Đêm ta quét bụi tới kệ cuối cùng của Tàng Kinh Các, một cuốn sách trắng tinh bỗng hiện lên ba chữ máu: đừng mở ra.
Ta đứng khựng, chổi lông còn treo lơ lửng trong tay.
Mười năm nay ta là kẻ gác Tàng Kinh Các của Thanh Tuyền tông — công việc mà cả tông môn chê là dành cho phế vật. Mà ta đúng là phế vật thật. Linh căn của ta mỏng tới mức trưởng lão bảo ta có tu một trăm năm cũng không qua nổi tầng Luyện Khí thứ ba. Người có linh căn thì lên núi hái linh dược, luyện kiếm, độ kiếp. Kẻ không có như ta thì ở lại dưới chân núi, quét bụi cho những cuốn sách mà cả đời ta không được phép đọc.
Ta đã quen với bóng tối, với mùi giấy cũ, với cái lạnh thấm xương của gian các không bao giờ có nắng. Ta chưa bao giờ sợ nơi này.
Cho tới đêm nay.
Cuốn sách nằm ở kệ tầng chín — tầng cấm, nơi ngay cả trưởng lão cũng phải có lệnh bài mới được lên. Ta lên đó chỉ vì cây chổi của ta chạm phải một tầng bụi dày bất thường, dày như thể ba mươi năm không ai bước tới. Và giữa đám bụi ấy là cuốn sách này. Bìa trắng. Không tên. Không một chữ.
Cho tới khi ba chữ máu kia hiện ra.
Ta biết mình nên đi. Một kẻ phế vật đụng vào sách cấm ở tầng chín, nhẹ thì phế tu, nặng thì bỏ mạng. Nhưng tay ta — cái bàn tay mười năm chỉ biết cầm chổi — tự nó đưa ra, chạm vào bìa sách.
Sách tự mở.
Từng trang lật qua, trắng toát, trắng tới trang cuối cùng. Rồi, như có ai đó viết bằng ngón tay vô hình, một cái tên chậm rãi hiện lên giữa trang giấy trống:
Mộ Tàn Dương.
Ta chưa từng nghe cái tên này. Nhưng khắp gian các bỗng rung lên, bụi rơi lả tả từ xà nhà, và ngọn đèn dầu duy nhất của ta tắt phụt.
Trong bóng tối, một giọng nói vang lên. Không phải từ cuốn sách. Mà từ ngay sau gáy ta.
“Ba trăm năm rồi mới có người đọc đúng tên ta.”
Ta xoay phắt lại. Chẳng có ai.
“Đừng tìm. Ta không có thân xác.” Giọng ấy trầm, mang theo cái mỏi mệt của một kẻ đã chờ quá lâu. “Tông môn của ngươi đã xóa tên ta khỏi mọi cuốn sách trong thiên hạ. Xóa khỏi bia đá, khỏi phổ hệ, khỏi cả miệng người sống. Ngươi có biết vì sao một cái tên lại khiến cả một tông môn sợ tới mức phải giết nó lần thứ hai không?”
Ta nên hét lên gọi người. Ta nên bỏ chạy. Nhưng ta chỉ đứng đó, tim đập tới mức đau cả lồng ngực, và nghe chính mình hỏi:
“Ngươi là ai?”
“Người đời gọi ta là Ma Tôn.” Giọng nói khẽ cười, mà cái cười ấy lạnh hơn cả gian các này. “Kẻ mà ba trăm năm trước chính Thanh Tuyền tông đã liên thủ chín đại môn phái để vây giết. Họ nói ta tàn sát sinh linh. Họ nói ta nuốt hồn cả một tòa thành. Và ngươi — một nha đầu quét bụi không có nổi một tia linh lực — vừa gọi ta tỉnh dậy.”
Ta lùi lại một bước, lưng chạm vào kệ sách.
“Ta không gọi ngươi. Ta chỉ… chạm vào cuốn sách.”
“Cuốn sách này đã nằm đây ba trăm năm. Hàng ngàn kẻ tu vi ngất trời đi ngang qua nó mỗi ngày. Không một ai nhìn thấy nó.” Giọng nói dừng lại, rồi hạ xuống, gần như dịu dàng. “Chỉ có ngươi. Bởi vì phong ấn của ta chỉ mở ra trước một thứ: dòng máu của người từng niêm phong ta.”
Ta chết lặng.
“Ngươi nói bậy.” Giọng ta run. “Ta là trẻ mồ côi. Tông môn nhặt ta về từ chân núi. Ta không có cha mẹ, không có lai lịch, không có cả một linh căn tử tế. Ta làm gì có dòng máu của ai—”
“Vậy ngươi giải thích thế nào,” giọng nói ngắt lời ta, “về vết bớt hình hoa sen đen trên cổ tay trái của ngươi?”
Ta giật mình nhìn xuống cổ tay. Cái vết bớt ấy — thứ ta vẫn giấu dưới lớp vải quấn, thứ khiến ta bị đám đệ tử khác gọi là “con quỷ” hồi còn nhỏ — đang nóng lên, nóng rực, như có một ngọn lửa ngầm vừa được thổi bùng.
“Đó là ấn ký của người đã phong ấn ta.” Giọng Ma Tôn vang lên, và lần này ta nghe ra trong đó một thứ gì đó gần giống… đau đớn. “Người đàn bà duy nhất ta từng không nỡ giết. Người đã nhốt ta vào cuốn sách này bằng chính mạng của bà ta. Và trước khi chết, bà ta để lại một lời nguyền: dòng máu của bà sẽ nối tiếp, đời này qua đời khác, để canh giữ ta mãi mãi.”
Ta thở không ra hơi.
“Ngươi là hậu nhân của bà ta.” Giọng nói chậm rãi, từng chữ như đóng đinh vào đầu ta. “Ngươi không phải phế vật, nha đầu. Linh căn của ngươi bị chính tông môn này phong kín từ khi ngươi còn trong tã, để ngươi không bao giờ biết mình là ai.”
Ngoài cửa các, tiếng bước chân vang lên. Nhiều người. Có tiếng lệnh bài va vào nhau, tiếng kiếm rút khỏi vỏ.
“Kẻ nào dám lên tầng chín!” — giọng của Đại trưởng lão Thanh Tuyền tông, người mười năm qua chưa từng nhìn ta tới một lần.
Cánh cửa bật tung. Ánh kiếm quang xanh lạnh tràn vào, soi rõ gương mặt ta, soi rõ cuốn sách đang mở trong tay ta, soi rõ cái tên máu đỏ giữa trang giấy.
Ta thấy mặt Đại trưởng lão trắng bệch đi.
Không phải vì giận.
Mà vì sợ.
Ông ta nhìn cổ tay ta — cái vết bớt hoa sen đang cháy đỏ — rồi lùi lại một bước, giọng lạc đi: “Không thể nào… con bé đó… chẳng phải năm xưa đã bị ta tự tay—”
Bên tai ta, giọng Ma Tôn khẽ vang, chỉ mình ta nghe được:
“Hỏi ông ta đi, nha đầu. Hỏi ông ta ba trăm năm trước đã làm gì với mẹ của ngươi.”
Leave a Reply