Tầng 27 Có Anh – Chương 13: Chuyện Năm Đó

“Con bé đó, là cô.”

Năm chữ ấy rơi xuống, và ký ức Tống Vi chôn suốt hai mươi năm vỡ òa như một con đập.

Cô nhớ rồi. Cái đêm mưa. Bàn tay bố nắm chặt tay cô, kéo cô chạy qua những vũng nước dưới chân giàn giáo. Nhớ cái cặp hồ sơ bố ôm trước ngực như ôm cả tính mạng. Nhớ giọng bố thì thầm: “Vi ngoan, bố con mình đi báo cho người tốt, để các chú công nhân không ai phải chết oan nữa.” Nhớ một ánh đèn pha quét tới. Một tiếng động cơ rú lên trong mưa. Và rồi bàn tay bố buông cô ra — đẩy cô ngã vào đống cát bên đường — trước khi tất cả chìm trong tiếng kim loại va đập và bóng tối.

Sau đêm đó, cô tỉnh dậy trong trại trẻ. Người ta nói bố cô chết vì tai nạn giao thông. Cặp hồ sơ không bao giờ được tìm thấy. Và cái tên thật của cô — Tống Vi, con gái của Tống Hoài An — bị thay bằng một hồ sơ mới, một gốc gác mới, như thể có ai đó muốn đứa bé năm tuổi ấy biến mất cùng cha nó.

“Là ông.” Cô ngẩng lên, nước mắt chảy mà giọng không run. “Ông cho xe đâm bố tôi đêm đó. Rồi ông xóa tên tôi, đẩy tôi vào trại trẻ, để không ai biết con gái Tống Hoài An còn sống.”

Lục Thừa Uyên không chối. Ông chỉ nhấp một ngụm trà, như thể đang nghe kể chuyện của người khác.

“Tôi không giết ai cả, cô Tống. Tôi chỉ… dọn dẹp. Bố cô mới là người ngoan cố. Ông ấy chỉ cần ký một chữ, nhận một khoản, là cả nhà sống yên. Ông ấy chọn ôm hồ sơ chạy trong đêm mưa. Phần còn lại là tai nạn.” Ông đặt chén xuống. “Còn cô, tôi để cô sống. Hai mươi năm tôi không đụng tới cô. Lẽ ra cô cứ làm một kiến trúc sư vô danh thì đã chẳng sao. Nhưng cô lại vẽ ra Tháp Ánh Sáng. Cô lại chọn đúng mảnh đất đó. Cô lại trèo lên tới tầng hai mươi bảy, đứng cạnh cậu Diễn. Cô ép tôi phải nhớ tới cô, cô Tống ạ.”

Hoắc Diễn đã đứng dậy từ lúc nào, chắn nửa người trước mặt Tống Vi. Giọng anh lạnh hơn cả băng. “Chú vừa thú nhận trước mặt chủ tịch tập đoàn.”

“Thú nhận?” Lục Thừa Uyên bật cười, tiếng cười khô khốc. “Cậu Diễn, cậu còn trẻ. Trong phòng này không có camera, không có ghi âm — tôi cho tắt hết trước khi hai người tới. Lời một ông già với một cô gái đang kích động, trước tòa chẳng là gì. Còn hồ sơ Minh Nguyệt? Cháy sạch hai mươi năm trước rồi. Thứ duy nhất có thể làm chứng,” ông nhìn Tống Vi, ánh mắt nhuốm một sự tiếc nuối thật lòng đến rợn người, “là trí nhớ của con bé năm tuổi. Mà trí nhớ thì… mong manh lắm.”

Ông đứng lên, chống gậy, bước ra cửa. Tới ngưỡng cửa, ông dừng lại.

“Tháp Ánh Sáng của cô sắp cất nóc. Tầng cao, gió lớn. Công trường nguy hiểm lắm, cô Tống. Tôi đã nhắc cậu Diễn rồi — đọc nhiều, trèo cao, đều không tốt cho sức khỏe.”

Cửa khép lại sau lưng ông, nhẹ nhàng như mọi cử chỉ cả đời ông.

Tống Vi ngồi phịch xuống ghế. Hai mươi năm tưởng mình là đứa trẻ không ai cần, hóa ra cô là đứa con bị cướp mất cha, bị xóa mất tên, chỉ vì cha cô không chịu nhắm mắt trước cái chết của người khác.

“Anh Diễn.” Cô ngẩng lên. “Em không cần ông ấy phải sợ em. Em cần bố em được trả lại tên. Em cần những người chết ở Minh Nguyệt không chết oan thêm một ngày nào nữa.”

Hoắc Diễn quỳ xuống trước ghế cô, cầm lấy hai bàn tay lạnh ngắt của cô trong tay mình.

“Vậy thì mình lấy lại.” Anh nói. “Hồ sơ cháy rồi, nhưng một công trình sập không bao giờ cháy hết dấu vết. Bê tông thiếu một phần ba thì phần móng cũ vẫn nằm dưới lòng đất — dưới chính Tháp Ánh Sáng của em. Người ta chôn được giấy tờ, không chôn được nền móng.”

Tống Vi nhìn anh, trong mắt bắt đầu có một thứ ánh lên thay cho nước mắt.

Đúng lúc đó, điện thoại Tô Mạn reo. Cô nghe máy, mặt biến sắc, rồi chìa màn hình ra cho hai người.

“Ông tự cho mình quyền chọn ai sống ai chết.” Tống Vi lau nước mắt, đứng thẳng dậy. “Rồi ông gọi đó là dọn dẹp. Bố tôi không chết vì ôm hồ sơ chạy trong mưa. Bố tôi chết vì những người như ông tin rằng tiền mua được cả sự im lặng của người sống lẫn người chết.”

Hoắc Diễn đặt tay lên vai cô, truyền sang một hơi ấm khiến cô đứng vững. Anh nhìn người đàn ông từng bế mình hồi nhỏ, và lần đầu tiên trong đời, gọi ông bằng hai tiếng xa lạ: “Ông Lục. Cháu sẽ đưa chuyện này ra ánh sáng. Vì mười một người chết ở Minh Nguyệt, vì bố cô ấy, và vì chính ông nội cháu — người mà cháu tin sẽ không bao giờ muốn tập đoàn của mình xây trên một lời nói dối.”

Lục Thừa Uyên chỉ nhếch môi. Chính nụ cười đó, bình thản đến tàn nhẫn, khiến Tống Vi hiểu rằng ông ta chưa hề coi mình đang thua.

Trên đó là tin nhắn từ đội thi công Tháp Ánh Sáng: “Chị Vi ơi, có lệnh đổ bê tông bịt toàn bộ tầng hầm móng cũ vào 6 giờ sáng mai. Lệnh ký tên phó chủ tịch. Tụi em có nên làm không?”