Canh ba, tiếng chuông cảnh báo trên đỉnh Huyền Sương vỡ ra như sấm. Tông chủ tẩu hỏa nhập ma.
Ta đang nằm trong gian phòng đan thấp bé nhất của Dược Đường thì nghe tiếng ấy. Trong nháy mắt, cả ngọn núi sáng rực lên vì linh lực chực nổ. Ta vơ lấy chiếc hộp gỗ cũ giấu dưới gối, chạy ngược dòng người đang chạy trốn, lao thẳng về phía động phủ của chàng.
Ta tên Tô Vãn, một dược đồng không có tư chất tu luyện, cả đời chỉ biết nhặt cỏ, phơi thuốc, canh lò. Trong mắt cả tông môn, ta thấp kém đến mức không ai buồn nhớ tên. Nhưng chỉ ta biết một điều không ai biết: ta có thể luyện ra thứ đan mà cả Đan Tông cũng không luyện nổi.
Cửa động phủ mở toang. Bên trong, Tông chủ Lăng Thanh Uyên quỳ một gối giữa vòng trận pháp đang nứt vỡ, bảy đạo kinh mạch nổi đỏ dưới làn da trắng như tuyết, máu chảy ra từ khóe miệng. Linh lực hỗn loạn của chàng xé rách áo choàng, thổi tung những viên ngói quanh đó.
Bốn vị trưởng lão đứng ngoài trận, không ai dám bước vào. Một người run giọng: “Tâm ma của Tông chủ tích tụ ba năm, đan dược trong thiên hạ không viên nào áp được nữa… chỉ còn cách phong bế linh mạch, bảo toàn một tia sống.”
Phong bế linh mạch — nghĩa là phế đi tu vi cả đời của chàng.
Ta không nghĩ nữa. Ta bước qua vạch trận.
“Đứa nào?” Một trưởng lão quát. “Dược đồng hèn mọn, lui ra!”
Ta không lui. Ta quỳ xuống trước mặt chàng, mở hộp gỗ, lấy ra một viên đan màu trắng ngà tỏa khí lạnh. Nó không có hương thơm như đan thường, chỉ phảng phất mùi tanh rất nhạt — mùi của máu tim.
“Tông chủ, há miệng.” Ta nói khẽ.
Chàng ngẩng lên. Đôi mắt vốn lạnh như băng tuyết giờ đỏ ngầu vì tâm ma, vậy mà khi chạm vào ta, chúng khựng lại trong một thoáng tỉnh táo cuối cùng. Chàng nhận ra ta. Trong cả tông môn khinh rẻ ta, chỉ có chàng, ba năm trước, từng dừng chân bên lò thuốc và nói một câu: “Cỏ dại cũng là thuốc, đừng để ai bảo ngươi vô dụng.”
Câu nói đó, ta đổi bằng cả đời.
Ta đặt viên đan vào môi chàng. Nó tan ngay khi chạm lưỡi, một luồng hàn khí trắng chảy ngược vào kinh mạch, dập tắt từng ngọn lửa tâm ma. Bảy đạo đỏ trên da chàng dịu dần, hơi thở hỗn loạn chậm lại. Trận pháp ngừng nứt.
Các trưởng lão sững sờ. “Linh Tê Đan… Thiên hạ thất truyền hai trăm năm rồi, ngươi lấy đâu ra?”
Ta không trả lời được. Bởi câu trả lời là: ta không lấy từ đâu cả. Ta luyện ra nó. Và nguyên liệu quý nhất của Linh Tê Đan, thứ người ta tưởng đã tuyệt chủng, chính là máu tim của người luyện đan — mỗi viên, một giọt.
Mỗi giọt máu tim rời khỏi người, là một năm thọ nguyên của ta tan theo.
Viên vừa rồi là viên thứ nhất. Ta còn ba mươi hai năm để sống. Nếu chàng cần thêm, con số ấy sẽ ngắn lại.
“Nàng…” Lăng Thanh Uyên nắm lấy cổ tay ta, lực tay chàng mạnh đến mức ta nhăn mặt. Chàng đã tỉnh hẳn, gương mặt trắng bệch vẫn còn vương máu. “Tay nàng lạnh. Môi nàng cũng trắng. Nàng vừa làm gì?”
“Dược đồng đứng gần lò, lạnh là chuyện thường.” Ta rút tay về, cúi đầu để chàng không thấy mắt ta. “Tông chủ bảo trọng, đan này mỗi tháng dùng một viên là giữ được tâm ma. Ta sẽ luyện đủ cho ngài.”
Mỗi tháng một viên. Ta nhẩm trong lòng, và thấy cả đời mình trải ra như một ngọn nến bị thắp cả hai đầu.
“Tên.” Chàng hỏi, giọng khàn. “Ta hỏi tên nàng.”
“Tô Vãn ạ.” Ta đứng dậy, định rời đi trước khi chân mềm nhũn khiến ta ngã trước mặt chàng. “Chỉ là một dược đồng, Tông chủ không cần nhớ.”
Ta bước ra khỏi trận. Đến ngưỡng cửa, một trưởng lão chặn ta lại, ánh mắt sắc như dao: “Tiểu đan sư, luyện được Linh Tê Đan thì cả Đan Các tranh nhau mời. Vì sao ngươi giấu tài suốt ba năm, chỉ chịu ra tay đêm nay?”
Ta không đáp. Ta không thể nói rằng ta giấu, vì giấu thì không ai bắt ta luyện, mà không luyện thì ta còn sống. Đêm nay ta phá lệ, chỉ vì người sắp chết trong kia là chàng.
Ta chỉ cúi chào, lặng lẽ xuống núi, lưng áo ướt đẫm mồ hôi lạnh.
Về đến phòng đan, ta vừa khép cửa thì một luồng hơi tanh dâng lên cổ họng. Ta nôn ra một ngụm máu đen, loang trên nền đá. Cái giá của viên đan thứ nhất đến nhanh hơn ta tưởng.
Ta lau khóe miệng, cười khổ. Ba mươi hai năm, hóa ra cũng không chắc chắn như ta tính.
Chưa kịp thở, cửa phòng bật mở sau lưng.
Lăng Thanh Uyên đứng đó, áo choàng còn dính máu, tay cầm chiếc hộp gỗ ta bỏ quên trong động phủ. Ánh mắt chàng rơi xuống vũng máu đen dưới chân ta, rồi chậm rãi ngước lên, lạnh đến rợn người.
“Linh Tê Đan.” Chàng mở hộp, bên trong còn một trang giấy ghi đan phương ta viết tay. Ngón tay chàng dừng lại ở dòng cuối — dòng ghi nguyên liệu. “Tô Vãn, nàng nói cho ta nghe. ‘Tâm huyết của đan sư, mỗi viên một giọt’ — nghĩa là gì?”
Leave a Reply