Bảy giờ bốn mươi ba phút sáng, tôi tông vào đuôi một chiếc xe đen bóng lộn giá bằng cả căn hộ tôi đang trả góp.
Tiếng “rầm” khô khốc. Ly cà phê trong khay đổ ụp xuống đùi, nóng ran. Tôi chỉ kịp nghĩ một câu duy nhất: Xong đời rồi, Diệp Hạ An.
Cửa xe trước mở ra. Một đôi giày da đen bước xuống, chậm rãi như thể chủ nhân của nó có cả buổi sáng để hành hạ tôi. Tôi ngước lên, và cái câu xin lỗi đang chực bật ra chợt nghẹn lại giữa cổ họng.
Người đàn ông cao, mặc vest xám không một nếp nhăn, gương mặt lạnh đến mức tôi tưởng máy lạnh trong xe anh ta bị rò ra ngoài. Anh ta cúi nhìn cái cản sau móp một góc, rồi nhìn tôi — cái nhìn đánh giá, từ mái tóc rối đến vệt cà phê loang trên váy công sở.
“Cô không nhìn đường à?” Giọng anh ta trầm, đều, không một chút gợn. Còn khó chịu hơn cả quát.
“Anh phanh gấp thì có.” Tôi bước xuống, chống nạnh, cố giữ chút khí thế cuối cùng của một người sắp phá sản. “Đèn còn vàng mà anh dừng khựng, ai mà lường được.”
“Đèn đỏ.” Anh ta chỉ lên cột đèn, nơi con số vẫn đang đếm ngược, đỏ chót, không chối cãi được. “Và cô đang bám đuôi xe tôi ở khoảng cách một mét.”
Tôi im. Đúng là tôi bám đuôi thật, vì đang cuống lên sợ trễ buổi thuyết trình dự án lúc tám giờ — dự án tôi đã thức trắng ba đêm để hoàn thành, dự án có thể cứu cả cái studio bé tí của tôi khỏi cảnh đóng cửa.
Tôi nhìn đồng hồ. Bảy giờ bốn mươi sáu. Tim tôi rớt xuống một nhịp.
“Nghe này.” Tôi hít một hơi, đổi giọng. “Tôi có việc gấp lúc tám giờ, rất gấp. Anh cho tôi số điện thoại, số tài khoản, gì cũng được, tôi hứa sẽ đền đủ. Nhưng bây giờ làm ơn để tôi đi, tôi xin anh.”
Anh ta khoanh tay, tựa vào cửa xe, thong dong đến phát ghét.
“Cô nghĩ một câu xin là xong?”
“Vậy anh muốn gì?” Tôi gần như hét lên. Ai đó bấm còi phía sau. Cả con đường bắt đầu ùn lại vì hai kẻ đứng cãi nhau giữa làn.
Anh ta nhìn tôi thêm hai giây — hai giây dài như hai thế kỷ — rồi rút trong túi áo ra một tấm danh thiếp, búng nhẹ về phía tôi.
“Tự tìm tôi mà đền. Đừng để tôi phải đi tìm cô.” Nói xong anh ta quay lưng, lên xe, đóng cửa cái “cạch” gọn lỏn.
Tôi chộp tấm danh thiếp, nhét đại vào túi mà không kịp đọc, rồi rồ ga phóng đi. Trong đầu chỉ còn hai chữ: dự án, dự án.
Tôi đến trễ mười hai phút. Vị khách hàng nhìn tôi bằng ánh mắt của người vừa quyết định ký với đối thủ. Bản thuyết trình ba đêm của tôi gói gọn trong một câu lịch sự: “Chúng tôi sẽ cân nhắc.” Nghĩa là hết.
Cả ngày hôm đó tôi như cái xác không hồn. Tôi thậm chí quên béng tấm danh thiếp trong túi, quên luôn cái cản xe móp và người đàn ông mặt lạnh.
Cho đến bảy giờ tối, khi bà nội gọi.
“An à, mặc cái váy xanh bà mua cho, bảy giờ rưỡi xuống nhà hàng tầng ba khách sạn Minh Nguyệt. Bà sắp xếp cho con gặp một người.” Giọng bà rành rọt, không cho tôi cơ hội từ chối.
“Bà ơi con nói bao nhiêu lần rồi, con không đi xem mắt—”
“Con năm nay hai mươi bảy. Bà bảy mươi chín. Bà muốn thấy con yên bề trước khi bà nhắm mắt, có quá đáng không?” Bà tôi chơi bài này mỗi lần, và mỗi lần tôi đều thua.
Thế là bảy giờ hai mươi lăm, tôi ngồi trong nhà hàng sang trọng nhất thành phố, mặc cái váy xanh chật khấc, lòng nguội lạnh như đĩa khai vị trước mặt. Tôi tự nhủ: ngồi cho hết bữa, rồi về, coi như làm tròn chữ hiếu.
Ghế đối diện kéo ra. Tôi ngẩng lên, môi đã sẵn nụ cười xã giao nhạt nhẽo.
Nụ cười đông cứng.
Vest xám. Gương mặt lạnh. Đôi mắt vừa sáng nay còn nhìn tôi từ trên xuống dưới giữa ngã tư kẹt xe.
Là anh ta.
Người đàn ông cũng khựng lại nửa giây khi nhận ra tôi. Nhưng chỉ nửa giây. Rồi khóe môi anh ta cong lên — không phải cười, mà là cái nhếch mép của kẻ vừa bắt được con mồi tưởng đã sổng.
Anh ta ngồi xuống, thong thả gài khuy áo, ánh mắt khóa chặt lấy tôi.
“Cố Thừa Uyên.” Anh ta tự giới thiệu, giọng vẫn cái giọng trầm đều buổi sáng. “Hôm nay tôi tìm mãi không thấy ai gọi đến đền cái cản xe. Hóa ra là vì cô bận đi… gặp tôi.”
Tôi lắp bắp. “Đây — đây là nhầm lẫn. Bà nội tôi—”
“Bà nội cô và ông nội tôi là bạn cờ tướng bốn mươi năm.” Anh ta rót trà cho tôi, động tác đĩnh đạc, như thể cả cái tình huống dở khóc dở cười này nằm gọn trong lòng bàn tay anh. “Hai cụ đã bàn chuyện này từ nửa năm trước. Tôi vốn định đến từ chối cho phải phép.”
Anh ta đẩy tách trà qua bàn, ngón tay dài gõ nhẹ một cái lên mặt gỗ. Rồi anh ngước lên, mắt ánh lên thứ gì đó khiến sống lưng tôi lạnh toát.
“Nhưng bây giờ thì tôi đổi ý rồi.”
Tôi nắm chặt vạt váy dưới gầm bàn. “Anh… đổi ý nghĩa là sao?”
Cố Thừa Uyên chống cằm, nhìn tôi như nhìn một bản hợp đồng vừa tìm ra điều khoản có lợi.
“Sáng nay cô nợ tôi một cái cản xe. Cô bảo gì cũng đền.” Anh khẽ nghiêng đầu, giọng hạ xuống, chậm rãi từng chữ. “Vậy tôi lấy luôn cái hôn ước này, coi như cô trả nợ. Cô thấy có được không, Diệp tiểu thư?”
Leave a Reply