“Cô chỉ cần đứng cạnh quan tài bảy ngày. Sau đó, hai tỷ là của cô.”
Tô Vãn nhìn xấp hợp đồng trên bàn, rồi nhìn người luật sư tóc hoa râm ngồi đối diện. Trong căn phòng chờ của bệnh viện, tiếng máy đo nhịp tim từ phòng bên vọng ra đều đặn — nhịp tim của em trai cô, thằng bé đang chờ một ca ghép tủy mà cô không cách nào trả nổi.
“Đóng giả vợ góa của một người tôi chưa từng gặp.” Cô lặp lại, giọng khô khốc. “Tại đám tang của chính anh ta.”
“Cậu chủ Lục Cảnh Thâm mất đột ngột ở nước ngoài. Di chúc của lão phu nhân ghi rõ: phần thừa kế chỉ được mở nếu cậu ấy đã lập gia đình.” Người luật sư đẩy gọng kính. “Chúng tôi cần một người vợ. Trên giấy tờ, cô đã kết hôn với cậu ấy ba tháng trước. Không ai trong nhà họ Lục từng gặp mặt cô. Điều đó khiến cô hoàn hảo.”
Hoàn hảo. Nghĩa là không ai thương tiếc nếu sau bảy ngày cô biến mất.
Tô Vãn cầm bút. Ngòi bút chạm xuống dòng chữ ký, tay cô không run — cô đã học cách không run từ năm mười tám tuổi, cái năm bố mẹ bỏ đi và để lại cho cô một đứa em và một chồng hóa đơn. Người chết rồi thì đâu còn biết mình bị mượn tên. Còn mình thì cần tiền hơn cần sĩ diện.
“Một điều kiện.” Cô ngẩng lên. “Tôi muốn ứng trước năm trăm triệu. Ngay hôm nay. Em tôi không đợi được đến hết bảy ngày.”
Người luật sư khựng lại nửa giây, rồi gật đầu.
Tang lễ nhà họ Lục lớn đến mức Tô Vãn tưởng mình bước nhầm vào một buổi quốc tang.
Cả một tòa biệt phủ phủ trắng. Hoa cúc trắng xếp từ cổng vào tận linh đường, hương trầm dày đến nghẹt thở. Người hầu cúi đầu đứng thành hai hàng. Ở giữa gian chính, một tấm di ảnh cỡ lớn đặt trên bệ cao — gương mặt một người đàn ông trẻ, sống mũi cao, ánh mắt lạnh như kẻ chưa từng biết cầu xin ai điều gì.
Đó là chồng cô. Trên giấy tờ.
Tô Vãn khoác bộ tang phục đen, quỳ xuống trước quan tài như đã được dặn. Đầu gối chạm nền đá lạnh buốt. Xung quanh, những ánh mắt của họ hàng nhà họ Lục xoáy vào lưng cô như kim châm — dò xét, nghi ngờ, và cả thù ghét.
“Đây là con vợ mà thằng Thâm giấu kín?” Một người đàn bà trung niên đeo đầy trang sức bĩu môi, không thèm hạ giọng. “Nhìn cái tướng nghèo kiết xác kìa. Đào mỏ cũng phải chọn lúc chứ, người ta chết chưa lạnh.”
Tô Vãn cắn chặt bên trong má. Chịu đựng. Bảy ngày thôi. Bảy ngày, rồi Tiểu Hạo sẽ được lên bàn mổ.
Cô cúi đầu thấp hơn, để nước mắt — thứ nước mắt cô ép ra bằng cách nghĩ đến gương mặt xanh xao của em trai — rơi xuống nền nhà. Ít nhất trông cô phải giống một người vợ vừa mất chồng.
Lão phu nhân họ Lục ngồi trên ghế thái sư, tóc bạc trắng, chống gậy, nhìn cô rất lâu. Ánh mắt bà không giống những người khác. Nó không dò xét. Nó… đau.
“Con bé kia.” Giọng bà khàn đặc. “Lại đây. Để ta nhìn mặt vợ của cháu ta.”
Tô Vãn đứng dậy, chân tê dại, bước lại gần. Cô quỳ xuống bên chân bà lão, hai tay đỡ lấy bàn tay nhăn nheo đang run rẩy.
“Bà…” Cô mở miệng, định nói câu gì đó an ủi.
Bàn tay bà lão bất ngờ siết chặt cổ tay cô, mạnh đến bất ngờ. Bà kéo cô lại gần, ghé sát tai, giọng thì thầm chỉ đủ hai người nghe:
“Con không phải vợ nó.”
Tim Tô Vãn rơi thẳng xuống đáy vực. Toàn thân cô hóa đá.
“Đừng sợ.” Bà lão vẫn giữ nụ cười hiền từ trên môi, nhưng mắt sắc như dao. “Ta biết. Ta biết từ giây con bước vào cửa. Nhưng con cứ đóng cho tròn vai. Bởi vì…” Bà ngừng lại, mắt liếc rất nhanh về phía sau lưng cô. “…thằng bé kia cũng đang đóng kịch. Và nó đang nhìn con.”
Sống lưng Tô Vãn lạnh toát. Thằng bé nào? Người chết thì làm sao nhìn?
Cô chậm rãi quay đầu lại.
Đứng ở ngưỡng cửa linh đường, ngược sáng, là một người đàn ông cao lớn khoác măng-tô đen. Anh ta không mặc tang phục. Anh ta đứng thẳng, hai tay đút túi, bình thản nhìn đám tang của chính mình.
Gương mặt ấy — sống mũi cao, ánh mắt lạnh — Tô Vãn vừa quỳ lạy nó suốt nửa canh giờ.
Chính là người trong di ảnh.
Lục Cảnh Thâm. Người chồng “đã chết” của cô. Đang sống, đang thở, và đang đi thẳng về phía cô.
Đám đông rẽ ra. Có tiếng ai đó đánh rơi chén trà. Người đàn bà đeo trang sức hét lên một tiếng ngắn rồi ngất lịm.
Anh ta dừng lại trước mặt cô, cúi xuống. Rất gần. Gần đến mức Tô Vãn ngửi được mùi gỗ đàn hương lạnh trên áo anh. Anh nhìn cô từ trên xuống, khóe môi nhếch lên một nụ cười không chạm tới đáy mắt.
“Vợ yêu.” Giọng anh trầm, ấm một cách nguy hiểm, đủ lớn để cả linh đường nghe thấy. “Anh về rồi. Nhớ anh không?”
Rồi anh hạ giọng, chỉ còn cô nghe được, từng chữ sắc như băng vỡ:
“Cô là ai, và ai thuê cô đến đóng vai vợ tôi — tôi cho cô đúng ba giây để quyết định. Nói thật, tôi cho cô sống. Nói dối…” Ngón tay anh khẽ nâng cằm cô lên. “…cô sẽ là người thứ hai nằm trong quan tài kia.”
Ba giây.
Tô Vãn nhìn vào mắt anh — và trong khoảnh khắc ấy, cô nhận ra một điều khiến máu cô đông lại: cô đã từng thấy đôi mắt này. Không phải trong di ảnh.
Mà là mười năm trước, dưới cơn mưa, đêm bố mẹ cô bỏ đi.
