Tầng 27 Có Anh – Chương 11: Nét Chữ Không Ai Nhận Ra

Mẩu giấy nằm giữa bàn, nhỏ bằng nửa bàn tay, nhưng cả căn phòng từng là của Hoắc Thành dường như lạnh đi vì nó.

“Nó không nên còn sống để nhớ ra chuyện năm đó.” Tống Vi đọc lại dòng chữ lần thứ ba, và lần nào sống lưng cô cũng chạy qua một luồng ớn lạnh. “Em không có chuyện năm đó nào cả, anh Diễn. Em còn không nhớ nổi hồi nhỏ mình sống ở đâu.”

Hoắc Diễn cầm mẩu giấy lên, soi dưới ánh đèn. Nét chữ nghiêng, đuôi chữ móc sắc, kiểu người viết cả đời bằng bút máy. “Đây không phải chữ của chú tôi. Chú tôi viết chữ tròn, nhỏ. Người này lớn tuổi hơn, và quen cầm bút lâu hơn.”

Tô Mạn kéo ghế ngồi xuống, mở máy tính. “Em scan rồi. Nếu người này từng ký bất cứ văn bản nào của Thịnh Nguyên, hệ thống lưu trữ sẽ còn. Hai mươi năm hồ sơ đều số hóa cả.”

Màn hình chạy từng dòng. Tống Vi đứng sau lưng Tô Mạn, tim đập theo nhịp con trỏ nhấp nháy. Cô không hiểu vì sao, chỉ nhìn nét chữ ấy thôi mà trong đầu cô có một thứ gì đó cựa quậy — mơ hồ như mùi xi măng ướt, như tiếng một người đàn ông gọi tên cô bằng một cái tên lạ.

“Vi, em sao thế?” Hoắc Diễn đỡ lấy khuỷu tay cô. Mặt cô trắng bệch.

“Em không biết.” Cô thì thầm. “Em thấy chữ này… quen. Quen đến phát sợ. Nhưng em thề cả đời chưa gặp ai viết thế.”

Con trỏ dừng lại. Màn hình bật lên một văn bản cũ, giấy đã ố vàng được chụp lại: một biên bản nghiệm thu công trình, đề ngày cách đây hai mươi mốt năm. Dưới cùng là ba chữ ký. Và chữ ký ở giữa — nghiêng, đuôi móc sắc — trùng khít với mẩu giấy trên tay Hoắc Diễn.

Tô Mạn phóng to tên dưới chữ ký. Cả ba người cùng im lặng.

“Không thể nào.” Hoắc Diễn nói, giọng anh lần đầu tiên nghe như bị ai đó rút hết hơi. “Người này… là người bà nội tin tưởng nhất. Người đã đứng cạnh ông nội tôi dựng Thịnh Nguyên từ viên gạch đầu tiên.”

Tống Vi nhìn cái tên trên màn hình, và không hiểu sao, bàn tay cô run đến mức phải bấu vào vai ghế mới đứng vững.

Lục Thừa Uyên.

Phó chủ tịch tập đoàn. Người sáng nào cũng gật đầu chào cô ở sảnh, giọng hiền từ, hay hỏi cô ăn sáng chưa.

“Chắc chắn là ông ấy không?” Cô hỏi, dù chính cô cũng không biết mình mong câu trả lời nào. “Một chữ ký… có thể trùng.”

“Chữ ký có thể trùng.” Tô Mạn gõ thêm vài phím, mở song song hai ảnh. “Nhưng thói quen viết thì không. Anh nhìn này — cả hai bản đều viết dấu nặng tách rời khỏi chữ, và chữ ‘g’ có cái đuôi vòng ngược. Đây là một người.”

Hoắc Diễn đặt mẩu giấy xuống bàn, rất nhẹ, như sợ làm nó vỡ. “Hai mươi mốt năm trước, Lục Thừa Uyên ký nghiệm thu công trình gì?”

Tô Mạn kéo tiêu đề biên bản lên đầu màn hình.

“Khu nhà ở Minh Nguyệt.” Cô đọc. “Một dự án của Thịnh Nguyên. Nhưng lạ là… em tìm trong danh mục công trình hiện có của tập đoàn, không có cái tên này. Cứ như nó bị xóa khỏi lịch sử công ty.”

“Một tòa nhà không thể tự biến mất.” Hoắc Diễn nói. “Nó ở đâu?”

Tô Mạn dán tọa độ vào bản đồ. Màn hình phóng tới một khoảng đất ven sông, quen thuộc đến mức Tống Vi nhận ra ngay cả trước khi cái tên hiện lên.

Đó là khu đất đang xây Tháp Ánh Sáng. Công trình của cô.

“Tháp của em,” Tống Vi nghe tiếng mình vang lên như của người khác, “đứng trên nền của một tòa nhà mà công ty đã xóa khỏi lịch sử?”

Hoắc Diễn chưa kịp đáp thì điện thoại bàn trong phòng đổ chuông. Số nội bộ. Anh bấm loa ngoài.

Một giọng đàn ông ấm áp, chậm rãi, cất lên — giọng của người quen cầm bút máy cả đời.

“Ông ấy chào em mỗi sáng.” Tống Vi nói, gần như với chính mình. “Tuần trước ông ấy còn dúi cho em hộp sữa, bảo con gái làm việc khuya phải giữ sức. Em đã nghĩ, ở cái tập đoàn lạnh lẽo này, cuối cùng cũng có một người coi em như người nhà.”

“Có khi chính vì thế mà ông ấy để ý em kỹ đến vậy.” Hoắc Diễn nói nhỏ. “Người muốn canh chừng một con mồi thường đứng gần nhất, cười hiền nhất.”

Tô Mạn im lặng sao chép toàn bộ hồ sơ ra một ổ cứng rời, rồi lại chép thêm một bản thứ hai. “Em không tin hệ thống công ty nữa.” Cô nói. “Nếu một cái tên có thể bị xóa khỏi lịch sử tập đoàn, thì biên bản này cũng có thể biến mất trong đêm nay. Em giữ hai bản, cất hai nơi.”

Tống Vi nhìn cái tên Lục Thừa Uyên trên màn hình, rồi nhìn mẩu giấy. Cô cố ghép hai hình ảnh làm một: ông lão hiền từ ở sảnh, và người viết ra câu “nó không nên còn sống”. Càng ghép, cô càng thấy lạnh. Có những kẻ ác không gào thét. Chúng rót trà cho người ta, rồi đợi.

“Cậu Diễn à, nghe nói tối nay cậu dọn phòng ông Thành. Có tìm thấy gì… thú vị không?” Lục Thừa Uyên cười khẽ. “Già rồi, tôi hay để quên đồ. Nếu cậu nhặt được mảnh giấy nào của tôi, phiền cậu giữ giúp. Đừng để cô Tống đọc. Con bé… đọc nhiều quá không tốt cho sức khỏe đâu.”