Ngày người ta đuổi ta khỏi Thanh Vân tông, trời đổ mưa đá.
Ta quỳ giữa quảng trường Luyện Khí, trước mặt là hơn ba nghìn đệ tử đứng thành hàng, sau lưng là bảy vị trưởng lão ngồi trên đài cao. Mưa đá quất xuống vai ta rát buốt, nhưng cái buốt ấy chẳng thấm vào đâu so với tiếng cười khẩy đang lan khắp bốn phía.
“Tô Trì, mười sáu tuổi, linh căn khảo nghiệm ba lần đều là con số không. Không một tia linh lực. Theo tông quy, trục xuất khỏi sơn môn ngay hôm nay.”
Giọng Trưởng lão Chấp Pháp vang lên lạnh tanh. Lão không thèm nhìn ta, mắt lão nhìn xuyên qua ta như nhìn một hòn đá cản đường.
Ta biết ngày này sẽ đến. Năm năm trước, cha mẹ ta chết trong một trận tập kích của yêu tộc, để lại ta trước cổng Thanh Vân tông cùng một mảnh ngọc bội và lời dặn dò ta chẳng hiểu nổi: “Giữ lấy cổ tay trái. Đừng để ai thấy.” Người trong tông thu nhận ta vì thương hại, rồi năm năm ròng ta quét lá, gánh nước, giặt áo cho các sư huynh sư tỷ có linh căn. Ta là “phế vật” — hai chữ ấy dán lên lưng ta như cái tên thứ hai.
“Khoan đã.” Một giọng con gái trong trẻo cất lên. Lý Y Y, tiểu sư muội được cả tông cưng chiều, bước ra khỏi hàng, môi cong lên một nụ cười ngọt ngào mà ta quá quen. “Trưởng lão, Tô Trì ở tông mình năm năm, ít nhiều cũng có công quét dọn. Chi bằng để tỷ ấy biểu diễn một chút linh lực cho mọi người xem, coi như tiễn biệt. Biết đâu có kỳ tích thì sao?”
Cả quảng trường cười ồ. Ai cũng biết “biểu diễn linh lực” với một kẻ không linh căn nghĩa là gì — là đứng đó cho người ta nhìn, cho người ta nhạo. Lý Y Y chưa bao giờ bỏ lỡ dịp giẫm ta xuống trước đám đông. Ngày bé nàng từng đổ nước bẩn lên bài thi của ta, lớn lên thì đổ tiếng xấu.
Ta đứng dậy. Áo ta ướt sũng, tóc dính bết vào má, nhưng ta ngẩng đầu. Nếu hôm nay là ngày cuối ta ở nơi này, ta không muốn rời đi trong tư thế của kẻ quỳ.
“Được,” ta nói. “Ta diễn.”
Ta chìa tay ra, dồn hết sức tưởng tượng gọi lấy một tia linh lực chưa từng tồn tại. Tất nhiên chẳng có gì. Lòng bàn tay ta trống không, chỉ có nước mưa chảy qua kẽ ngón. Tiếng cười lại nổi lên, lần này to hơn, nhọn hơn.
Rồi cổ tay trái ta bắt đầu nóng.
Thoạt đầu chỉ âm ấm, như có ai áp một viên than hồng lên da. Rồi cái nóng dâng lên thành bỏng rát, lan khắp cánh tay, chạy ngược vào tim. Ta nghiến răng kéo tay áo trái lên — và trên cổ tay ta, nơi năm năm nay chỉ là làn da trơn, một hình xăm màu bạc đang hiện ra từng nét một, như có người dùng ánh trăng viết lên thịt ta: hình một thanh kiếm cổ, lưỡi kiếm chạm trổ hoa văn ta chưa từng thấy ở bất cứ pháp khí nào trong tàng kinh các.
Cả quảng trường tắt tiếng cười.
“Linh… linh văn?” Một trưởng lão bật dậy khỏi ghế. “Đó là linh văn thượng cổ!”
Ta chưa kịp hiểu chuyện gì thì trong đầu ta vang lên một giọng nói. Giọng đàn ông, trầm và khàn, như thể vừa tỉnh dậy sau một giấc ngủ dài trăm năm:
“Cuối cùng cũng tìm được ngươi. Ta tìm ngươi lâu lắm rồi, tiểu nha đầu.”
Ta giật mình nhìn quanh. Không ai cả. Giọng nói ấy vang ngay bên trong hộp sọ ta, rõ mồn một, ấm áp đến lạ.
“Ngươi… ngươi là ai?” Ta thì thầm, môi gần như không động đậy.
“Ta ngủ trong cổ tay ngươi mười sáu năm, đợi linh văn này tỉnh. Tên ta, người đời từng gọi là Trấm Uyên — kiếm hồn của Thí Thiên Kiếm. Còn ngươi, tiểu nha đầu không linh căn kia, lại chính là chủ nhân mới của ta.”
Thí Thiên Kiếm. Ba chữ ấy ta có đọc trong một quyển sách rách ở góc tàng kinh các — thanh kiếm thượng cổ tương truyền đã chém rụng cả một tòa tiên sơn, rồi biến mất khỏi nhân gian từ vạn năm trước. Cả tu chân giới xưa nay vẫn lùng sục nó. Và nó đang nằm trong cổ tay của một đứa quét lá bị đuổi khỏi tông môn.
Trên đài cao, Trưởng lão Chấp Pháp đã đứng bật dậy, gương mặt lạnh tanh khi nãy giờ méo đi vì kinh hãi lẫn tham lam. Lão chỉ tay vào ta, giọng run lên: “Giữ lấy nó! Linh văn trên cổ tay con nhỏ đó — đừng để nó chạy thoát!”
Trong chớp mắt, bảy luồng linh lực từ bảy vị trưởng lão cùng lúc bắn về phía ta, kết thành một tấm lưới sáng rực vây kín quảng trường. Ba nghìn đệ tử dạt ra, mặt ai nấy đều đổi từ khinh thường sang sợ hãi. Lý Y Y lùi lại mấy bước, nụ cười ngọt ngào đã biến mất, thay vào đó là ánh mắt đố kỵ đến méo mó.
Ta đứng giữa tấm lưới linh lực đang khép lại, một mình, không mảnh pháp khí, không một tia tu vi.
“Đừng sợ,” giọng nói trong đầu ta vang lên, bình thản lạ thường. “Nhắm mắt lại. Gọi tên ta. Rồi đưa tay ra — như lúc nãy ngươi đã làm trước mặt bọn chúng.”
“Nếu ta gọi, chuyện gì sẽ xảy ra?” ta hỏi, tim đập thình thịch.
“Thì mười sáu năm làm phế vật của ngươi,” giọng nói ấy khẽ cười, “sẽ chấm dứt ngay hôm nay.”
Tấm lưới linh lực chỉ còn cách đỉnh đầu ta ba thước. Ta nhắm mắt, hít một hơi thật sâu, và lần đầu tiên trong đời, ta gọi một cái tên chưa từng thuộc về mình:
“Trấm Uyên — đến đây!”
Leave a Reply