“Tôi nhờ một thám tử lục lại.” Trăn đáp, giấu điện thoại đi. “Anh biết gì về vụ tai nạn của mẹ tôi?”
Cố Thận Ngôn không trả lời câu hỏi. Anh chỉ hỏi lại, giọng chậm và nặng: “Trong biên bản, chiếc xe gây tai nạn mang biển số thành phố, nhưng sau đó biến mất không dấu vết. Cô có để ý không — người ký xác nhận hiện trường ngày đó, tên gì?”
Trăn mở lại tấm ảnh, lướt xuống dòng chữ ký mờ ở cuối biên bản. Khi đọc ra cái tên ấy, sống lưng cô lạnh toát: Hàn Mạn. Mẹ kế cô. Người đàn bà mà mười bốn năm trước, lẽ ra không hề quen biết gia đình cô, lại có mặt ở hiện trường vụ tai nạn giết chết mẹ ruột cô — hai năm trước khi bà bước chân vào nhà họ Diệp làm vợ kế.
Mọi mảnh ghép rời rạc của hai kiếp người bỗng ghép lại thành một bức tranh khiến cô rùng mình. Mẹ cô không chết vì tai nạn. Và cuộc hôn nhân của cha cô với Hàn Mạn, có lẽ ngay từ đầu đã là một màn kịch được dựng sẵn — để từng bước nuốt trọn Diệp Thị.
“Cô không sao chứ?” Cố Thận Ngôn hỏi, lần đầu tiên trong giọng anh có một thứ gần giống sự dịu dàng. Anh bước lại gần, định đỡ lấy cô khi thấy cô loạng choạng.
Trăn vịn vào lan can, hít sâu. Kiếp trước, cô đã khóc, đã sợ, đã để người khác dắt mũi suốt một đời rồi chết trong tủi hờn. Kiếp này, cô không cho phép mình ngã.
“Tôi không sao.” Cô ngẩng lên, mắt đã ráo hoảnh, chỉ còn một ngọn lửa tĩnh lặng. “Cảm ơn anh, Cố Thận Ngôn. Nhờ anh, tôi mới biết kẻ thù của mình nhiều hơn tôi tưởng.”
Anh nhìn cô, trong mắt thoáng qua một tia gì đó rất khó gọi tên — vừa như xót, vừa như nể. “Cô khác với lời đồn.”
“Lời đồn nói tôi thế nào?”
“Nói cô là một tiểu thư yếu đuối, chỉ biết dựa vào đàn ông.” Anh khẽ nói. “Nhưng người phụ nữ trước mặt tôi lúc này, một mình đứng giữa cả một nhà toàn sói, mà không lùi nửa bước.”
Gió đêm thổi qua ban công. Trăn kéo lại vạt áo vest anh khoác trên vai mình, chợt nhận ra khoảng cách giữa hai người chỉ còn một gang tay. Anh cao hơn cô gần một cái đầu, ánh đèn thành phố hắt lên viền mặt anh những nét vừa lạnh vừa ấm. Tim cô đập một nhịp lạc.
Cô vội lùi lại nửa bước, chuyển đề tài: “Chuyện hộp sữa ở bệnh viện năm đó… cậu thiếu niên ấy là anh, đúng không?”
Cố Thận Ngôn không xác nhận, cũng không phủ nhận. Anh chỉ nhìn ra xa, khóe môi cong lên một nụ cười rất nhạt.
“Có những món nợ,” anh nói, “người ta mang theo cả đời, chỉ chờ một ngày được trả.”
Trăn không hiểu hết câu nói ấy. Nhưng cô biết, giữa cô và người đàn ông này, có một sợi chỉ vô hình đã được buộc từ rất lâu, từ trước cả khi hai kiếp người của cô bắt đầu.
Đêm đó, lần đầu tiên sau khi sống lại, Trăn ngủ một giấc không mộng mị. Cô đã có một đồng minh. Cô đã biết kẻ thù thật sự của mình là ai. Mọi thứ, tưởng chừng đang nằm gọn trong tay cô.
Cho đến sáng hôm sau.
Bà vú già hớt hải gõ cửa phòng cô, mặt cắt không còn giọt máu, tay run run đưa ra một chiếc hộp gỗ đặt trước cổng nhà từ lúc nào không ai hay.
“Tiểu thư… có người gửi cái này cho tiểu thư. Không có tên người gửi.”
Trăn mở hộp. Bên trong, nằm trên lớp lụa đỏ, là chiếc vòng ngọc bích của mẹ cô — chiếc vòng bao năm nằm trong tay Hàn Mạn. Nhưng nó đã bị đập vỡ làm đôi. Và kẹp dưới hai mảnh ngọc, là một tấm thiệp viết tay, nét chữ cô nhận ra ngay lập tức — nét chữ của Hàn Tuấn Khiêm:
“Kiếp trước em chết ở chân cầu thang. Kiếp này, em định chạy đi đâu?”
Chiếc hộp rơi khỏi tay Trăn, hai mảnh ngọc lăn trên sàn. Cô đứng chôn chân, máu trong người như đông lại.
Hắn biết. Hàn Tuấn Khiêm cũng sống lại.
Leave a Reply