Tầng 27 Có Anh – Chương 3: Anh Biết Rõ Em Là Ai

Nhiên đứng chôn chân giữa phòng, lưng gần như chạm vào bàn vẽ cũ. Cô không lùi được nữa, cả về chỗ đứng lẫn trong lòng.

“Em không biết anh đang nói gì.” Cô cố giữ giọng, nhưng câu cuối đã run.

“Không biết?” Hàn Tranh cười, nụ cười không tới được đáy mắt. Anh rút trong túi áo ngực ra một vật nhỏ, đặt lên lòng bàn tay, chìa ra trước mặt cô.

Một chiếc cúc áo bằng gỗ, khắc nửa chữ. Cô nhận ra ngay. Năm xưa cô tự tay tiện đôi cúc gỗ, một cho mình một cho anh, mỗi cái khắc nửa chữ “nhà”, ghép lại mới thành một chữ trọn vẹn.

“Cái này anh giữ năm năm.” Anh nói. “Đêm em biến mất, em bỏ lại nó trên bàn, cùng một mảnh giấy đúng bốn chữ: Đừng tìm em nữa. Kiều Nhiên, em có biết bốn chữ đó anh đọc bao nhiêu lần không?”

Cái tên thật của cô bật ra khỏi miệng anh, và mọi lớp phòng bị của cô vỡ vụn.

Cô bưng mặt, vai run lên. “Anh biết từ đầu rồi.”

“Từ giây em bước vào phòng anh.” Hàn Tranh nói. “Anh nhận ra dáng em cúi đầu. Nhận ra cách em siết cặp khi sợ. Nhận ra cả cách em thở gấp khi cố giả vờ bình tĩnh. Năm năm anh lật tung nửa thành phố tìm em — em nghĩ anh sẽ không nhận ra em sao?”

“Vậy anh còn hỏi em làm gì!” Nhiên ngẩng lên, mắt đỏ hoe. “Để xem em chối đến bao giờ à? Để hả hê à?”

“Không.” Anh bước tới, nắm lấy cổ tay cô, lực tay siết đến mức cô nhăn mặt. “Để nghe em tự nói ra, vì sao. Vì sao một đêm em dọn sạch đồ, cắt hết liên lạc, biến mất như chưa từng tồn tại. Anh đứng ở sân bay đợi em ba ngày. Ba ngày, Kiều Nhiên. Anh gọi đến khi tổng đài báo số của em không còn tồn tại nữa.”

Cổ họng cô nghẹn đắng. Cô muốn hét vào mặt anh rằng vì bố cô vừa bị buộc tội làm sập giàn giáo công trình Cẩm Giang, vì cả nhà cô bị báo chí xé xác, vì nếu cô còn ở bên anh thì cái tên Hàn Tranh sạch sẽ của anh cũng sẽ bị bôi đen theo.

Cô đã chọn biến mất, để anh được sống tiếp mà không vướng một con gái của “kẻ tội đồ”. Cô đã nghĩ đó là món quà cuối cùng cô có thể cho anh.

Nhưng cô không nói được. Nói ra, chẳng khác nào bắt anh gánh lại cái gánh cô đã cố gỡ khỏi vai anh năm đó. Nhìn anh đứng đây, bề thế thế này, cô càng không được phép kéo anh xuống lần nữa.

“Buông em ra.” Cô nói khẽ. “Chuyện cũ rồi. Giờ em chỉ là nhân viên của anh. Em xin anh, đừng khơi lại.”

Hàn Tranh nhìn cô thật lâu. Trong mắt anh có thứ gì đó cô không dám gọi tên — vừa giận, vừa đau, vừa như sợ. Bàn tay siết cổ tay cô từ từ lỏng ra, nhưng không buông hẳn, như sợ cô lại tan đi lần nữa.

“Được.” Cuối cùng anh nói, giọng trầm xuống. “Anh cho em thời gian. Nhưng Kiều Nhiên, nghe cho rõ — lần này, em có chạy đến chân trời nào, anh cũng tìm ra. Anh để em trốn một lần, không có lần thứ hai.”

Cô cúi đầu, không đáp. Chỉ cần anh buông tay, cô sẽ lại chạy. Cô luôn giỏi chạy trốn hơn là ở lại.

Đúng lúc đó, cánh cửa xanh bật mở.

Một người đàn ông trung niên mặc vest xám bước vào, trên tay cầm tập hồ sơ, miệng đang nói: “Tổng giám đốc, bên Thanh Khê cần anh ký gấp…”

Rồi ông ta nhìn thấy Nhiên. Bước chân khựng lại. Tập hồ sơ trong tay suýt rơi.

Nhiên cũng chết lặng. Gương mặt kia, cô không bao giờ quên. Năm năm trước, chính người này đứng trước ống kính phóng viên, lắc đầu đầy tiếc nuối, nói rằng “kỹ sư Kiều Chấn Sơn đã tự ý sửa thông số, gây ra tai nạn”. Chính giọng nói đó đã đóng cây đinh cuối cùng vào quan tài danh dự của bố cô.

Trình Dĩ Khang. Kẻ từng là cấp phó của bố cô. Giờ là phó tổng Hàn Thị.

Ông ta nheo mắt, nhìn chằm chằm vào khóe mắt trái của cô, rồi bật ra một câu, giọng vừa dò xét vừa độc địa:

“Cô gái này… họ Kiều, phải không? Con gái của kỹ sư Kiều năm xưa — tôi nhớ không nhầm chứ?”