Tầng 27 Có Anh – Chương 8: Con Dấu Niêm Phong Mười Hai Giờ Đêm

“Tôi biết ai sửa nó” — câu nói của Tống Vi treo lơ lửng trong phòng, nhưng cô biết một câu nói suông chẳng lật được con dấu đỏ trên tay Trình Khải. Cô cần bản gốc.

Bà nội gõ gậy, dời cuộc đối chất sang sáng hôm sau. “Mười giờ sáng mai, ở phòng họp lớn. Ai có bằng chứng thì mang ra. Bà không xử gia tộc bằng tin đồn, cũng không xử bằng nước mắt.”

Hoắc Thành cúi đầu ngoan ngoãn. Trình Khải theo ông ta ra về, nhưng trước khi khuất sau cửa thang máy, hắn ngoái lại nhìn Tống Vi một cái — ánh mắt của kẻ biết mình đang ngồi trên thuyền sắp chìm.

Cánh cửa vừa khép, Hoắc Diễn đã cầm áo khoác. “Cuộc thi năm năm trước do Hội Kiến trúc sư thành phố tổ chức. Tôi là giám khảo khách mời năm đó. Toàn bộ mô hình, bản vẽ và biên bản chấm được niêm phong, lưu trong kho tư liệu của Hội. Bản niêm phong ấy có dấu giáp lai, ghi ngày, không ai sửa được sau lưng.”

“Kho tư liệu giờ này đóng cửa rồi.” Tống Vi nói.

“Chủ tịch Hội là thầy cũ của tôi.” Anh đã bấm số. “Nửa đêm hay không, thầy sẽ mở cửa cho người muốn trả lại công bằng cho một sinh viên bị oan.”

Tô Mạn không đi cùng. Cô ta ngồi lại với chiếc laptop, các ngón tay gõ liên hồi. “Hai người đi lấy bản gốc. Tôi ở đây đào cái tờ chứng nhận của Trình Khải. Hệ thống đăng ký nào cũng lưu nhật ký: ngày in trên giấy là một chuyện, ngày hồ sơ thật sự được nộp vào hệ thống là chuyện khác. Nếu họ lùi ngày, cái nhật ký kia sẽ tố cáo họ.”

Kho tư liệu của Hội Kiến trúc sư nằm trong một tòa nhà cũ, trần cao, mùi giấy và bụi thời gian. Ông thầy già ra mở cửa trong bộ đồ ngủ, nhận ra Hoắc Diễn thì chỉ gật đầu, không hỏi nhiều. Ông dẫn hai người vào gian lưu trữ, lần theo năm, rút ra một hộp các-tông niêm phong băng keo giấy đã ngả vàng, dấu giáp lai của Hội đóng vắt qua mép.

“Chưa ai mở.” Ông nói, đưa kéo cho Tống Vi. “Em là tác giả. Em mở.”

Tay Tống Vi run khi cắt lớp niêm phong. Bên trong là mô hình thu nhỏ bằng bìa cứng đã bạc màu — tòa tháp với cái đỉnh xoắn ốc hé mở như bông hoa — kèm bản vẽ tay của cô, và tờ biên bản chấm của ban giám khảo. Góc biên bản, ngày tháng rõ ràng: năm năm trước. Dưới mục nhận xét, một dòng chữ nghiêng: “Kết cấu đỉnh táo bạo, chưa khả thi, nhưng là ý tưởng đẹp nhất cuộc thi. Đề nghị giữ lại.” Bên cạnh là chữ ký của một giám khảo khách mời: Hoắc Diễn.

Cô ngẩng lên nhìn anh. Năm năm trước, giữa lúc cô khóc vì bị loại, đã có một người lạ đặt bút ký giữ lại giấc mơ của cô, rồi im lặng mang nó theo suốt năm năm.

“Đủ chưa?” Anh hỏi khẽ.

“Đủ.” Cô ôm chặt cái hộp vào ngực. “Sớm hơn tờ giấy của họ đúng một năm. Và có cả chữ ký của anh làm chứng. Họ không chối được.”

Điện thoại Tô Mạn gọi tới, giọng gấp: “Có rồi! Nhật ký hệ thống cho thấy hồ sơ đăng ký của Kiến Trúc Minh Đạt được nộp vào cách đây mười một tháng, rồi bị can thiệp để hiển thị ngày bốn năm trước. Dấu vết sửa còn nguyên. Người thao tác dùng tài khoản của một nhân viên Cục — và nhân viên đó, đoán xem, có số tài khoản nhận một khoản tiền lớn từ công ty con của Hoắc Thành.”

Mọi mảnh ghép khớp lại. Không còn là lời cô nói suông nữa.

Nhưng khi hai người về đến Thịnh Nguyên lúc gần một giờ sáng, đèn tầng hai mươi bảy vẫn sáng. Hoắc Thành đang ngồi đó, một mình, rót cho mình ly rượu, như thể đã đợi.

“Các cháu giỏi hơn ta tưởng.” Ông ta nhấp một ngụm, chẳng có vẻ gì thua cuộc. “Nhưng bằng chứng chỉ thắng được ở tòa. Còn cái ghế chủ tịch, cháu trai ạ, không do tòa quyết. Nó do hội đồng cổ đông quyết.”

Ông ta đặt xuống bàn một tập giấy ủy quyền, lật cho hai người thấy từng chữ ký. “Mười giờ sáng mai không phải phiên bà nội phân xử gia đình đâu. Chú đã gom đủ phiếu ủy quyền để triệu tập họp cổ đông bất thường. Và lá phiếu nặng nhất…”

Ông ta dừng lại, mỉm cười nhìn Hoắc Diễn, giọng dịu như nhung.

“…là của mẹ ta. Bà nội cháu, chiều nay, đã ký ủy quyền toàn bộ phần biểu quyết của bà cho ta rồi.”