi cuối cùng có người gọi cô là người nhà.
Cô cầm phong thư lên, tay khẽ run. Một chương đời vừa khép lại dưới chân Tháp Ánh Sáng. Và một câu hỏi mới, dịu dàng hơn nhưng cũng lặng người hơn, vừa gõ cửa.
Leave a Reply