Tầng 27 Có Anh – Chương 2: Căn Phòng Khóa Trên Tầng 27

Tầng 27 Có Anh – Chương 2: Căn Phòng Khóa Trên Tầng 27

Nhiên gần như không nhớ mình đã rời khỏi phòng tổng giám đốc bằng cách nào. Chỉ nhớ khi về đến phòng trọ, cô ngồi thụp xuống sàn, tim vẫn đập như vừa chạy qua cả thành phố.

Suốt ba ngày sau đó cô tránh anh như tránh lửa. May thay Hàn Tranh cũng không gọi cô lên nữa, chỉ có một dòng phê trên phương án của cô, nét chữ sắc gọn quen thuộc đến nhói lòng: “Được. Triển khai.”

Hai chữ ấy đáng lẽ phải khiến cô mừng. Trúng gói Thanh Khê nghĩa là cô có việc, có tiền, có một bậc thang để đi tiếp. Nhưng cô chỉ thấy lạnh.

Anh nhớ cả nốt ruồi khóe mắt cô. Vậy thì anh đã nhận ra cô ngay từ giây đầu tiên. Cái câu “từng gặp nhau chưa” kia chỉ là anh đang chơi đùa với con mồi, hay tệ hơn — anh đang chờ xem cô có đủ can đảm nhận lại chính mình không.

Cô không có cái can đảm đó. Cô tự nhủ, cứ làm xong gói Thanh Khê rồi lặng lẽ xin chuyển bộ phận, hoặc nghỉ. Tránh được ngày nào hay ngày đó.

Chiều thứ Sáu, trợ lý Lâm gọi cô: “Chị Diệp, hồ sơ gốc khu đất Thanh Khê lưu trong phòng tư liệu tầng hai mươi bảy. Tổng giám đốc dặn chị tự lên lấy, phòng B hai mươi bảy lẻ ba.”

Tầng hai mươi bảy. Cả tầng này là lãnh địa riêng của Hàn Tranh, nhân viên thường không ai được lên. Nghe đâu ngay cả ban giám đốc muốn gặp anh cũng phải hẹn trước.

Cô đi dọc hành lang vắng, tìm phòng 2703. Ánh chiều xiên qua lớp kính phủ kín một bên hành lang, nhuộm sàn đá thành màu mật. Nhưng đến cuối dãy, cô khựng lại trước một cánh cửa không số, sơn màu xanh rất nhạt — thứ màu xanh của một cánh cửa cô từng biết.

Màu xanh ấy, năm xưa hai đứa đã chọn cho cánh cửa căn nhà mơ ước. Xanh như vỏ trứng sáo, Hàn Tranh gọi vậy.

Tay nắm chưa khóa hẳn. Như có ai vừa ra vào vội.

Lẽ ra cô phải đi tiếp. Nhưng đôi chân cô tự dừng lại, và bàn tay cô tự đẩy cánh cửa ấy ra.

Căn phòng bên trong không giống bất cứ phòng làm việc nào. Không bàn họp, không màn hình. Chỉ có một chiếc bàn vẽ gỗ cũ kê giữa phòng, một ngọn đèn, và trên tường — kín cả bức tường — là những bản phác thảo.

Nhiên bước tới, và hơi thở cô ngưng lại.

Cô biết từng nét một trên những tờ giấy đó. Vì chính tay cô đã vẽ chúng.

Đó là bản thiết kế “ngôi nhà mơ ước” của hai đứa, năm cô hai mươi ba tuổi. Một căn nhà nhỏ cửa xanh bên biển, có gác xép để vẽ, có giàn hoa giấy, có một ô cửa sổ mở ra đúng hướng mặt trời mọc. Dưới góc mỗi tờ là hai chữ ký chồng lên nhau: một của cô, một của Hàn Tranh.

Cô còn nhớ cái đêm hai đứa vẽ xong tờ cuối. Anh đã nói, bao giờ anh dựng được căn nhà này, anh sẽ quỳ xuống trước cửa xanh mà cầu hôn cô.

Năm năm trước, trong đêm cô bỏ đi, cô đã nghĩ anh sẽ xé hết những tờ giấy này, như xé đi một lời hứa không thành.

Vậy mà anh đóng khung từng tờ, treo kín một gian phòng, trên tầng cao nhất của tòa nhà anh gây dựng. Như thể anh dựng cả tòa Vân Hạc hai mươi bảy tầng chỉ để có một nơi cất giữ căn phòng này.

Sống mũi Nhiên cay xè. Cô đưa tay chạm vào chữ ký của mình trên lớp kính, như chạm vào một người con gái đã chết từ lâu.

“Em làm khổ anh rồi, Hàn Tranh.” Cô thì thầm, không thành tiếng. “Lẽ ra anh nên quên em đi.”

“Nên.” Một giọng trầm vang lên ngay sau lưng cô. “Nhưng anh không làm được.”

Nhiên quay phắt lại, tim như rơi khỏi lồng ngực.

Hàn Tranh đứng chắn ngay ngưỡng cửa, tay đút túi quần, ánh đèn hắt một nửa gương mặt anh vào bóng tối. Cô không biết anh đã đứng đó bao lâu, đã nghe được bao nhiêu.

“Diệp thiết kế lạc đường à?” Anh hỏi, giọng bình thản mà từng chữ như có gai. “Phòng tư liệu ở đầu kia.”

“Em… em xin lỗi, em vào nhầm.” Nhiên lùi một bước, cúi đầu định đi vòng qua anh.

Nhưng Hàn Tranh không tránh. Anh bước tới, chặn cô lại giữa phòng, giữa bốn bức tường treo đầy quá khứ của hai người.

Anh cúi xuống, rất gần, gần đến mức cô ngửi được mùi gỗ tuyết tùng quen thuộc trên áo anh. Ánh mắt anh dừng lại nơi khóe mắt trái của cô, nơi có một nốt ruồi nhỏ.

“Nhìn anh này.” Giọng anh hạ xuống, khàn đi. “Và nói lại cho anh nghe một lần nữa — rằng em chưa từng gặp anh.”