Cả Thương Loan tông chỉ có mình ta nhìn thấy cái trận pháp đang vỡ trong lồng ngực tông chủ.
Nó treo ngay trên tim chàng, một vầng sáng mỏng như sương, kết bằng ba mươi sáu đạo phù văn xoắn vào nhau. Hai mươi năm nay nó giam một luồng hàn độc đen kịt, không cho luồng độc ấy ngấm vào tim. Nhưng đêm nay, khi ta bị đám trưởng lão lôi lên Cấm Phong, ta thấy rõ ba đạo phù ngoài cùng đã nứt. Hàn khí đang rỉ ra, từng sợi một, như mực loang trong nước.
“Tô Diêu.” Trưởng lão Tần quát, giọng đã mất hết kiên nhẫn. “Ngươi là đệ tử Trận đường bậc thấp nhất. Nói cho rõ — vì sao ngươi dám bảo mình nhìn được Tỏa Tâm trận?”
Tỏa Tâm trận. Vậy ra nó tên như thế.
Ta quỳ trên nền đá lạnh, ngẩng đầu nhìn người đàn ông nằm bất động trên băng sàng giữa điện. Mộ Hàn. Tông chủ Thương Loan, kẻ mà cả tu chân giới gọi là “Hàn Diện Chân Quân” — gương mặt lạnh hơn cả tuyết trên đỉnh Cấm Phong. Hai mươi năm chàng ngồi vững ngôi tông chủ với một luồng hàn độc trong tim mà không ai chữa được, không ai thấy được.
Trừ ta.
“Đệ tử không biết vì sao.” Ta nói thật. “Nhưng trận ấy sắp vỡ. Chậm nhất là trước khi trời sáng. Khi phù văn thứ mười hai đứt, hàn độc sẽ chạm tới tim. Tông chủ sẽ chết.”
Điện im phăng phắc. Rồi trưởng lão Tần cười gằn.
“Con nha đầu vô danh tiểu tốt, dám nói lời xằng bậy giữa Cấm Phong—”
“Cứ để nàng lại gần.” Một giọng nói vang lên, khàn đặc, mỏng như tơ sắp đứt.
Là chàng. Mộ Hàn đã tỉnh. Đôi mắt chàng hé mở, đen thẫm và sâu, đang nhìn thẳng vào ta qua lớp sương lạnh phả ra từ băng sàng.
Không ai dám trái lệnh tông chủ, dù chàng đang thoi thóp. Trưởng lão Tần nghiến răng lùi lại. Ta được dẫn tới bên băng sàng.
Gần đến mức này, ta thấy rõ hơn. Trận pháp trên tim chàng đẹp đến nghẹt thở — và cô độc đến nghẹt thở. Ba mươi sáu đạo phù, đạo nào cũng run rẩy như sắp tàn. Ta đưa tay lại gần, không chạm, chỉ để linh lực của mình dò theo đường nét của nó.
Và khoảnh khắc linh lực ta chạm vào vầng sáng ấy, cả thế giới đổ sụp.
Ta thấy tuyết. Thấy máu trên tuyết. Thấy một bàn tay con gái — bàn tay của chính ta, nhưng không phải của ta — đang vẽ từng đạo phù lên ngực một thiếu niên đang hấp hối. Thiếu niên ấy mười bốn tuổi, môi tím ngắt, mà vẫn ngước lên gọi: “Đừng… đừng dùng mạng của nàng…”
Rồi tất cả tắt phụt.
Ta giật tay về, thở dốc. Tim đập loạn trong lồng ngực. Ảo cảnh đó là gì? Vì sao ta thấy tay mình vẽ nên cái trận này — cái trận mà ta mới chỉ nhìn thấy lần đầu đêm nay?
“Nàng…” Mộ Hàn nhìn ta chằm chằm, và trong đôi mắt lạnh ấy có gì đó vừa dao động dữ dội. “Nàng vừa thấy gì?”
Ta cắn môi, lắc đầu. “Không có gì. Đệ tử… xin xem kỹ lại trận pháp.”
Ta buộc mình bình tĩnh, lần theo ba mươi sáu đạo phù. Đạo thứ nhất là phù trấn. Đạo thứ hai là phù dẫn. Cứ thế… cho đến đạo cuối cùng, đạo thứ ba mươi sáu nằm ở lõi trận, nơi khởi nguồn của cả Tỏa Tâm trận.
Ta nhìn thấy nó, và bàn tay ta cứng đờ.
Đạo phù lõi ấy không phải phù văn. Nó là một chữ. Một chữ viết tay, bằng máu đã khô đen, nét bút nghiêng nghiêng về bên trái — vì người viết nó có vai trái hơi lệch, nên nét nào kéo xuống cũng chệch sang một bên.
Ta biết nét bút đó. Ta biết rõ hơn bất cứ ai trên đời.
Vì đó là nét chữ của chính ta.
Chữ ấy là một cái tên. Không phải “Tô Diêu”. Một cái tên khác, cổ hơn, ta chưa từng nghe — nhưng khi ánh mắt ta lướt qua nó, sống lưng ta buốt lạnh, và trong đầu vang lên một tiếng gọi rất khẽ, như vọng về từ kiếp nào: đó là ngươi.
“Tông chủ.” Giọng ta vỡ ra. “Chữ ở lõi trận này… ai viết?”
Mộ Hàn im lặng rất lâu. Lâu đến mức ta tưởng chàng lại ngất đi. Rồi chàng nhấc bàn tay gầy guộc, trắng bệch, chậm rãi nắm lấy cổ tay ta. Những ngón tay chàng lạnh như băng, mà cái nắm lại run rẩy, khẩn thiết, như kẻ chết đuối vớ được mảnh ván cuối cùng.
“Hai mươi năm trước,” chàng nói, từng chữ nặng như đá, “có một người con gái dùng chính sinh mệnh và huyết tâm của nàng ấy để vẽ nên Tỏa Tâm trận này, giam hàn độc, cứu ta khỏi cái chết. Trước khi tan thành tro, nàng ấy đặt vào lõi trận cái tên thật của mình — để ta nhớ. Để nếu có kiếp sau, ta tìm được nàng mà gọi.”
Chàng siết cổ tay ta chặt hơn, đôi mắt đỏ hoe nhìn thẳng vào ta.
“Ta tìm nàng hai mươi năm. Và đêm nay, khi nàng chạm vào trận, nó đáp lại nàng. Tô Diêu… hay ta phải gọi nàng bằng cái tên trong lõi trận kia?”
Ta muốn rụt tay về, mà không rút nổi. Trong đầu ta, hai mươi năm trống rỗng bỗng ong lên những mảnh ký ức không thuộc về mình.
“Đệ tử không hiểu tông chủ nói gì.” Ta cố nói, dù giọng đã run. “Đệ tử chỉ là người vẽ trận. Đệ tử có thể vẽ lại ba đạo phù đã nứt, cứu tông chủ qua đêm nay—”
“Không được.” Mộ Hàn cắt lời, và lần đầu tiên gương mặt lạnh lẽo ấy lộ ra nỗi sợ. “Vẽ lại Tỏa Tâm trận cần lấy huyết tâm của chính người đã lập ra nó làm mồi. Nếu nàng vẽ lại… nàng sẽ chết hệt như hai mươi năm trước.”
Ngoài điện, tiếng chuông canh năm đổ xuống. Trời sắp sáng.
Và trên ngực chàng, ngay trước mắt ta, đạo phù văn thứ mười một vừa rạn ra một đường — kêu lên một tiếng “tách” rất khẽ, như băng nứt giữa đêm đông.
Chỉ còn một đạo nữa.
Leave a Reply