Tầng 27 Có Anh – Chương 12: Phó Chủ Tịch Họ Lục

Cuộc gọi tắt, nhưng câu cuối của Lục Thừa Uyên còn treo lại trong phòng như khói.

“Ông ấy biết chúng ta đã tìm thấy mẩu giấy.” Tống Vi siết chặt tay. “Và ông ấy vừa dọa em, ngay trước mặt anh, bằng giọng dịu dàng nhất em từng nghe.”

Hoắc Diễn không nói gì. Anh đứng dậy, khoác áo. “Đi gặp ông ấy. Ngay bây giờ. Tôi muốn nhìn thẳng vào mắt người đã nhìn tôi lớn lên.”

Phòng làm việc của Lục Thừa Uyên ở tầng hai mươi lăm, cách tầng của Hoắc Diễn đúng hai tầng. Đèn vẫn sáng. Khi hai người đẩy cửa vào, ông đang ngồi pha trà, động tác thong dong của người chưa từng vội vàng trong đời.

“Ngồi đi.” Ông rót trà ra ba chén, như đã đợi sẵn. “Cậu Diễn, cô Tống. Lâu lắm rồi tôi mới được tiếp hai người cùng lúc.”

Tống Vi nhìn gương mặt hiền hậu ấy, nhìn đôi tay gân guốc cầm ấm trà, và trong đầu cô cái mùi xi măng ướt lại trỗi dậy. Lần này kèm theo một hình ảnh: một đứa bé đứng dưới chân giàn giáo, ngẩng đầu nhìn một người đàn ông đội mũ bảo hộ vàng. Và bên cạnh, một người đàn ông khác, cao lớn, giọng ấm — đang cúi xuống xoa đầu nó.

Cô buông chén trà xuống, nghe nó khẽ va vào đĩa.

“Ông từng xoa đầu tôi.” Cô nói, rất khẽ. “Khi tôi còn bé. Ở một công trường.”

Bàn tay Lục Thừa Uyên khựng lại nửa giây trên vòi ấm. Rồi ông cười, nếp nhăn xô lại hiền từ. “Cô Tống nói gì tôi không hiểu. Tôi với cô mới quen nhau từ khi cô về Thịnh Nguyên mà.”

“Khu nhà Minh Nguyệt.” Hoắc Diễn đặt xuống bàn bản in biên bản nghiệm thu. “Chú ký nghiệm thu nó hai mươi mốt năm trước. Một năm sau nó biến mất khỏi mọi hồ sơ của tập đoàn. Giờ Tháp Ánh Sáng đứng đúng trên nền đất đó. Chú giải thích cho cháu được không?”

Lục Thừa Uyên nhìn tờ giấy rất lâu. Khi ngẩng lên, nụ cười của ông vẫn còn, nhưng đã khác — nụ cười của người biết ván cờ đã sang nước nguy mà vẫn chưa chịu lật bàn.

“Minh Nguyệt là một tai nạn, cậu Diễn.” Ông nói chậm rãi. “Nền móng yếu, một phần công trình sụt trong lúc thi công. Có người chết. Ông nội cậu khi đó đau lắm. Chúng tôi quyết định bồi thường cho các gia đình, rồi khép lại, để tập đoàn còn đứng được. Đó là chuyện của người lớn, hai mươi năm trước. Nhắc lại chỉ khơi đau cho những người đã yên.”

“Nền móng yếu.” Tống Vi lặp lại. Giọng cô bình tĩnh đến lạ. “Hay là bị rút ruột, thưa ông?”

Lần này, ấm trà trong tay ông dừng hẳn.

“Tôi là kiến trúc sư.” Cô nói tiếp. “Tôi đọc được một biên bản nghiệm thu. Dòng vật liệu ghi một đằng, mà khối lượng bê tông quyết toán lại thiếu gần một phần ba. Một công trình như thế không ‘sụt vì nền yếu’. Nó sập vì có người ăn bớt sắt thép rồi ký khống cho qua. Và người ký,” cô chỉ vào chữ ký nghiêng đuôi móc sắc, “là ông.”

Căn phòng im đến mức nghe được tiếng nước trong ấm còn sôi lăn tăn.

Lục Thừa Uyên đặt ấm xuống. Ông nhìn Tống Vi, lần đầu tiên không còn vẻ hiền từ, mà bằng ánh mắt của người đang cân một món đồ xem nên giữ hay nên bỏ.

“Cô thông minh quá, cô Tống.” Ông thở dài. “Giống hệt bố cô. Ông ấy cũng đọc ra đúng chỗ đó, hai mươi năm trước. Đúng cái dòng bê tông thiếu một phần ba ấy.”

Tống Vi thấy cả căn phòng nghiêng đi.

“Bố tôi?” Cô nghe tiếng mình vỡ ra. “Ông biết bố tôi là ai?”

“Tống Hoài An.” Lục Thừa Uyên nói cái tên đó ra thật nhẹ, như đặt xuống một thứ ông đã cất giữ rất lâu. “Kỹ sư giám sát công trình Minh Nguyệt. Người duy nhất không chịu ký. Người đã dắt theo một con bé năm tuổi tới công trường vào cái đêm định mang hồ sơ đi tố cáo.”

Ông nhìn thẳng vào mắt cô.

“Ông nói dối giỏi lắm.” Tống Vi đứng dậy, đối diện ông qua làn hơi trà. “Nhưng ông quên một điều: tôi không lớn lên bằng ký ức, tôi lớn lên bằng bản vẽ. Mắt tôi đọc kết cấu trước khi đọc được mặt người. Ông có thể xóa tên tôi khỏi mọi tờ giấy, nhưng ông không xóa được cái nghề mà bố tôi để lại trong máu tôi.”

Lục Thừa Uyên ngước lên nhìn cô, và trong một thoáng rất ngắn, vẻ hiền từ trên mặt ông nứt ra, để lộ thứ bên dưới — không phải giận dữ, mà là một sự tính toán lạnh lùng đã quen nằm im suốt hai mươi năm.

“Bố cô là người tốt.” Ông nói, giọng vẫn êm. “Người tốt thường chết sớm, cô Tống ạ. Còn tôi, tôi dựng được nửa cái tập đoàn này, nuôi được mấy nghìn gia đình nhân viên. Giữa một người tốt chết đi và mấy nghìn cái bụng được no, cô nghĩ hai mươi năm trước tôi nên chọn bên nào?”

“Con bé đó, là cô.”