Đêm ấn vỡ, ta nghe thấy tiếng chuông thứ nhất ngân lên từ dưới lòng đất.
Ngàn chiếc chuông đồng treo quanh mộ phần vốn chỉ reo khi phong ấn lung lay. Suốt mười tám năm làm Thủ Mộ, ta mới nghe chúng reo đúng ba lần. Nhưng chưa lần nào cả ngàn chiếc cùng rung một lúc như đêm nay, âm thanh dội vào vách núi Vong Ưu, làm tuyết trên cành thông đổ xuống ào ào.
Ta tên Thương Niệm, người cuối cùng của dòng họ Thương — dòng họ sinh ra chỉ để canh một nấm mồ.
Ta chạy xuống bậc đá dẫn vào lòng núi, đuốc trong tay nghiêng ngả. Dưới đáy hầm là một cỗ quan quách bằng hắc ngọc, bốn phía khắc chín vạn đạo bùa chú đã mờ theo năm tháng. Trên nắp quách, vết nứt đang bò dài ra như một con rắn đen, và từ khe nứt, khí lạnh thấu xương phả lên.
Tổ tông từng dặn: nếu ấn vỡ, lấy máu tim mà vá. Một đời Thủ Mộ, đổi một lần phong ấn. Bà nội ta chết năm bốn mươi. Cha ta chết năm ba mươi sáu. Ta năm nay vừa tròn hai mươi, và ta biết rõ cái giá của việc quỳ xuống trước cỗ quách này.
Ta cắn ngón tay, nhỏ máu lên vết nứt, miệng niệm chú vá ấn mà cha truyền lại.
Máu vừa chạm vào hắc ngọc liền sôi lên, bốc khói trắng. Lần đầu tiên trong đời, câu chú của ta không có tác dụng. Vết nứt không khép lại. Nó rộng thêm.
“Không…” Ta cắn thêm một ngón nữa, máu chảy ròng ròng. “Chưa tới lượt ngài. Chưa tới lượt ngài tỉnh!”
Nắp quách bật tung.
Một luồng khí đen cuộn lên tận nóc hầm, thổi tắt ngọn đuốc trong tay ta. Bóng tối nuốt chửng tất cả. Ta nghe tiếng xích sắt đứt rời từng đoạn, tiếng đá lở, và sau cùng là một tiếng thở — dài, chậm, như của kẻ đã nín thở suốt mười nghìn năm.
Trong bóng tối, một đôi mắt sáng lên. Màu đỏ sẫm như than chưa tàn.
Theo lời tổ tông, thứ bị phong ấn dưới núi Vong Ưu là Ma thần Dạ Minh — kẻ từng nhuộm đỏ cả Tam Giới, kẻ mà các bậc thượng cổ phải hợp sức mới trấn áp nổi. Và bổn phận cuối cùng của Thủ Mộ, nếu ấn vỡ mà vá không được, là tự tay kết liễu thứ bước ra khỏi mồ — kể cả phải đổi bằng mạng mình.
Ta rút cây chủy thủ tế lễ giắt bên hông, mũi dao đã tẩm máu ba đời họ Thương. Tay ta run, nhưng ta không lùi. Ta không có đường để lùi.
“Ngươi là Ma thần Dạ Minh.” Ta nâng dao, chĩa về phía đôi mắt đỏ. “Hôm nay ta tiễn ngươi về chỗ của ngươi.”
Cái bóng trong bóng tối không công kích. Nó khựng lại.
Rồi nó bước ra khỏi màn khí đen, chậm rãi, cho tới khi ánh sáng mờ nhạt từ miệng hầm rọi lên hình hài hắn. Một người đàn ông cao lớn, tóc dài phủ vai, da trắng đến mức gần như trong suốt vì ngàn năm không thấy mặt trời. Hắn đẹp một cách lạnh lẽo và buồn bã, không giống thứ ác ma trong lời kể của tổ tông chút nào.
Ánh mắt đỏ của hắn dừng trên mặt ta. Và biểu cảm trên gương mặt kia đổi khác — từ chỗ trống rỗng của kẻ vừa tỉnh giấc, chuyển thành một thứ ta không ngờ tới.
Dịu dàng. Và đau đớn.
“A Nguyệt.” Hắn thốt lên hai chữ ấy, giọng vỡ ra như lâu lắm chưa từng mở lời. “Cuối cùng nàng cũng tới.”
Ta chết lặng. “Ngươi… gọi ai?”
Hắn tiến thêm một bước. Ta vung dao chặn lại, mũi dao áp sát ngực hắn. Hắn cúi nhìn lưỡi dao ấy, rồi ngẩng lên nhìn ta, trong mắt không có nửa phần sợ hãi — chỉ có một nỗi nhớ thương sâu đến mức ta thấy lạnh người.
“Mười nghìn năm trước, chính tay nàng phong ấn ta.” Hắn nói. “Nàng đặt tay lên nắp quách, nàng khóc, nàng hứa sẽ quay lại thả ta ra. Ta đợi nàng. Từng đêm một, ta đếm tiếng chuông, ta đợi.”
“Ngươi nhận lầm người rồi.” Giọng ta run. “Ta họ Thương. Ta là Thủ Mộ. Dòng họ ta sinh ra để canh ngươi, để giết ngươi — không phải để thả ngươi.”
“Vậy sao?” Hắn khẽ nhướng mày, ánh mắt rơi xuống cổ tay ta.
Ta theo ánh nhìn của hắn mà cúi đầu — và tim ta ngừng một nhịp.
Dấu ấn Thủ Mộ hình vầng trăng khuyết trên cổ tay ta, cái dấu mà cả đời ta đinh ninh là huyết mạch truyền đời, đang phát sáng. Một thứ ánh sáng bạc chưa từng thấy. Và nó đang sáng lên để đáp lại hắn, như kim gặp đá nam châm, như thứ gì đó trong máu ta nhận ra kẻ đứng trước mặt.
“Dấu trên tay nàng,” hắn nói rất khẽ, “không phải ấn của kẻ canh mộ. Đó là nửa mảnh linh hồn ta, chính tay ta khắc lên người nàng, mười nghìn năm trước.”
Hắn đưa tay, không phải để tấn công, mà xòe lòng bàn tay ra trước ngực mình, ngay nơi mũi dao của ta đang áp vào.
“Nếu nàng thật sự không nhớ ta,” hắn nói, “thì đâm đi. Ta đợi mười nghìn năm, không phải để chết dưới tay kẻ khác. Nhưng nếu tim nàng đập nhanh hơn một nhịp lúc này — thì nàng biết ta không nói dối.”
Trong lồng ngực, tim ta đang đập loạn. Ta không biết vì sợ, hay vì một điều gì đó cổ xưa hơn cả nỗi sợ vừa thức dậy.
Và ngoài kia, trên đỉnh núi Vong Ưu, ngàn chiếc chuông đồng bỗng cùng im bặt — như cả đất trời đang nín thở chờ xem lưỡi dao này sẽ đâm xuống, hay buông ra.
Leave a Reply